Дыхание.

И заведомо зная о чуде,
что рассветы весомы, как нить,
забываясь закатной простудой,
все равно не успеем простить


зацепило!

Моя весна окончилась поэмой,
которую не повторить. Дрожа
слова выстраивались по одной системе
на грани суицида - рубежа.
Моя поэма разросталась. Вскоре,
она осталась, создавая бытие.
я что-то важное в мгновениях усвоил
и что-то отдал. Знаю, насовсем.


________________________________

Москва. "Просвещение".
Цена: Восемьдесят пять копеек.
И ненависть осенняя
что ли листья к окну прилепит?
И в гамме разной
отживших одно лето
целая жизнь размазана
цветом грязевого паштета.

(Белая @ 31.10.2007 - время: 21:44) Фар, ну чего ты на конкурсах так не пишешь?! Вот же ж!!!
[
А на конкурсах нада по заказу...а он - Гений...и не может (не хочет) навен...

Вот написал и записал.

Ольга Берггольц

Будет страшный миг
будет тишина.
Шепот, а не крик:
«Кончилась война...»

Я боюсь произносить слова,
И они не станут так важны,
ведь прошли сгорая сотни ватт
в переулках солнечной весны,
ведь прошли, растаптывая лёд,
замирали, подустав от бурь,
раскалённый луч от солнц взошёл,
и пронзил мгновения, что внутрь
не попали. На морщинах лба,
на вскормленной от росы траве,
разошлась по миру тишина...
Кто шепнул, что не бывать войне?..

Мы были в равной степени правы.
Он курил свои сигареты по вечерам.
Я смотрел на него с другой высоты,
я тоже курил когда оставался сам.

мы были в равной степени в любви,
Он утром вставал и пил солнечные лучи,
Я знал, что перед ними он устоит,
и я был не против. я пил луну из ночи.

Мы были в равной степени в словах,
Он не искал, не подбирал движенья,
Я знал, что он другой. В своих стихах
признаньями я правил ударенья.

Мы были на балконе. Мы - два бога.
Над городскими крышами пылает
прочерченная звёздами дорога,
а я молчу. Молчанием страдаю.

Раскаяться и попросить прощенья,
а утром разбиться в авто,
найти до этого исцеление,
в глазах распустившийся лепесток
новых отношений. и только потом
когда кирпичная стена заманит
и уже ты с раскрытым ртом
летишь через вечность, не понимая,
что делал до вчера не так,
что днями взрывал время,
и разгонял вроде мрак...
Из всех слов подчёркнуто "вроде",
Металл искореженный входит
под память и лица зевак
заботливо ставят вздохи
под плотным как саван небом,
Пусть помнят тебя не жестоким,
Пусть думают, ты был крепок.

Пародии пошли писать... и ладно...читают значит.

В полутёмной
и истлевшей от
жёлтого цвета лампы
комнате
замирало
сердце сирот:
"Но-о-о-о-о-вый год!
Но-о-о-о-о-вый год!"
Разрушаются штампы.
Поиск деда мороза среди
персонала
не вызвал
особых хлопот
Выбрали того
у кого наибольше седин,
и ещё принесёт
сколько их новый год?
неизвестность дышала
морозным чутьём
и чуть-чуть содрогаясь пели
души детей.
Появившись слёзы
замерзали и
тоже седели
и неважно
когда и с кем
понимание близости отвергая,
дед мороз
наравне запел,
и слеза полетела, сверкая.

и ещё принесёт
сколько их новый год?

- не понравилась инверсия

содрОгаясь

Исправил.) С кем не бывает?) А инверсию трогать не буду... пока не буду.

Весь мир сжался до одной фотографии,
на которой остался маленький человек,
Кто-то оставил здесь граффити,
кто-то замедлил свой бег:
нарисовал и спрыгнул
крышу считая асфальтом,
а может и небом. Орлиным
крыльям хватило б силы
поднять его с искорёженного
войной заледенелого сада,
Но вместо крыльев стелилось
небо над головой. Тревожное.
И облака творожные...
раз...
просто так...
два...
оставляю знак...
три...
посмотри!...
Щелчок выключенного света,
и всё же - дом устоял,
как устояло то лето,
выдержав весны бал,
как устоял мальчишка,
и как коснулся земли
тот, для которого слишком
чёрным был грузовик.

И ещё одна строфа потерялась без восстановления.

Идя навстречу людям,
он дарил всем свет
и добрая душа его страдала,
когда ему не хотелось
петь.
и давило в грудИ,
и дело оставалось
за малым,
но он не мог прекратить,
и себя раздавал
за бесплатно.
Иногда, ему казалось,
что среди одноликих квартир
так важно потратить
пару своих мгновений
на обустройство каждой:
связать из лучей
веник
и вымести грязь. Страшно
и невозможно представить,
даже понять почему
он умер в самой светлой из камер,
и не
проиграл войну.

Она рисует в своём дневнике
страну счастья.
Где живут люди с родителями
вечно, вдыхая воздух
и где жёлтые страницы
не потеряют актуальность.
В любое время года,
любую раскрой страницу
оттуда посмотрят лепестки
лучистых лиц.

Вот в бронзовой лошади
запеклась душа.
Гарцует по площади
неспеша,
И бьёт копытом
земную твердь.
Совсем не стыдно,
ведь даже смерть
не властна править
былых времён
седую память,
последний сон.
И лошадь топчет
поля побед...
...мелькают строчки
прошедших лет...

Весна.

Переживём. Увидим небо, но
услышим шум дождя,
отбросим возгласы и трепетно
найдём ли в нём себя?
Найдём, но только отраженьями,
которое из них моё?
Асфальт дугой расстелится
и свяжет их с землёй,
Из сети трещин разбивающе
пробьётся вверх, едва дыша,
растение,
и задрожит душа...

...
Читаю
...

(агурець @ 08.12.2007 - время: 06:09) ...
Читаю
...
И...?

И пока читают... Не знаю, с любовной лирикой мне не удаётся связаться посредством любви в жизни реальной. Точнее не удаётся любить, а может я и не рождён чтобы. А в принципе, каждый ведь любит... Суррогатная любовь к абстракции вызывает только улыбку) Но...)

Что будет на память нам?
Что вспомним для будущих дней?
Как выросла в жизни стена
и тень от неё всё черней?
Как стала разбитой совсем
зеркальная наша река?
И в трещин манящий плен
за счастьем тянулась рука?
Что капли нам дали? На плащ
сбивался созвездием плач,
как робкой надежды страж,
улыбок и нежных удач -
Когда мы срывались под знамя
и флаги несли над собой...
Куда всё ушло? И что нами
владело тогда? Я б ушёл,
и ты бы ушла. На прощанье
я робко коснусь щеки.
Закапала кровь. Очень странно -
как будто мы снова близки...

Фарочка, твое" " И в трещин манящий плен за счастьем тянулась рука" просто прелесть что за...
А любовь....она требует отказа от себя любимого...не каждому по плечу...и не для каждого...и не ко всем...

Наверное - в качестве ответа на все последнее, что читано.

Кто шепнул, что кончилась война?...
Даже если не бывать войне?...

Время писем с войны на войну...
Любовь оставляет раны... Которые болят иной раз много лет после...
Как потерянные конечности... Если это - правда...

...И!...
Я все же не всегда пьян... И - склонен....
Хоть - и - склонен...

До свидания.

К горлу по привычке
волнующегося подростка
подступает ком.
Я уезжаю. В кармане спички,
и одна папироса.
Я почти без вещей,
всё куплю по приезду
и только
необходимо
помнить о том,
что там нет телефонов,
там никто не знаком,
и ничто не знакомо,
Там развешены флаги
чужие.
и песни поют такие,
которые портят пищу.
Всё остальное
ещё хуже.
Остуженный
чай. Синее море.
Воздух становится чище.
Моя голова
высунувсшаяся наружу
кричит тому, кто остался
проводить поезд:
Я ищу свою душу!