Дыхание.

Раскинув руки пело солнце:
Что всё живое дышит сном,
Проснувшись, видит только цепь
холмов, а между ними - дом,
который пахнет белым хлебом,
большим остатком от любви,
И пальцы пропускают небо,
и глаз испытанная синь
не раз примерившая китель
и блеск неоновых огней
как будто временем отлита
и словно камень, но теплей.

Поэт рисующий картины.

(Farenheit @ 05.12.2007 - время: 18:37) Вот в бронзовой лошади
запеклась душа.
Гарцует по площади
неспеша,
И бьёт копытом
земную твердь.
Совсем не стыдно,
ведь даже смерть
не властна править
былых времён
седую память,
последний сон.
И лошадь топчет
поля побед...
...мелькают строчки
прошедших лет...
Омывшим ноги в водах Стикса
Еще дорога...
Поход последних легионов
В чертоги бога
Плечом к плечу
Сомкнувши плечи
Твоцы побед
Тех войн
Где не было победы...

Благословенная Вальхалла
Где умирать уже не больно...

Удивляюсь, сударь. Я все же еще не всегда пьян. И - еще способен удивляться...

Не все понятно. В смысле исполнения. Но - логично. Разные. Сложно - ругать. Посему - и - хвалить.

(агурець @ 17.12.2007 - время: 03:12) Удивляюсь, сударь. Я все же еще не всегда пьян. И - еще способен удивляться...

Не все понятно. В смысле исполнения. Но - логично. Разные. Сложно - ругать. Посему - и - хвалить.
Я видел одного поэта,
который пьёт,
он неосведомлён,
что иногда поёт)

Капли не зная
пели
падая...
...............................красиво...

Рассвет недолог. Утро скоротечно.

..........................................................я про это часто думаю

Слепой..................как ты умеешь хорошо написать жизнь..

Моя весна окончилась поэмой,
Которую не повторить...

А разве можно в жизни повторить
Хоть миг ? Нам остается просто ..жить...

И это :
Мы были в равной степени правы.
...а я молчу. Молчанием страдаю...

Безумные строки..

Я не помню, что детство прошло нечаянно,
когда сухие губы, отягощённые холодом
пытались связать, что не надо чая, но
никто не слушал. За белым столиком
не склонившись ни разу не плакал. Она
наливала горячий чай, не думая,
что погиб отец. Осталась верна,
только лицо осунулось.
Как в прежние времена, стоя у окна
вровень с деревьями, всенепременно
думаю, как же была сильна
раз выдержала победу весеннюю.

У старого неба старые проблемы.
У вазы надколот край.
Недоказанная в детстве теорема:
жизнь зимою страшна и сера.
Раскошелиться на новый свитер,
может шею баловать шарфом,
и ругаться громко, и сердиться,
что проездил целый выходной,
выбив время кулаком из щели
нет желания простить себя,
только небо, снегом что разделит
половину выходного дня.

...Любопытные тексты.

Но в последнем, как мне кажется, стоило бы повозиться с формой... Возможно - отделил бы пробелом первые три(?) строки. Здесь - явная выбоинка. Отчего бы - не обосновать. Хоть - формально... ...

Разбуженных холодным зимним утром как-то
стыдно называть по именам, лучше фамилии, которые скоро
не станут видны из-за надвигающейся катаракты,
и путник седой вероятно поспорит
с оградкой и угловой скоростью падения тени,
неважно, правда, под каким углом,
в ближайшем будущем всенепременно
опередив её и сам попросит он,
чтобы написанные через черту, были больше чем
просто годами, разделяющими "до" и "после",
как будто простым и понятным стечением
обстоятельств: после ночи любви просыпаясь взрослым
ничто не волнует, кроме любимой рядом,
чья улыбка оставшись обугленным фото,
убеждает в обратном на белой кровати,
то есть телом и отрезвляющим пОтом.

Золотая фамилия простого человека,
Опоясанная свитками печали и грусти,
Лишь бы только текла река
От истока к устью.
Том за томом, характерность свода
Анатомия мускул лица
Развивает отношение брутальности, вроде
Евангилиевского конца
Високосного года.

Город пробегал мимо,
как всегда порочно
дыша в лицо ветром,
И на лоб привычно
ложились морщины,
построчно.
на бумаге белой
жизнь безразлична.
И давит сильно
пытаясь выжать
последние, но
застучало по крыше,
Выбрано семь нот.
Судимости сняты,
на парапете времени
сердце становится ватным,
пусть пролито влаги и семени
не просчитать до самой
последней минуты,
И вместо прощальной рамки
желтое утро.

...Читаю...
...Какое странно рваное - последнее...
...Впрочем - дыхание...

...А в предпоследнем...
Две предпоследние строки...
...Ну очень странны...

(Farenheit @ 24.12.2007 - время: 17:52) Город пробегал мимо,
как всегда порочно
дыша в лицо ветром,
И на лоб привычно
ложились морщины,
построчно.
на бумаге белой
жизнь безразлична.
И давит сильно
пытаясь выжать
последние, но
застучало по крыше,
Выбрано семь нот.
Судимости сняты,
на парапете времени
сердце становится ватным,
пусть пролито влаги и семени
не просчитать до самой
последней минуты,
И вместо прощальной рамки
желтое утро.
Перечитываю в который раз... Обалдеть просто. Но, имхо, что-то не так в 4-5 строках отконца со знаками препинания. Не могу понять, что именно. То есть знака не хватает определенно, но какого?..
Но содержание.. ух. Надо распечатать))

Фара, зашла я наконец в твою тему. Перечитала то, что уже видела и то, чего нет. Чувствую, что прикоснулась к чему-то... сильное ощущение.
ЗЫ. Спасибо за вчерашний эксклюзив. Выну из архива и сохраню. Там есть что...

А мне последнее тоже очень понравилось

Я выковыриваю алмазы из грязи,
а ещё говорят, что они на небе...
а ещё шепчут, что нет их боле,
что не найти совсем
на земле,
Я предельно спокоен.
сосредоточен
на работе своей.
Омываю руки соленой водой,
пропускаю через тысячу жернов,
дышу равномерно
оставаясь собой,
ведь я знаю итоги,
я знаю расклады,
и по весу не надо
большого, литого,
пусть так тысячу зерён
посадят весной,
им не будет горя,
будет только покой.

По переулкам моей судьбы,
по освещенным проспектам,
летит одно только слово "Быть",
"не быть" пусть мелькает редко.
По скверам уютным, и паркам старым,
по белым окнам, по тротуарам,
по плоти и камню, по синей душе
и облаком чистым по краю уже
высОко, размашисто ноты взяв
без всяких притворств и без должных прав
ликует и шапки бросает вверх
мой самый крылатый и чувственный грех...

Как город сер,
и неуютен,
всех вместе свёл
и стал распутен
тот ветер, что
бросался цветом,
Устроил торг
ни дав ни цента,
как город сер,
сводило скулы,
в маршрутке сел
плавник акулий,
прошел по быта
полосе,
Всех через сито,
всех.

Краснощёкая зима стучится снегом,
Разграничивая осени пределы.
Я дышу. Невероятно легок
пар по кромке дома серый.
Я дышу. качаюсь по-пингвиньи.
Чувство холода в себе давлю.
Поскорей увидеть б очи синие
и сказать: "Я счастлив, знаешь, Люд,..."

Как бы то ни было, а всё же
разными дорогами пройти
сил и времени, возможно,
и не хватит.. Да и надо ли?
Я курю, протягиваю руку,
отвечаю как-то невпопад,
на извечно точенные звуки,
каждый из которых сероват,
каждый из которых рвётся в песню,
но земных проблем не виден край,
как кто вырвался - вот это интересно,
завтра в полдень или же вчера?