ПРОЗЕКТОРСКАЯ

Кряхтя, и скрежеща мощами,
Пущая слюни изо рта,
Приперся я тереть с друзьями
О том, што "критика - не та!"

О том, што нежные пииты
Ступняме ходють по ножам*,
Што, блять, приличия забыты,
И каждый критик, сцуко, хамъ.

Ить он, немытыми руками,
Влезаит, падла, в потроха!
У афтара - любофь с кровями
А критик, сука, всё "ха-ха".

Тут вам, извольте, драма-драма,
А он давай щетать слогИ!
Скажу я вам, ребяты, прямо:
Не нада тута гнать пурги.

Хоть афтарам мила корявость
Конгениальных ихних строк,
Но я, порой, фпадаю в ярость,
Когда не там стоит крючок,

Обозначая запятую,
И портит весь приличный стих.
Тогда вопрос: какова хуя
Жалеть обязан критик их?

Раз афтар трепетное эмо,
То можно резать глаз и слух?!
А кто-нить, прочитав поэму,
Остаца может слеп и глух!

Молю, товарищи! Щадите,
Тех, кто читает опус ваш...
Ить если чуточку ступите -
Тотчас возьмут на карандаш.


* "... поэты ходят пятками по лезвию ножа
и режут в кровь свои босые души..." В.В.С. (с)