Кто ваш любимый поэт или поэтесса?

Райнер Мария Рильке

Орфей, Эвридика, Гермес

В тех странных копях обитали души,
Прожилками серебряной руды
Пронизывая тьму. Среди корней
Кровь проступала, устремляясь к людям,
Тяжелой, как порфир, казалась кровь.
Она одна была красна.

Там были
Никем не населенные леса,
Утесы и мосты над пустотою.
И был там пруд, огромный, тусклый, серый.
Навис он над своим далеким дном,
Как над землею - пасмурное небо.
Среди лугов тянулась терпеливо
Извилистая длинная дорога
Единственною бледною полоской.

И этою дорогой шли они.

И стройный человек в одежде синей
Шел молча первым и смотрел вперед.
Ел, не жуя, дорогу шаг его,
Тяжелой ношей из каскада складок
Свисали крепко стиснутые руки,
Почти совсем забыв о легкой лире,
Которая врастала в левый локоть,
Как роза в сук оливковый врастает,
Раздваивались чувства на ходу:
Взор, словно пес, бежал вперед стремглав,
Бежал и возвращался, чтобы снова
Бежать и ждать на ближнем повороте, -
А слух, как запах, мешкал позади.

Порой казалось, достигает слух
Тех двух других, которые, должно быть,
Не отстают при этом восхожденье.
И снова только звук его шагов,
И снова только ветер за спиною.
Они идут - он громко говорил,
Чтобы услышать вновь, как стихнет голос.
И все-таки идут они, те двое,
Хотя и медленно. Когда бы мог
Он обернуться (если б обернувшись,
Он своего деянья не разрушил,
Едва-едва свершенного) - увидеть
Он мог бы их, идущих тихо следом.

Вот он идет, бог странствий и вестей,
Торчит колпак над светлыми глазами,
Мелькает посох тонкий перед ним,
Бьют крылья по лодыжкам быстрых ног,
Ее ведет он левою рукою.

Ее, ту, так любимую, что лира
Всех плакальщиц на свете превзошла,
Вселенную создав над нею плачем -
Вселенную с полями и ручьями,
С дорогами, с лесами, со зверьем;
Всходило солнце в жалобной вселенной,
Такое же, как наше, но в слезах,
Светилось там и жалобное небо,
Немое небо в звездах искаженных...
Ее, ту, так любимую...

Шла рядом с богом между тем она,
Хоть и мешал ей слишком длинный саван,
Шла неуверенно, неторопливо.
Она в себе замкнулась, как на сносях,
Не думая о том, кто впереди,
И о своем пути, который в жизнь ведет.
Своею переполнена кончиной,
Она в себе замкнулась.
Как плод созревший – сладостною тайной,
Она была полна своею смертью.
Своею непонятной, новой смертью.

Вторичным девством запечатлена,
Она прикосновений избегала.
Закрылся пол ее. Так на закате
Дневные закрываются цветы.
От близости чужой отвыкли руки
Настолько, что прикосновенье бога
В неуловимой легкости своей
Болезненным казалось ей и дерзким.
Навеки перестала быть она
Красавицею белокурой песен,
Благоуханным островом в постели.
Тот человек ей больше не владел.

Она была распущенной косою,
Дождем, который выпила земля,
Она была растраченным запасом.

Успела стать она подземным корнем.

И потому, когда внезапно бог
Остановил ее движеньем резким
И горько произнес: "Он обернулся", -
Она спросила удивленно: "Кто?"

Там, где во тьме маячил светлый выход,

Блок

Напрасно я боролся с богом.
Он - громоносный чудодей -
Над здешним, над земным чертогом
Воздвиг чертог еще страшней.

И средь кощунственных хулений,
Застигнут ясностью Зари,
Я пал, сраженный, на колени,
Иные славя алтари...

И вопреки хулам и стонам,
Во храме, где свершалось зло,
Над пламенеющим амвоном
Христово сердце расцвело.

Любимый поэт - Маяковский, за ним - Есенин.

Спасибо автору за прекрасную тему! Я не могла оторваться... С таким удовольствием перечла тексты любимых авторов: Пастернак, Есенин, Цветаева, Ахматова, Бродский, - всех действительно, не перечислишь. Человечество сказочно багато, не правда ли? Стихи, выложенные здесь - чудо.

Можно, я добавлю лишь стихотворение Б. Л. Пастернака «Гамлет», которого здесь не нашла?

Гул затих. Я вышел на подмостки,
Прислонясь к дверному косяку,
Я ловлю в далеком отголоске,
Что случится на моем веку.
На меня наставлен сумрак ночи
Тысячью биноклей на оси.
Если только можно, Авва Отче,
Чашу эту мимо пронеси.
Но продуман распорядок действий
И неотвратим конец пути.
Я один. Все тонет в фарисействе.
Жизнь прожить — не поле перейти.

Пушкин и Есенин. Цитировать не буду - уж слишком много нравиться.

Малоизвестный автор...но стоящий внимания

Бегун
Балакин Степан


Счастлив одинокий бегун,
Он бежит, не ведая зла, -
Вдоль прибрежных призрачных дюн,
Где трава дождя проросла.

И никто не нужен ему,
Кроме серых сосен вдали.
Лишь они его и поймут
Здесь, на самой кромке земли.

Здесь, на грани ночи и дня,
Между трех конкретных стихий
Не хватает только меня -
Я пишу в Ташкенте стихи.

В городе, где души смял смог,
Люди счастье ищут в дыму.
Я б отсюда вырваться смог,
Да куда бежать - не пойму.

Здесь, на грани зла и добра,
Три стихии бродят во мне.
Трижды отрекусь до утра,
Трижды замаячит в окне.

Трижды поднимусь и взлечу
До незримых прежде высот.
Лишь бы прикоснуться к лучу,
Что погаснуть мне не дает.

Где-то кукарекнет петух.
Зашумят машины опять.
Я проснусь в холодном поту -
Белку в колесе догонять.
1986

Пушкин - наше все. Нравятся многие стихи, цитировать потому не буду.

Самые-самые - безусловно, Александр Александрович Блок и Иосиф Александрович Бродский!) Мне у них почти всё нравится.

Пушкин.

О сколько нам открытий чудных...

А.Блок - обожаю
На разукрашенную елку
И на играющих детей
Сусальный ангел смотрит в щелку
Закрытых наглухо дверей.
А няня топит печку в детской,
Огонь трещит, горит светло...
Но ангел тает. Он - немецкий.
Ему не больно и тепло.
Сначала тают крылья крошки,
Головка падает назад,
Сломались сахарные ножки
И в сладкой лужице лежат...
Потом и лужица засохла.
Хозяйка ищет - нет его...
А няня старая оглохла,
Ворчит, не помнит ничего...
Ломайтесь, тайте и умрите,
Созданья хрупкие мечты,
Под ярким пламенем событий,
Под гул житейской суеты!
Так! Погибайте! Что в вас толку?
Пускай лишь раз, былым дыша,
О вас поплачет втихомолку
Шалунья девочка - душа...

Одно из самых любимых :

Цветок засохший, безуханный,
Забытым в книге вижу я.
И вот уже мечтою странной
Душа наполнилась моя:

Где цвел?Когда?Какой весною?
И долго ль цвел ?И сорван кем?
Чужой,знокомой ли рукою,
И положен сюда зачем?

На память верного свидания,
Или разлуки роковой,
Иль одинокого гулянья
В тиши полей,в тени лесной.

А.С.Пушкин

Недавно открыла для себя творчество Якова Рокитянского.

Чарующая боль

Не можем мы постичь любовь,
Умом логическим и трезвым,
Не объяснить нам фразой резвой
Ее чарующую боль.
Не можем мы постичь любовь.
Ее начало,направление,
Ее томительный порыв,
Затишье и душевный взрыв,
Ранимость и сопротивление.

Руины

Не возвращайся в старый дом любви:
Он развалился там одни руины,
А мысль живую лучше подлови
И отмечай свободы именины.

Поблекло все,не расцвести весне,
Не повторится больше миг свидания,
И лишь душа щемит,щемит во мне,
И жаждет нежной ласки подаяния.

А мне Басё стал нравится. Хотя Есенин тоже неплохо.

Я читаю постоянно,каждый день, стихи И.Бродского и А.Блока..
Что сказать? Плачу - рыдаю...
Вот надавно в сети откопала стих Бродского, который не попадался в книжках.
Называется " Я пепел посетил. Ну да, чужой.". Ну просто непостижимая вещь. ИМХО

Ну а для бодрости разума Орлушу на Литпроме читаю.



Я пепел посетил. Ну да, чужой...


Я пепел посетил. Ну да, чужой.
Но родственное что-то в нем маячит,
хоть мы разделены такой межой...
Нет, никаких алмазов он не прячет.
Лишь сумерки ползли со всех сторон.
Гремел трамвай. А снег блестел в полете.
Но, падая на пепел, таял он,
как таял бы, моей коснувшись плоти.
Неужто что-то тлело там, внизу,
хотя дожди и ветер все сметали.
Но пепел замирает на весу,
но слишком далеко не улетает.
Ну да, в нем есть не то что связь, но нить,
какое-то неясное старанье
уже не суть, но признак сохранить.
И слышно то же самое желанье
в том крике инвалида "Эй, сынок". --
Среди развалин требуется помощь
увлекшемуся поисками ног,
не видящему снега. Полночь, полночь.
Вся эта масса, ночь -- теперь вдвойне
почувствовать, поверить заставляют:
иные не горят на том огне,
который от других не оставляет
не только половины существа,
другую подвергая страшным мукам,
но иногда со смертью естества
разделаться надеется и с духом.
Иные же сгорают. И в аду,
оставшемся с оставленною властью,
весь век сопротивляются дождю,
который все их смешивает с грязью.
Но пепел с пеплом многое роднит.
Роднит бугры блестящий снег над ними.
Увековечат мрамор и гранит
заметившего разницу меж ними.
Но правда в том, что если дождь идет,
нисходит ночь, потом заря бледнеет,
и свет дневной в развалинах встает,
а на бугре ничто не зеленеет,
-- то как же не подумать вдруг о том,
подумать вдруг, что если умирает,
подумать вдруг, что если гибнет дом,
вернее -- если человек сгорает,
и все уже пропало: грезы, сны,
и только на трамвайном повороте
стоит бугор -- и нет на нем весны --
то пепел возвышается до плоти.
Я пепел посетил. Бугор тепла
безжизненный. Иначе бы -- возникла...
Трамвай прогрохотал из-за угла.
Мелькнул огонь. И снова все затихло.
Да, здесь сгорело тело, существо.
Но только ночь угрюмо шепчет в ухо,
что этот пепел спрятал дух его,
а этот ужас -- форма жизни духа.

Мне нравится Александр Башлачев

В ЧИСТОМ ПОЛЕ - ДОЖДИ


В чистом поле - дожди косые.
Эй, нищета - за душой ни копья!
Я не знал, где я, где Россия
И куда же я без нея?

Только время знобит, колотит.
Кто за всех, если дух - на двух?
В третьей роте без крайней плоти
Безымянный поет петух.

Не умею ковать железо я -
Ох, до носу мне черный дым!
На второй мировой поэзии
Признан годным и рядовым.

В чистом поле - дожди косые,
Да нет ни пропасти, ни коня.
Я не знал, как любить Россию,
А куда ж она без меня?

И можно песенку прожить иначе,
Можно ниточку оборвать.
Только вырастет новый мальчик *
За меня, гада, воевать.

Так слушай, как же нам всем не стыдно?
Эй, ап - спасите ваши души!
Знаешь, стыдно, когда не видно
Что услышал ты то, что слушал.

Стань живым - доживешь до смерти.
Гляди в омут и верь судьбе -
Как запискe в пустом конверте,
Адресованный сам себе.

Там, где ночь разотрет тревога,
Там, где станет невмоготу -
Вот туда тебе и дорога,
Наверстаешь свою версту.

В черных пятнах родимой злости
Грех обиженным дуракам.
А деньги - что ж, это те же гвозди,
И так же тянутся к нашим рукам.

Но я разгадан своей тетрадкой -
Топором меня в рот рубите!
Эх, вот так вот прижмет рогаткой -
И любить или не любить!

А тех, кто знает, жалеть не надо.
А кровь - она ох, красна на миру!
Пожалейте сестру, как брата -
Я прошу вас, а то помру.

А с любовью - да Бог с ней, с милой...
Потому, как виновен я.
Ты пойми - не скули, помилуй,
Плачь по всем, плачь, аллилуя!

На фронтах мировой поэзии
Люди честные - все святы.
Я не знал, где искать Россию,
А Россия есть росс и ты.

И я готов на любую дыбу.
Подними меня, милая, ох!
Я за все говорю - спасибо.
Ох, спаси меня, спаси, Бог!

В чистом поле - дожди косые.
Да мне не нужно ни щита, ни копья.
Я увидел тебя, Россия.
А теперь посмотри, где я.


ПОЕЗД


Нет времени, чтобы себя обмануть,
И нет ничего, чтобы просто уснуть,
И нет никого, кто способен нажать на курок.

Моя голова - перекресток железных дорог.

Есть целое небо, но нечем дышать.
Здесь тесно, но я не пытаюсь бежать.
Я прочно запутался в сетке ошибочных строк.

Моя голова - перекресток железных дорог.

Нарушены правила в нашей игре,
И я повис на телефонном шнуре. -
Смотрите, сегодня петля на плечах палача.

Скажи мне - прощай, помолись и скорее кончай.

Минута считалась за несколько лет,
Но ты мне купила обратный билет.
И вот уже ты мне приносишь заваренный чай.

С него начинается мертвый сезон.
Шесть твоих цифр помнит мой телефон,
Хотя он давно помешался на длинных гудках.

Нам нужно молчать, стиснув зубы до боли в висках.

Фильтр сигареты испачкан в крови.
Я еду по минному полю любви.
Хочу каждый день умирать у тебя на руках.

Мне нужно хоть раз умереть у тебя на руках.

Любовь - это слово похоже на ложь.
Пришитая к коже дешевая брошь.
Прицепленный к жестким вагонам
вагон-ресторан.

И даже любовь не поможет сорвать стоп-кран.

Любовь - режиссер с удивленным лицом,
Снимающий фильмы с печальным концом,
А нам все равно так хотелось смотреть на экран.

Любовь - это мой заколдованный дом,
И двое, что все еще спят там вдвоем.
На улице Сакко-Ванцетти мой дом 22.

Они еще спят, но они еще помнят слова.

Их ловит безумный ночной телеграф.
Любовь - это то, в чем я прав и неправ,
И только любовь дает мне на это права.

Любовь - как куранты отставших часов,
И стойкая боязнь чужих адресов.
Любовь - это солнце, которое видит закат.

Любовь - это я, это твой неизвестный солдат.

Любовь - это снег и глухая стена.
Любовь - это несколько капель вина.
Любовь - это поезд "Свердловск-Ленинград"
и назад.

Любовь - это поезд сюда и назад.

Нет времени, чтобы себя обмануть.
И нет ничего, чтобы просто уснуть.
И нет никого, кто способен нажать на курок.

Моя голова - перекресток железных дорог.

Гомер

Иосиф Бродский - Я сижу у окна

Я всегда твердил, что судьба - игра.
Что зачем нам рыба, раз есть икра.
Что готический стиль победит, как школа,
Как способность торчать, избежав укола.
Я сижу у окна. За окном осина.
Я любил немногих. Однако - сильно.

Я считал, что лес - только часть полена.
Что зачем вся дева, раз есть колено.
Что, устав от поднятой веком пыли,
Русский глаз отдохнёт на эстонском шпиле.
Я сижу у окна. Я помыл посуду.
Я был счастлив здесь, и уже не буду.

Я писал, что в лампочке - ужас пола.
Что любовь, как акт, лишена глагола.
Что не знал Эвклид, что сходя на конус,
Вещь обретает не ноль, но Хронос.
Я сижу у окна. Вспоминаю юность.
Улыбнусь порою, порой отплюнусь.

Я сказал, что лист разрушает почку.
И что семя, упавши в дурную почву,
Не дает побега; что луг с поляной
Есть пример рукоблудья, в Природе данный.
Я сижу у окна, обхватив колени,
В обществе собственной грузной тени.

Моя песнь была лишина мотива,
Но зато её хором не спеть. Не диво,
Что в награду мне за такие речи
Своих ног никто не кладёт на плечи.
Я сижу у окна в темноте; как скорый,
Поезд гремит за волнистой шторой.

Гражданин второсортной эпохи, гордо
Признаю я товаром второго сорта
Свои лучшие мысли, и дням грядущим
Я дарю их, как опыт борьбы с удушьем.
Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи.

Юрий Шевчук из "ДДТ" - мой бессменный кумир и вдохновитель!

КОГДА ЕДИН

Когда един,
Когда ты единочество стреляющих теней
В лесу застывшем среди камней и льдин.
Когда луна ползет по коже обмороженных берез
По горло в спящем мире,
И нож в руке разбойничий, стальной
По сытой лире.
И видишь голоса, но не живые,
На слух неразличимые, у ельни
Звенящие сухими камышами.
Когда на дальнем берегу огни деревни
Взъерошенными псами
Уныло воют в небо на дугу.
В такие ночи мертвые стекаются на озеро,
Все павшие, убитые, слепые
Бредут, ощупывая тьму, и не отпетый прах
Все позабытые.
Когда твой телескоп разбился в небесах,
Когда луна, объединяя суету в единое и цельное пространство,
Заморозила сырье непостоянства
И во дворе висящее белье.
Когда один, один, играющий в войну
Так тихо и коварно.
Я понимаю, на бред похож мой век,
Меня в него не звали.
Следы словами на снегу рифмуются бездарно.
Соотношенья эти никогда не создадут луну,
От них едва ли родится новый человек.
Но, все ж един я с этими больными облаками,
Рябой луною, лесом, озером и мертвецами.

А вот это вообще самое любимое!

Новое сердце

Небо звездное, метель августа,
На дороге - машин канителица,
Возят засуху, а мне радостно,
Знаю точно: погода изменится,

Я смотрю наверх, там, где мы живем,
Так все тихо, сухо, да правильно.
Я ж из тех, кому нет победы днем,
Я как степь дышу сном неправедным.

Я по засухе ведро полное,
Между фар лисой, живьем пламени.
Я так мал, а вокруг все огромное,
И плевать, что ни ружья, да ни знамени.

Небо звездное, сердце августа,
Оглянись, расцветает пророчество,
Тело - степь, мое, одиночество,
Смерти нет, но всегда пожалуйста,

Новое сердце взорвется над нами,
Новая жизнь позовет за собой,
И, освященный седыми богами,
Я, как на праздник, пойду за тобой.

Небо звездное - руки августа,
На дороге машин канителица,
Что пожнем, когда пыль рассеется,
Степь красна как чернила Фауста,

Ночь светла как круги от времени,
Что забросил я в смерть уставшую.
Все дороги растут из семени,
Не дошедшего, да не доставшего.

Жду от нового века белого,
Продолжения понимания,
Что мы часть всего безответного,
Что мы ночь всего ожидания,

Новое сердце взорвется над вами,
Новая жизнь позовет за собой,
И освященный седыми богами,
Я как на праздник пойду в этот бой.

(Svet'kiss @ 07.01.2007 - время: 09:07) Юрий Шевчук из "ДДТ" - мой бессменный кумир и вдохновитель!
Ой... тоже обожаю Шевчука)))
Но все в основном знают его по стихам патриотическим... о войне...
А какие у него есть стихи о любви....)))))))
Вот, например:

Твои цветы завяли и засохли
И прикоснувшись к ним своей рукой
Смотря, как осыпаются они
Я прикасаюсь к памяти своей

И хрупкий рассыпается покой,
Что я воздвиг с огромнейшим трудом
И вот опять стоишь ты на коленях
Шепча понятную лишь цветам молитву

И, собирая их в тугой букет,
Несешь ко мне с неясною улыбкой,
И волосы, спадая по плечам,
Поют сонеты трепетному ветру.