Дыхание.

Куда же может залететь
душа ночного мотылька?
Свет лампы приготовил смерть
от одного хлопка.
Но тишина пускай стоит
и будет тишиной,
Ребёнок выбирает жизнь
во тьме ночной.

Сергею.

С тех пор как мы не виделись едва ли,
что изменилось. Танец остался танцем
в доме уже сейчас слышится вой развалин,
но это потом... Так же круг, не обратился в овал
Источник, который "рекой для стасти" ты называл
не иссяк и вроде, только сильней его стали воды,
звук, прилетающий поздним вечером в ухо,
стоящая по углам и оплетённая паутиной рухлядь,
зевки, каламбуры, насмешки,
попеременно выпадающие орлы и решки,
всё осталось на месте:
Трава растёт на земле, платье невесты,
становится всё белей, если смотреть назад,
повернув только голову, грудь,
оставив на вдохе новым цветам,
кое-где в воздухе, то тут, то там
вспоминают имя твоё и как жгут
оно стягивает голосовые связки и ком
не даёт припомнить глазам о ком
в сущности говорят, рождённые мысли
переродились в чередующиеся ночи, и дни, и
в перспективе прошлого видится мальчик...
тороплюсь ибо пятница, это значит
буду тебя поминать и валяться все выходные.


Почему-то я смотрел школьное фото...Он там ещё был жив. Прошло лет 10...

Скормленная пространству ложь
не говорит " ну и что ж?"
Это можно вынести при любой
погоде, сидя в теплом кресле, за
которым расположился паук, слеза
блестит подобно луне над скулой.

на голове с утра не растаял снег,
этот день самый, что ни на есть из тех,
когда хочется плакать, когда
память уносит обрывки лета
кроме которых ведь больше и нету
дороже для сухости рта.

Поэтому он, смочённый водой,
забывает о тишине в одной
из комнат, в которой свет
не умирал, но скорее гас,
и воздух как удушающий газ,
оставлял каблуками след.

В тех следах различал я размер
и рост, и улыбку, которую вроде бы стёр
проведя по фото рукой, но явь
пробиралась в поры из всех щелей,
что слеза покатилась быстрей
законы физики не поправ.

Писание стихов - болезнь. Как и чтение...
Так когда-то я смотрел на своего друга... Не написавшего ни слова...
Но - он был - Поэт...

(агурець @ 27.04.2008 - время: 01:14) Писание стихов - болезнь. Как и чтение...
Так когда-то я смотрел на своего друга... Не написавшего ни слова...
Но - он был - Поэт...
Христос Воскрес!

Существует своего рода легенда,
          что перед расстрелом он увидел,
          как над головами солдат поднимается
          солнце. И тогда он произнес:
          "А все-таки восходит солнце..."
          Возможно, это было началом стихотворения.

Такая ночь могла бы унести
всё прошлое в одной горсти.
И звёздами умыть лицо с утра,
но не от власти самого пера.
Такая ночь прошла и всё впервой,
вновь щупать тело, в страхе ожидая,
что дверца вдруг захлопнется святая,
открытая для будущего мной.
Такая ночь преобразила день,
и дерево, и тучи, даже тень
переборола страх и вышла на асфальт,
и пошатнулся в переулках март
он перешел в апрель. картавым плеском
внутри рожденных слов передаётся глубь
и переходит в отраженье губ,
являющихся правильным отрезком.

Жёлтая штора, пожаловавшись на недостаток интима,
приближала утро, в то время как каменным языком,
вывоводящим сквозь губы простое имя,
просыпается тело. Как в сне дурном
то сказать только стоило, но лучи,
то ли голос другой, то ли звук плиты,
не помогут как следует разучить
"Я люблю тебя!", продолжая "ты..."

он перешел в апрель. картавым плеском
внутри рожденных слов передаётся глубь
и переходит в отраженье губ,
являющихся правильным отрезком
Перечитываю и перечитываю... просто гипноз какой-то.
Фарочка, а Звезду не выложишь?

Те стихи подаренные звезде,
были услышаны не только ею -
пространством, деревьями вдалеке,
переходящих в аллею.
Я выбрал звезду не случайно,
я ей говорил обо всём,
о чувствах сердечных, отчасти
о счастье людском.
Я жаждал - она б спустилась
и щёки подставила мне,
от глаз бы её струилось
свечение холода, не
того что морозит пальцы,
и ноги в снегу холодит,
а то, что от жара страдальца
отгородит.
Я знал бы её дорогу
и подал бы руку ей,
она бы в одно из окон
шагнула, я их для ночей
расстёгивал, как рубашку,
так душно, что нечем дышать,
но в полной небесной чаше,
звезда продолжала дрожать,
Я сидя на жестком стуле,
в прямоугольнике стен,
подумал, а точно ту ли
заманиваю в свой плен?

День переходит в височную долю мозга,
осторожно прокрадывается, не оставляя
следа, тень за ним, выкрикивая "поздно",
не приближается к самому краю.
день переваливается в тройку, как бы
успеть укрыться от бомбежки, но луж
из грязи не избежать - так слабость
появляется после выплёскивания eaux rouge.
И течёт река - не замерзнет ночью, не
остановит ход, одаривая словами тьму,
заключенный в комнате человек
в неё не позволяет проникать никому.

Недавно мне снились моря, за ними
плотной цепью гор окруженный остров,
как будто не выцвел от времени снимок:
и так же воспринимая все волны остро
подрагивают края камня, только за тем,
чтоб уравновесить птицу, её полёт
в небе. Золотое солнце не видит стен,
открывает, крылья согрев, лучистый рот.
Водопады вонзаются в землю, создавая
ощущенье свободы. Ветер с точностью
до наоборот вырывает листья из плена рая...

Но в этом сне отчётливо бьётся моё одиночество.

Хорошо написано зацепило у меня тоже бываю такие сны

(Farenheit @ 15.05.2008 - время: 18:46) она бы в одно из окон
шагнула, я их для ночей
расстёгивал, как рубашку,
так душно, что нечем дышать,
но в полной небесной чаше,
звезда продолжала дрожать,
Я сидя на жестком стуле,
в прямоугольнике стен,
подумал, а точно ту ли
заманиваю в свой плен?
Спасибо, Фар. Чудо...просто чудо.

Дорога. К стулу.

Это точно случится на небе - парус
облака стягивается, чтобы и нижний ярус,
т.е. земля, располнев от влаги,
черной стала. Так от пера бумаге
стать испещрённой любым наречьем,
губы готовы продолжить: "вечность
так же способна хранить молчанье
от содраганья и созерцанья
до тех моментов, когда по коже
холод ползёт, и его быть может
мало для сна, но для яви - слишком",
звук угасает, и в воздухе слышно
жизнь угасает, однако те же,
в жилах которых сверкает реже,
чем у других неизвестная сила,
в чьих руках плодотворен стилос,
те и способны нести прозренье
через века, темноту, гоненья,
те и способны раздвинуть шоры,
или хотя бы под утро - шторы,
В сущности, если они не рыбы,
то в поднебесье они могли бы,
крылья расправив, сгонять ветрами
все облака воедино - знамя
точных, измеренных каждым словом
всех ударений для жизни, словом,
то к чему души всегда стремились,
они преподносят дождями, или,
став на минуту попроще бога,
гласят о едином, что жизнь - дорога.
Дорога, которой всегда присущи
развилки и тропы, коих в грядущем
меньше становится, но едва ли
выбор становится легче. Стаи
поднятых вверх голубей от роста
кошки до хищника растворяются просто,
так же могли стереться и камни,
те на которых клокочет память
предков и тех, для которых "вправо"
есть не пустой звук, а тоже право
именоваться разлукой с ближним,
влево качаясь, возможно, всевышний
сам избирает порой дорогу. Бегом
сильные ноги оставят реку,
или родник, или черный порох,
все они вместе - мысли, от коих
жизнь наполняется светом и тенью,
только от них и идти к прозренью
можно сквозь все на пути преграды
также к тому, что возможно адом
или на крайний, последний случай
раем окажется. Знай же, тучи -
это всегда проходящее, сети
дождя - проходящее, свет же
будет и там, где тебя не будет,
то есть за гранью, там те же люди -
те же там вещи и тот же случай,
что, разделяя пространство, учит
любить в одиночестве сидя на стуле
землю большую, мечтая о пуле.

Первое сентября.
Сердце скрипя,
провожаю малышку в школу.
То ли белый бант вдалеке расплывается, то ли
взгляд теряется в прошлом, в котором
замечает себя.

И тогда-то, количество лет
до которых ей ещё предстоит дорости,
превращаются в свет
отдающий в кости:
от усталости - к боли,
выносимой, но в ярком свету
(оттого-то и лето бабье -
прилипает рубаха в поту),
я иначе вдогонку не стал бы
плакать, слёзы перенося
в это утро из прошлого.
Я почти забываю себя -
дочкой живу, а не прожитым.

После нас...

Квартира, распятая за нас обоих,
на содранных детской рукой обоях
запоминала четыре года
прожитых вместе дрожащим летом.
Позже, когда мы смогли об этом
больше не помнить, своё природа
верно взяла - ударяя тучей
в серый асфальт дождь походкой сучьей
передвигался от края к краю,
с востока на запад, опережая луч
солнца. В замочной скважине ключ
дёрнулся и прозвенел прощаясь.

Потрясающие стихи!
"Дорога к стулу" - это просто гипноз какой то я его перечитывала много раз и думаю, что ещё перечитаю столько же, он будто водоворот затягивает...

"После нас..." так знакомо... помнят ли стены то, что нами забыто?

Надо же свежим взглядом перелистнула тему и увидела, что Белая уже писала про гипноз. Видимо не у одной меня такие ощущения...

(Farenheit @ 04.05.2008 - время: 14:20) Такая ночь могла бы унести
всё прошлое в одной горсти.

Я давно хожу по авторским темам, ничего талантливее не встречала

Спасибо) Продолжать бы лучше и лучше.

А у тебя так и получается..все лучше и лучше :
Спасибки, Фарочка..кое-что забираю себе..ню, как обычно

Приехавшие на практику поляки заставили вспомнить английский.

Time around us


Friends, I’m talking to you now,
because the children have grown
and their hair was brown,
but now it’s like a town watch on the bank in dust.
All of us will die. All of us.
All we shall recollect the best
years connecting the past with the present
and it will be a costing harvest
under any conditions of weather.
You should know about it. And no more
sentences about this best years, i've said,
because the wheel of our lives are
bigger with hours on this sand.
Likely, our skin
also enter the sin.
so we must collect
every best moment, because
maybe we can attract
another people into our soul,
or red colour of our heart
could not another attract?
If you forgot my name,
if you forgot the places
where we were talking about
the future and past, the game
called "the life" is still the same.
And when you are walking around
my boring, imperceptible grave
you will hear the sound
of beautiful time. It's waves
like in sea will have
power to destroy
everything in your life.
But if your eyes will be brave
and if you look like knife
the time will be so smart
to have no weapon to attack.
People, in fact, the sand.
The great water of time
falls into ours end.
Nobody, nothing can climb
to the beginning of way.
So we do. We stay.
And if we shall remain in one
place, time will pass near us. The town
movement and rapid progress
also attempted us for having a rest.
So the lines of life are not straight.
And water of time couldn't wait.
Our ship on big course
from earth to the earth, of course.