Мир и я.

Вот попёрло писать какой-то цикл, не цикл даже, а просто связные стихотворения, или бессвязные, но это не особо важно. Как напишу и почувствую, что хватит, что пора остановиться поделюсь полностью.

А пока законченные.

III

Грех. Правда. Боль.
Неизвестность дождливых дней
извлекает запах сосновый
из столов, из дверей, из гостей.
Невеста - пишущая машинка,
Жених - карандаш.
Разносится запах винный
И смачно хрустит грильяж.
Все запахи, все разговоры,
все противоречия налицо.
Но выбрать добро не стоит,
равно как и зло.



V (Хемингуэй)

От двух шагов до тридцати трёх,
до сорока, до двадцати семи.
От молодых и умных до дурёх,
от облачных и ярких... Привезли
луну на небо два владельца
и растворили средь людских сердец,
нашли безумцы ей благое место -
Мадридский шелест вражьих кастаньет.
Девятнадцать - каждый божий лист -
Я смотрел вперёд и видел смех
в голубых глазах убийц,
в голубых глазах невежд.



X

Он сказал:"Прости."
Она сказала:"Пока."
Два разных пути.
Два разных курка
сводятся к построению
зеркального двойника,
сводятся к приближению,
к выходу из тупика.
Выныривая из пропасти
синих небес,
падаешь в объятья страсти
без сердца. Без.

(Farenheit @ 03.04.2007 - время: 22:07) Грех. Правда. Боль.
Неизвестность дождливых дней
извлекает запах сосновый
из столов, из дверей, из гостей.
*****************************
Мадридский шелест вражьих кастаньет.
Девятнадцать - каждый божий лист -
Я смотрел вперёд и видел смех
в голубых глазах убийц,
в голубых глазах невежд.
******************************
Он сказал:"Прости."
Она сказала:"Пока."
Два разных пути.
Два разных курка

Все лучше получается...Все-таки, когда постоянно...даже и не совсем постоянно пишешь...Это видно!!!

Я тебе просто завидую, хорошей завистью!

Знание.

"А вот я видел солнце!"-
Он восхищенно,
торжественно улыбнулся,
как улыбаются люди,
которые думают,
что знают больше
чем окружающие.

Себе.

Жить на четырёх углах,
в четырёх точках пространства
невозможно. Но не это порождает страх,
не серое дней убранство
лежит на плечах.
И его необъяснимую сущность
не отпустить.
А особенно сложно,
входя в одно помещение,
услышать, что назовёт Серёжей,
но не любя, не с нежностью...
Так тяжело бороться с мыслями
и растворять себя в безграничном
уединении.
При этом совесем не возникает
сомнения,
что таким и останется положение вещей -
голубое небо надо мной,
золотое над ней.

Политика.

Я аполитичен.
Как слон, которому всё равно,
какой над ним наездник.
Я не вступаю в споры,
Я не ломаю голову,
И не ломаю головы,
Я чувствую себя здорово,
когда я не слушаю политиков.
Но мне не всё равно,
ведь слон обязан получить пищу
и надлежащий уход вовремя...

Он сказал:"Прости."
Она сказала:"Пока."
Два разных пути.
Два разных курка
сводятся к построению
зеркального двойника,
сводятся к приближению,
к выходу из тупика.
Выныривая из пропасти
синих небес,
падаешь в объятья страсти
без сердца. Без.
Фара, умничка. Мои апплодисменты!

Знаете почему легко писать именно ночью? Потому что не мешают звуки. Их нет...Но стих мой не об этом.))) Да и, вообще, в последнее время стихами возможно это и не назвать, но и на прозу идти с подобным, увы и ах, невозможно.

О круговороте вещества.

Я хочу раствориться в случайной улыбке
случайного встречного.
Я хочу расхохотаться как он и вылететь
звуками в пространство.
Несомненно, меня подхватит ветер
и поднимет к луне.
Я пофлиртую немного и упаду в сад,
полный роз, фиалок и гиацинтов.
Стану частью: может лепестком,
листком, корнем...
Меня сорвёт женская рука и я
окунусь в аромат духов.
В красивой упаковке меня дорого продадут.
Я каждый день распыляться обязан на
женские кофты, мужские рубашки,
галстуки, жилетки, неважно,... я впитаюсь,
обязуясь стать частью ткани.
Потом меня либо отдадут бездомным
(в этом случае я согрею в лютую стужу
своим шерстяным теплом),
либо попросту выбросят, и тогда,
уличённый в несправедливости мира,
я, распадаясь на атомы и молекулы,
поприсутствую при рождении новой улыбки.

Farenheit , никак не могу избавиться от ощущения, что мы сидим за столом, вечер, горит настольная лампа, и ты рассказываешь тихим голосом ...вот такая картинка от твоих стихов..беседа. Собственно, это я тебе и хотела сказать. Тебя интересно слушать, понимаешь?

"А вот я видел солнце!"-
Он восхищенно,
торжественно улыбнулся,
как улыбаются люди,
которые думают,
что знают больше
чем окружающие.


Наивно-самодовольный персонажик получился)) Узнаваемо, ах, до чего же узнаваемо

О круговороте вещества.
  Я хочу раствориться в случайной улыбке
случайного встречного.
Я хочу расхохотаться как он и вылететь
звуками в пространство.
Несомненно, меня подхватит ветер
и поднимет к луне.

Красиво...и соблазнительно..сама так хочу...

уличённый в несправедливости мира,
Сильно сказал...Напомнило о том, что все люди несут в себе первородный грех и виноваты в несовершенстве мира

Жду следующих стихов....Спасибо.

Мне радостно, что беседа. Не знал, что так получается, никто ничего не говорит, а так хочется общаться, Ллур.

Родион.

В каждом из нас живут:
воспоминания детства,
первая любовь -
неважно кого, но чтоб в губы,
идеалистический страх -
живой как пламя свечи в комнате,
когда выключают электричество,
будь то авария или...
Оберегом является свет.
И бессознательно
всегда тянешься к нему,
И неосознанно
всегда получаешь удовольствие
от соприкосновения.
А старуха умрёт, как предначертанно -
гениальной рукой на бумаге.

(Farenheit @ 07.04.2007 - время: 23:20)О круговороте вещества.

Я хочу раствориться в случайной улыбке
случайного встречного.
Я хочу расхохотаться как он и вылететь
звуками в пространство.
Несомненно, меня подхватит ветер
и поднимет к луне.
Я пофлиртую немного и упаду в сад,
полный роз, фиалок и гиацинтов.
Стану частью: может лепестком,
листком, корнем...
Меня сорвёт женская рука и я
окунусь в аромат духов.
В красивой упаковке меня дорого продадут.
Я каждый день распыляться обязан на
женские кофты, мужские рубашки,
галстуки, жилетки, неважно,... я впитаюсь,
обязуясь стать частью ткани.
Потом меня либо отдадут бездомным
(в этом случае я согрею в лютую стужу
своим шерстяным теплом),
либо попросту выбросят, и тогда,
уличённый в несправедливости мира,
я, распадаясь на атомы и молекулы,
поприсутствую при рождении новой улыбки.
С ума сойти! Бывает же...
А вот взгляни-ка на моё творение, которое я писала будучи 17-ти лет от роду (причём писано было от мужского имени )

Я хочу пылать в раскалённом горниле,
Стать звенящим накатанным рельсом,
Лечь хочу на песчаную насыпь,
И соединиться в одно полотно.
По моей огрубевшей спине
Будут мчаться большие составы,
Громыхая миллиардом колёс
И вминая меня в песок...
Ты придёшь ко мне утром однажды,
Скажешь - Доброе утро, любимый!
И ко мне припадёшь головой,
Чтоб услышать, как я отвечу.

Перекличка времён однако

(Белая @ 09.04.2007 - время: 12:38) С ума сойти! Бывает же...
А вот взгляни-ка на моё творение, которое я писала будучи 17-ти лет от роду (причём писано было от мужского имени )

Я хочу пылать в раскалённом горниле...


Перекличка времён однако
Однако... Бель, а знаешь разница в чём?

(Farenheit @ 09.04.2007 - время: 15:19) Однако... Бель, а знаешь разница в чём?
Ну различий достаточно найдётся, я думаю...
Главное сходство - вольный стих про метаморфозы... или скорее про мечты о метаморфозах.
А какую именно разницу ты имеешь в виду?

Разница в возрасте.)) В семнадцать лет мне такое в голову не могло стукнуть.))

(Farenheit @ 09.04.2007 - время: 21:22) Разница в возрасте.)) В семнадцать лет мне такое в голову не могло стукнуть.))
Ээээ.... да действительно, разница огромная

(Белая @ 09.04.2007 - время: 23:13) (Farenheit @ 09.04.2007 - время: 21:22) Разница в возрасте.)) В семнадцать лет мне такое в голову не могло стукнуть.))
Ээээ.... да действительно, разница огромная
Честно-честно В 17 лет я не думал бы о том, что смогу стать рельсой. (надеюсь, правильно написал)))

Думать - это ощущать,
это знать, что улыбка не падёт мимо,
стыдливо прикрывать рот
после сна - сам в постели,
а вроде вчера с Нелли
думал, что повезёт...
Вот и не повезло.
Зло от денег и женщин
и стариков в шляпах
за рулём иностранных машин.
На теле простая рубаха.
Плохо... забываешь чей сын.

Сонет

Где граница? Холмы и равнины
растягиваются облачной пылью...
И неудобоваримость
тоже является делом.
И не поток изречений
Смешит мою плоть,
А лицо в искажении -
Я слеп как крот.
Я не изменяю привычкам:
молчу по утрам,
днём кушаю вишню,
вечером принимаю ислам.
Сломать линию тяжело,
но возможно.

Бывали дни...
...признаю я товаром второго сорта
свои лучшие мысли...
И. Бродский

Летом бывали дни дождя.
Бывали дни неощутимой глазом новизны.
Были и дни рождения у друзей,
и перекаты на изгибах моря,
и шелест листвы в городском парке
говорит с небом
посредством ветра.
Бывали дни, когда ласковые руки солнца,
какие бывают только у матерей,
именовали небо по буквам,
по каждому невзначай залетевшему
облаку.
Всё это бывало...
Евпаторийская и Олимпийская улицы -
неразрывны ощущения - воспоминания,
запахи, после которых
хочется чихать.
Бывали дни, а бывали и ночи...
Серебристые от звёзд парки,
лунная дорожка на море
превращают реальность в сон.
Белые ночи. Разве я в Петербурге?
Разве слоняюсь рядом с Невой?
Я возвращаюсь после прогулок
домой и мне страшно.
Я засыпаю около часа
с открытым до безобразия окном.

Памятник поэту.

Зеленоясный дуб, седые ивы,
застыли в небе грозно облака,
закрыли рот и плачут сиротливо,
и не летят они на юг. Пока.

Прискорбная минута захлебнулась,
предчувствуя движение вперёд
она как будто даже улыбнулась,
и облаками ринулась в полёт.

Закрыты уши. Памятнику туго:
не слышит он, не видит он
склонившегося друга,
сердец склонившихся в почёте - миллион.

...И разветвленьями буяня страсти
то тут, то там рождается вишняк,
и с недалёкой золотистой пашни
показывает чучело кулак...

Фара, гордюсь тобой! Ты явно растёшь.
Особо хотела отметить - тебе поддаётся такая непростая форма, как верлибр.

Бель, спасибо, приятно что находятся минуты прочитать. Расту? Видимо это углубление в понимание жизни. Мне только год. Или что-то около того.