Мир и я.

Я имею ввиду стихотворение "Станция "Грех"" Показала твои стихи толковым людям..."Очень талантлив",- говорят...Определился бы с формой, - цены бы не было...Мысли, говорят очень богаты, нестандартны, глубоки и т.д и т .п.
Вот видишь, я не одинока в своем мнении! )))

Вообщем, - шикарные у тебя стихи! Жду новых с нетерпением!!! Это меня по незнанию моего желания "скрыли" с глаз. А как "открыться" я не умею....

Не знаю, может экспериментаторство приведёт куда-то, но я полон идей. А выражать их дело неприемлемо тяжёлое в период учёбы.


Я встретил соседку по подьезду
с мусорным ведром. Пустым, как впрочем,
все её мысли. Я улыбнулся пустому месту,
если бы не ведро, что смотрелось рабочим:
принимало мусор в себя по обеду,
к вечеру наполнялось, а с утра
приходилось выносить его соседу-
женскому диктату троекратное "ура".
Я знал эту семейную пару
с самого раннего детства.
Я помнил его отъевшуюся харю,
(простите за слово, другого нет средства,
чтобы описать подобное, заплывшее жиром,
лицо, и маленькие, несомненно поросячьи,
почти неразличимые в казённом мундире
глаза. А шевеля губами он просыпался от спячки.)
Жена его была тоже непомерно огромна,
рядом с ней мне казалось, что вещи хрупки,
что весит она чуть более тонны
и что шьют ей на заказ брюки,
что она довольна собой - я знал,
но не мог удержать на губах улыбку,
когда они держась за руки проходили мимо.
Мы двором потешались над ними -
он что-то кричал, а потом охрипнув,
пнув камень торопился домой,
перекатываясь с ноги на ногу, по-пингвиньи,
влекомый под руку женой.
Я улыбнулся ведру. Оно улыбнулось в ответ.
Только потом, через много лет, я узнал как она
боролась за жизнь, как её доконал диабет.
У соседа-чиновника не осталось зерна...-
не воспитал никого и умер от ишемической
болезни сердца (я узнал об этом ещё через пару лет).
Умирал он, приняв облик нищего,
ни копейки не осталось, а хотя
поговаривали, что живёт он надеждой,
и что Вера Л. до сих пор жива,
но живёт она где-то в мире смежном...
Вот и пропил всё,чтоб попасть туда.

Хорошо...Но, как-то...как хорошо написанный рассказ...Во всяком случае, таково первое впечатление...

Памяти...

Плакала скрипка в руках идиота.
Этот мальчонка бил по душе,
по левой руке, покрывшейся потом,
по телу, что пряталось в неглиже.
Над Форт-Уортом спокойное солнце,
спокойные листья, спокойные травы,
больной не стонет, больной попросит
ещё музыкальной отравы...
"...Над детской кроваткой играли Баха,
ручонки тянулись играть наравне,
играть виртуозно, без боли и страха,
без глаз ожиданья, что бьются извне..."
Пусть музыку слышат, но в мире иначе,
другие приходят, играют иначе,
другие рушАт весь мир до основ,
и демон хотел, демон знал, что готов.
В причудливо чёрной, распахнутой мантии-
Судьба над Атлантикой,
Скорбя над Атлантикой...

(Farenheit @ 17.02.2007 - время: 21:29) Памяти...


Интересная вещь!
Вообще вижу, что стихов стало меньше, и они стали лучше! Так держать, Фарачка (не в плане количества) :-)

(BestyЯ @ 17.02.2007 - время: 21:45) (Farenheit @ 17.02.2007 - время: 21:29) Памяти...


Интересная вещь!
Вообще вижу, что стихов стало меньше, и они стали лучше! Так держать, Фарачка (не в плане количества) :-)
Спасибо. Думаю, что держаться на плаву в поэтическом плане сложно, а особенно если занимаешь всем чем угодно только лишь не стихотворчеством. Сложно стала даваться форма, сложные мысли тяжело увязать в размер. Хочется сказать что-то, а получается бред. Хочется чистоты, лёгкости. Получается с натягом. Но... Этот стих вроде бы без осложнений лёг на бумагу.

Так это давно замечено - самыми лучшими будут те стихи, которые именно "льются"! Вымучивать из себя, подгонять, настраиваться... не знаю наверняка, но думаю, что для творческого человека это тупиковый путь, если больше половины усилий направлено на техническую отделку и доводку.

"Памяти" - стих очень даже любопытный...Очень!!!

Врач.

Он встретил меня -
врач Петров
вечером на улице,
сказал, что нездоров.
Я знаю его фамилию -
отец дальнобойщик,
теперь ходит у магазина-
милостыню просит.
Я вытер руку о куртку,
пожал и снова вытер.
Он улыбнулся и сказал,
что улетает в Питер,
чтобы кошка его
не осталась голодна -
"ключ, - говорит, - отдаю",
и ушёл в туман.
Я ходил около недели:
поливал цветы, убирал
за чёрной бестией,
но почему-то знал,
что забирать её придётся
в мой дом.
Извещение телеграммой ворвалось -
я уже знал о чём.

(Farenheit @ 02.03.2007 - время: 23:15) убирал
за чёрной бестией,
но почему-то знал,
что забирать её придётся
в мой дом.

Вот это правильно! за бестиями уход и еще раз уход!

А за стих ставлю + - от всей души! Необычно и очень душевно получилось

Спасибо, Бести, ты всегда читаешь. Пишите гадости если вам не нравится, только конкретно пишите почему и что.

У этого стихотворения особенная история. Написано под музыку группы America. И как раз началось оно во время начала песни "I need you".
Поэтому за ритм строго прошу не бить. Особенно ниже пояса.)

Хватит мне улыбаться. Хватит!
Хватит делать вид!
Довольно. Я сыт.
Да ты забыла, кстати,
На полке моей стихи.
Возьми и не возвращайся,
Прощения не проси.
Стихи, стихи...
Они были так легки,
так прекрасно чувство,
но... ты знаешь...
Прости! Проси
всё, всё проси, преподнесу
Звёзды на блюде неба,
Солнечную росу,
И в груди теплеет.
Прости! Я накину на шею петлю!
Прости! Смейся, хохочи, растворяйся,
сочиняй свои стихи в рясе
моего сердца. Я тебя люблю!

А по-моему очень красиво...

От стихов твоих душа рвется
Бестолку в оболочке бьется.
Не может найти слов,
Чтоб выразить любовь...

Стихи тронули...конечно кое-где есть сбои ритма? а кто этим не страдает? Мне твои стихи понятны и близки)))

Памяти жизни.

1
У могилы твоей не кладут цветов,
Кто ты был на кресте обозначено.
Стал пуховым тебе земляной альков,
а подушка корнями испачкана.

2
То грызя, то целуя подушку,
То шепча, то соседей будя,
противоборствуешь недугу
поселившемуся в костях.

И не смыть, и не выжечь,
не улететь под небосвод,
Если боль чуть тише -
Раскрываешь как рыба рот.

Старик! Тебе ещё мало лет!
Ты терпел! Ты устал!
Хочешь улететь на крыле
В таиственный зал?

Полный ослепительно-белого,
Завораживающего света?
Тело твердеет...
Седлай, старик, ветер!

3
Стол накрыт к обеду. Вскорости
гости явятся. Не впервой
зачитает стихи свои Соня: "Сти..."
Перебьёт хозяйку Степной.
Раскраснеется словно рак,
встанет рюмку держа небрежно:
"За здоровие будем! Так...
Кто цыплёночка мне отрежет?"
Потекли разговоры обычные,
Кто где что увидал и когда,
только Соня - хозяйка рыбочкой
всё скользила туда-сюда.
И потом помянули. Сердечно. Вдруг
обомлела, упала Сонечка
на томаты, картофель и лук.
Прошептал Степной, что окончилась
её жизнь и что воля небес...
Муженька помянули как следует,
а у Сонечки сердце и стресс,-
заявили из скорой медики.
Выходили по - скорому, тихо -
невзначай один вазу задел,
а другой половицей скрипнул,
третий очень некстати вспотел.
И среди этих жутких звуков,
и среди этих грязных тел,
про себя подумали: "С*ка",
кто другой конец видеть хотел.

4
Уличная торговка. Седой на каталке старик.
Без имени застывшее лето в верхушках ив,
Ребёнок с разинутым ртом, птичий крик.
Но я жив! Я всё-таки жив!

5
Светлой памяти бабушки.
В толще неба диковинные звери
прорезают пространство, не смотря на людей.
Я улыбаюсь им, приветствую едва заметным,
но всё же приятным, кивком головы.
Они - лица, несутся вдаль, в будем топлёные
в ценную влагу передадут они смысл
всем поколениям, что травят матушку.
Я пришёл в гости и принёс с собой такую же влагу.
Две розы, купленные на бульваре у торговки,
опускаются вниз. Я говорю, что виноват,
давно не заходил; ветер бьёт прямо в кости,
я запахиваю плащ, кулаки подношу к глазам... Март...

6
Знаешь, веришь, любишь...
когда, когда, когда...
Осыпаются листья без рифмы,
без чувства, без всякой расстановки
правильных слов.
Ритм изначально заложен -
Основа основ.
День и ночь не выходят из ритма -
стараюсь и я.
Жить по причине рожденья
в конце октября.
Ритм - дыхание сердца.
Дышу пишу.
Задумаюсь, одёрну руку -
дальше пишу.

7
Моя соседка по парте,
Я забыл твоё имя.
Полчаса потратил
пока не вспомнил. Инна!
Я забыл. Смотрю фото:
лицо размазано - тьма!
Всех помню, частями кого-то,
но не помню тебя.
Какие они твои пальцы?
Неведомо в стране какой
гладят спину иль вальца
и отдают желтизной?


Словно на фото... Однажды,
припоминаю, мечтал дернуть за косы.
Тогда это действительно важным
показалось. Почему? Я не знал.
Хочу совершить и приливом
внезапной нежности
одёргиваю руку.
Запах свежести сбивает с толку,
уносит куда-то высоко в весну,
туда, где сирень отдаёт ветеранам честь,
где мальчонка стоит,
"по дереву,- думает, - полосну,
ведь деревьев на свете не счесть."
Ушёл безвозвратно мальчонка,
не выдержал солидность, степенность.
Но фото помнит чувства. Тонко
воспоминание, пахнет желтизной,
засохшими цветами, осенью, дождём.
Зря я думал ночью... Зря распахнул окно.
Моя соседка по парте, а что было потом?

Ты вышла замуж. Но
Бесконечные переезды. Работа. Карьера.
Ты смотришь на мужа с упрёком -
заплывшее от лени тело
поперхнулось вечером соком
и умерло. Твоё имя растворилось
среди тысяч подобных имён и
инициалов, которыми, несмотря на милость,
жалость и прочие достоинства твои,
никоим образом не зацепишь сердца
таких же Ф.И.К.и П.Г.А.

Нет! Я верю, что у тебя
судьба сложилась иначе.
Тебе дети не грубят,
Летом ты едешь не на дачу,
А далеко-далеко, в страны
солнца и бесконечного песка.
Я устал смотреть. Странно.
Я закрываю альбом и глаза. Пока.

Знаешь, что я напишу...Даже и не интересно...)))) Здорово...Молодчина!

(Nika-hl @ 12.03.2007 - время: 23:12) Знаешь, что я напишу...Даже и не интересно...)))) Здорово...Молодчина!
Не понял. Что не интересно?

Ну, разве интересно, когда наперед знаешь, что я напишу??? А что я сделаю, если мне стихи твои нравятся? То я и пишу то, что ты и так знаешь...)))

(Nika-hl @ 12.03.2007 - время: 23:20) Ну, разве интересно, когда наперед знаешь, что я напишу???
Я думал такой цикл показался неинтересным. Экспериментирую. Со всем - с ритмом, размером, рифмой.