Мир и я.

(Farenheit @ 11.08.2007 - время: 19:58) В больницу как попал не помню, словно
я утонул, а выбраться не смог,
вопрос невинный погубил моё здоровье:
"Ты время не подскажешь, а, сынок?"


Да...уж. Вопрос...

Осенний рок.

Свист и шелест августейших листьев
и ещё неспавший летний зной
ставят танцы с маленьким артистом
в один ряд с его высочеством - пером.

Молодой артист бежит, хохочет,
он вдыхает аромат чудес,
он бежит на руки через площадь
к маме, что не видел восемь лет.

Забасили ставни - моют окна -
так готовятся к зиме дома,
маленькая, маленькая площадь
гладкая как серая стена.

Рок от неба раздавался гордо,
разрешил Господь его играть,
городская невысокая постройка
отмечала встречу: Танец - Мать.

(Farenheit @ 13.08.2007 - время: 15:01) Осенний рок.

Свист и шелест августейших листьев
и ещё неспавший летний зной
ставят танцы с маленьким артистом
в один ряд с его высочеством - пером.

Молодой артист бежит, хохочет,
он вдыхает аромат чудес,
он бежит на руки через площадь
к маме, что не видел восемь лет.

Забасили ставни - моют окна -
так готовятся к зиме дома,
маленькая, маленькая площадь
гладкая как серая стена.

Рок от неба раздавался гордо,
разрешил Господь его играть,
городская невысокая постройка
отмечала встречу: Танец - Мать.
Не могу выделить отдельных строк. Весь стих хорош и ...нет ничего, про что я сказала бы - "это не очень понравилось" ...)) Отлично!

Эх, Фара... "Августейшие листья" и снова плевать на размеры... Черт, возьми) Взрослей уже)))

(Angriel @ 15.08.2007 - время: 12:19) Эх, Фара... "Августейшие листья" и снова плевать на размеры... Черт, возьми) Взрослей уже)))
А зачем? Я вполне нормально ощущаю себя... Я для себя пишу, а кто читает пусть "смотрит на мир глазами Сергея". И всё. И никакого высого предназначения.

Э нет) Ты в ответе за тех, кто смотрит на мир твоими глазами. Ты поэт!

Не стоит Ангри называть меня поэтом - сам знаешь почему.

Торчала финка меж лопаток,
я хохотнул и взвыл как волк,
Пусть говорят, что люди - братья,
а я совсем не одинок.

Фиолетовый.

Мы были. Мы жили.
Мы пили и ели.
Мы рвали жилы,
крушили стены.
Мы утром не спали,
мы были что камни,
скрипели под нами,
пускай солнце палит.
Холмами делились
распутными вдоволь.
Они походили
на женские брови.
Мы брали закаты
и жгли по рассвету,
мы стали как братья,
и кутались в ветошь.
Ползли по болотам,
дробили частицы,
боялись не Бога -
уйти не простившись.
Мы стали на пламя,
Георгий нам имя,
огнём горим сами -
венки в нас подкинут.

(Farenheit @ 20.08.2007 - время: 01:05) (Angriel @ 15.08.2007 - время: 12:19) Эх, Фара... "Августейшие листья" и снова плевать на размеры... Черт, возьми) Взрослей уже)))
А зачем? Я вполне нормально ощущаю себя... Я для себя пишу, а кто читает пусть "смотрит на мир глазами Сергея". И всё. И никакого высого предназначения.
Отчего же??? Вот и не надо! Кто ищет, тот всегда найдет! Я не ищу в стихотворении правил. Это не хорошо. Но МЫСЛИ - это главное. Придет время и Фаренгейт, если САМ захочет стать поэтом ПРОФИ - сможет писать стихи великолепные. Я не встречала такого богатства еще, как е него...Каждое слово - жемчужина...А она сама по себе уже хороша...

Некоторые со старым, а я вот...


Дорога

Вчера за чашкой чая
снилась мне дорога.
Пыль, лица, покрывало
синего неба...
Закованное в броню солнце
било по телу пОтом,
глаза искали влагу.
Много их было.
Пытливых, низко посаженных,
узких, похожих на червоточинки
глаз.
Они отвечали солнцу.
Прятались в тени
изредка попадавшихся
деревьев.
Вот кто-то не выдержал
и упал.
Осмелиться потащить несчастного
не было желания.
Дорога окрасилась героической
мукой на лице страдальца.
Дорого обошлось ему это
путешествие.
Но он рад. Он безумно рад...
Я пронулся и дотронулся
до холодной чашки -
она посмотрела на меня
остекленевшими глазами.

А в моём опустевшем доме
шепчутся травы пространства -
росли они со мной вровень,
нашли же они постоянство.
Знаю я их поименно,
искренне верю в надёжность
и обходную возмозможность
вырваться в старый тот дом.
Меня не пускают причины,
громы и молнии - где вы?-
в дороге неразличимы
травы поющие в гневе,
травы, которые будут
вечностью в доме плеваться,
и будут шептать их губы,
что в доме нельзя остаться
равно как и вернуться...

Чай заварен и в воздухе пахнет мятой,
и немного обидой, немного шафраном,
чувства скомканы, временем смяты,
что приходится мне уходить слишком рано...
И не будет бесед, разговоров, упрёков,
я себя ненавидеть не буду за это,
я себя нахожу лишь у чистых истоков,
там где не было нашего серого следа.
Там я вижу тебя в отражении неба,
но обжёгшись о чашку я прячусь в тиши
и что было уже никогда не окрепнет,
и что будет уже ничего не решит.

(Farenheit @ 31.08.2007 - время: 20:07) Чай заварен и в воздухе пахнет мятой,
и немного обидой, немного шафраном,
чувства скомканы, временем смяты,
что приходится мне уходить слишком рано...
И не будет бесед, разговоров, упрёков,
я себя ненавидеть не буду за это,
я себя нахожу лишь у чистых истоков,
там где не было нашего серого следа.
Там я вижу тебя в отражении неба,
но обжёгшись о чашку я прячусь в тиши
и что было уже никогда не окрепнет,
и что будет уже ничего не решит.
Я тебе уже говорила и ещё скажу.
Это стихи, мой дорогой Фарочка, это настоящие стихи!

Мне муха в янтаре
улыбнулась. Раскрылась,
как лепесток на ладони,
и очень спокойно
и робко сказала мне:
"Я вольна летать как прежде,
как прежде сжимать небо
в крыльях своих больших".

Акустический оркестр приглашён
На игру в сердечных муках,
говорит, что поставлен на кон
Размер, улыбнётся и скажет: "Шутка",
И загрустит, а потом пронесётся
Эхом по земле недолговечной
Любовь каменная - на предплечьях
Южный ветер играет сердцем.

Понравилось, но мне кажется, что вот тут
...................и скажет: "Шутка",
И загрустит, а потом пронесётся
"И" перед "загрустит" совершенно лишнее, может и не так, но меня царапнуло.

Без "и" нельзя.

Дорожи, друг, днём.
Ровно год храни,
А если забудешь, потом
Круто жизнь поверни:
Устройся работать (как все),
Люби (как когда-то любил),
Естественно, помни о мне.

Э.... "пмони о мне" - это уж слишком авангардно