Стихи о войне не из школьной программы.

Тот самый длинный день в году
С его безоблачной погодой
Нам выдал общую беду
На всех,на все четыре года.
Она такой вдавила след
И стольких наземь положила,
Что двадцать лет и тридцать лет
Живым не верится,что живы.
И к мёртвым выправив билет,
Всё едет кто-нибудь из близких
И время добавляет в списки
Ещё кого-то,кого-то нет...
К.Симонов.

В КАНУН ВОЙНЫ
Юлия Друнина

В ночь на 22 июня 1941 года
в гарнизонном клубе Бреста шла
репетиция местной самодеятельности...

Брест в сорок первом.
Ночь в разгаре лета.
На сцене — самодеятельный хор.
Потом: «Джульетта, о моя Джульетта!» —
Вздымает руки молодой майор.

Да, репетиции сегодня затянулись,
Но не беда: ведь завтра выходной.
Спешат домой вдоль сладко спящих улиц
Майор Ромео с девочкой-женой.

Она и впрямь похожа на Джульетту
И, как Джульетта, страстно влюблена…

Брест в сорок первом.
Ночь в разгаре лета.
И тишина, такая тишина!

Летят последние минуты мира!
Проходит час, потом пройдет другой,
И мрачная трагедия Шекспира
Покажется забавною игрой...
1961

А наш правитель дирижировал оркестром
И в бой бросал нас между нот, ну просто так.
Хотелось бы узнать, каким он думал местом
Не головой уж точно - это факт...

Когда б тому бы дирижеру
Цинк каждый бы пришлось сопровождать...?
А мне пришлось и это аду в пору,
Когда в упор с укором смотрит мать.

Когда кричит: "Отдайте сына!!!"
А что я мог в ответ сказать...
Сказать, что нарвались мы вдруг на мины,
А ей на это наплевать.

Он так забавно чмокал, чмокал
Когда у мамки грудь сосал.
И для нее он был ведь сокол,
Который выше всех летал.

Теперь не Ельцин дирижер,
А я у матери в долгу,
Друзья такой вот форс мажор
Не пожелаешь и врагу.

На краю села - рощица, А в ней кладбище,
Холмик, обелиск, а вокруг стоят товарищи.
Вот уже с утра женщина пришла - молится,
И береза веточкой к хлмику тому клонится.

Сколько на Руси холмиков таких - Нам не счесть,
Им не нужен дождь, как грибы растут - всюду есть,
Бабушка? Жена? Мать или сестра? Сразу не поймешь,
Но от вида их , в черном сгорбленных - сразу в дрожь.

В 18 лет в армию пошел : Мам, неплачь!
Но не оторвать от просмотра мать телепередач,
А с экранов Грач - мол, полком за час...
Кто же знал тогда, что вот этот "час" до сих пор для нас.

На краю села - рощица, А в ней кладбище,
Каждый год сюда женщина идет и товарищи,
На меня весна грусть навеяла - песню сочинил,
Грач на ветку сел, на березу ту, песню подхватил.




Здраствуйте, мама и папа, все у меня хорошо,
Служба идет нормально - вот уже год прошел,
Здесь в Москве служить можно, не то что у нас в селе,
В метро покататься можно, иль побывать в Кремле.

Привет передайте сестренке,
Как там она живет?
Вышла, писали, замуж...
Ребенка наверное ждет...

Кормят нас здесь нормально, та там не переживай,
Так что пока не надо, в гости не приезжай.
Скоро уж сам приеду, скоро уже домой!
С твоей-то зарплатой ехать, билет-то какой дорогой.

На этом писать кончаю, огромный всем привет!
Скоро уж сам приеду, крепко целую всех....

Так он писал, царапал, оставшейся левой рукой,
Из Грозненского медсанбата - 19-ти летний герой...




Это песни Валеры Воронина с альбома "Белый Ворон в черном берете"

Владимир Высоцкий.

Тот, который не стрелял

Я вам мозги не пудрю —
Уже не тот завод:
В меня стрелял поутру
Из ружей целый взвод.
За что мне эта злая,
Нелепая стезя —
Не то чтобы не знаю, —
Рассказывать нельзя.

Мой командир меня почти что спас,
Но кто-то на расстреле настоял —
И взвод отлично выполнил приказ.
Но был один, который не стрелял.

Судьба моя лихая
Давно наперекос.
Однажды языка я
Добыл, да не донёс,
И особист Суэтин —
Неутомимый наш! —
Ещё тогда приметил
И взял на карандаш.

Он выволок на свет и приволок
Подколотый, подшитый матерьял —
Никто поделать ничего не смог...
Нет! Смог один, который не стрелял.

Рука упала в пропасть
С дурацким звуком: "Пли!" —
И залп мне выдал пропуск
В ту сторону земли.
Но... слышу: "Жив, зараза!
Тащите в медсанбат —
Расстреливать два раза
Уставы не велят!"

А врач потом
всё цокал языком
И, удивляясь, пули удалял.
А я в бреду беседовал тайком
С тем пареньком,
который не стрелял.

Я раны, как собака,
Лизал, а не лечил.
В госпиталях, однако,
В большом почёте был —
Ходил, в меня влюблённый,
Весь слабый женский пол:
"Эй, ты! Недострелённый!
Давай-ка на укол!"

Наш батальон геройствовал в Крыму,
И я туда глюкозу посылал,
Чтоб было слаще воевать ему.
Кому? Тому, который не стрелял.

Я пил чаёк из блюдца,
Со спиртиком бывал.
Мне не пришлось загнуться,
И я довоевал.
В свой полк определили.
"Воюй! — сказал комбат. —
А что недострелили —
Так я не виноват".

Я очень рад был, но, присев у пня,
Я выл белугой и судьбину клял:
Немецкий снайпер дострелил меня,
Убив того, который не стрелял.


1972

Владимир Высоцкий.

Тот, который не стрелял

Роберт Рождественский

* * *
" На Земле
безжалостно маленькой
жил да был человек маленький.
У него была служба маленькая.
И маленький очень портфель.
Получал он зарплату маленькую...
И однажды —
прекрасным утром —
постучалась к нему в окошко
небольшая,
казалось,
война...
Автомат ему выдали маленький.
Сапоги ему выдали маленькие.
Каску выдали маленькую
и маленькую —
по размерам —
шинель.

...А когда он упал —
некрасиво, неправильно,
в атакующем крике вывернув рот,
то на всей земле
не хватило мрамора,
чтобы вырубить парня
в полный рост"!
1969(с)

К сожалению не знаю автора этого маленького стихотворения-тоста.

Бывает в людях качество одно,
Оно дано нам или не дано,
Когда строчит в горячке пулемёт,
Один лежит, другой бежит вперёд.
И так во всем, и всюду, и всегда,
Когда на плечи свалится беда,
Когда за горло жизнь тебя возьмёт,
Один лежит, другой бежит вперёд.
Ну, что поделать, видно так заведено:
Давайте в рюмки разольем вино.
Мой первый тост и мой последний тост
За тех, кто поднимался в полный рост! (с)

За что я воевал?



Попутку я вчера на выезде поймал,
Двойной тариф водитель мне назвал,
Поехали , стемнело, ночь уже,
Разговорился он в дороге о себе.
Он рассказал, что «Мерседес» недавно взял,
Что, что-то там купил и выгодно продал,
С семьею в Турции недавно отдыхал
И сколько наших женщин там видал,
В таких местах, что лучше б не видал.
О том, как растут цены на жилье,
Что в сейфе у него стоит ружье,
На улице у дочки отобрали телефон,
"Сын с наркоманами связался",- вздохнул он.
Потом нечаянно мы вспомнили Афган,
Два года при Союзе он там воевал,
И тут его, как говорится понесло:
«За что мы воевали там? За что?».
А у меня Афганистан забрал друзей,
По крышам в детстве мы гоняли голубей,
Он ждал ответ, и я ему сказал:
"За Родину тогда ты воевал.
За одноклассниц наших белые банты,
За то ,чтоб не было в Союзе наркоты ,
Чтоб строились по всей стране дома
И за девчонок с нашего двора.
Чтоб не гудела голова от цен,
В подвалах не ютились бы бомжи,
Не торговали Родиной жлобы.
Чтоб не скупил нас иностранный капитал
И СПИДом наш народ не заражал,
Чтоб не боялись мы за дочерей,
Что скот какой-то может их втолкнуть в бордель.
Работа, чтоб была в своей стране,
И чтоб в Европе не бомбили города,
Надежней не было чем мы, тогда щита".
Когда доехали до места он молчал ,
И деньги, что я дать хотел не взял,
А на прощанье тихо прошептал:
«Спасибо, брат, все правильно сказал,
За Родину тогда я воевал!».

Вадим Зинчук (с)