Записки извращенца 2

Мне понравилось.

Московская любовь (только что написал)

Обычный московский дворик, с обычной песочницей и куличиками. В ней самые обычные московские дети от самых обычных и необычных московских и немосковских родителей. Все как обычно обриты наголо после педикулёза. Страшный диагноз. На фоне террактов, надежд на Олимпиаду-12, тухлых помидоров торгующих кавказцев и азиатов, это выглдело малой шалостью перед миром и на выборы олимпийской столицы никак не влияло.
В песочнице ковырялись: Степа, Леночка и Сурен. Они спорили ни о чём, а вернее кто лучше умеет любить. Делалось это во имя любви одной единственной девочки - Леночки.
- А мой папа владеет двумя закусочными и имеет много денег – хвастался Сурен, расчитывая на дружбу Леночки.
- А мой папа…мой папа…мой папа…мой папа - крутой – ответил Степа.
Леночка засмущалась и не знала кому отдать свое сердце.
- Мой папа делает шашлик, - опять похвастался Сурен.
Леночка от голода проглотила слюну.
- А мой папа крутой – не унимался Степан.
Девочка испугалась этого слова и призадумалась. Предложила полазить по близлежащей растительности. Все бросились на деревья и стали показывать свою удаль. Главное показать, а выбор за девочкой. Степа повис двумя ногами за сук и изображал обезьяну; Сурен улюлюкал, стучал себя по груди и кричал «я Тарзан». Маленькой девочке трудно было сделать выбор между двумя героями и сама полезла на дерево. Она забралась на самую верхушку, хотела ухватиться за последний сук…ухватилась, но сук треснул и Леночка с визгом полетела вниз. Тюкнулась башкой о землю и свернула шею. Сурен и Степа ещё долго с улюлюканием прыгали вокруг безжизненного тела, непонимая, что погибла их первая любовь.
(с) Мультик

Московская любовь (продолжение от A.T.)

… надеюсь, автор не обидится на то, что я тут настучал средним пальцем свободной руки в перерыве между скачиванием порнухи и мастурбацией…

Большие города жестоки и Москва не была исключением. Мама Леночки давно уже спилась и потеряла счет собутыльникам с которыми она делила бутылку мутного самогона и кровать с вонючими, забывшими о существовании стирального порошка, простынями. Об отце Леночки не осталось и воспоминаний. Был человек и сгинул. Печальная судьба лишнего человека.
Меж тем Леночка лежала под деревом, шея её была вывернута под странным углом, в безжизненных широко раскрытых глазах застыло удивление.
Степа первый понял, что произошло что-то странное. Он подошел к Леночке и посмотрел в её лицо.
-Лена-а-а, - тихонько позвал он, - Лена-а-а.
Голос его предательски задрожал. Сурен молча выглядывал из-за его плеча. Своими детскими умами мальчики поняли, что случилось что-то непоправимое, но в душах их пока ещё ничего не шевельнулось.
-Степка, чё делать-то будем? – подал голос Сурен.
-Не знаю, мамка её до завтра не хватится, может чего и придумаем…
-Шашлыку бы, - тоскливо произнес Сурен. Он смотрел на Леночку, а в его голове почему-то вставал образ отца стоящего над мангалом и поворачивающего сочные куски мяса.
-Слушай, Сурен, а может в подвал её отнесем? – Степе казалось, что он нашел очень правильное решение.
-Давай, - отозвался Сурен. Куски шашлыка в его голове весело зашипели.
Мальчики взяли тело Леночки и потащили в подвал. Дверь подвала как всегда была открыта. Далекий свет не мог справиться с темнотой вечно царящей в далеких углах. Мальчики с кряхтением тащили ставшее неожиданно тяжелым тело Леночки по грязным ступенькам. Сурен держал её плечи и видел, как хорошенькие пальчики задевают за покрытый пылью пол. Они затащили Лену в дальний «отсек» подвала, где ещё вчера украдкой пробовали первые в своей жизни сигареты и положили тело на грязный пол. Свет пробивался через вентиляционное окошко и падал прямо на Леночку. Степа присел на корточки и зажал рот рукой. Его тошнило. Прямо перед его глазами были туфельки Лены, старые и потертые. Дальше виднелись её исцарапанные коленки и задранная юбочка. Степа протянул руку, что бы поправить юбку и коснулся тонкой ткани. Повинуясь внезапному импульсу, он резким движением отбросил юбку. Перед наивными детскими глазами показались голубые трусики…

… ну, всё, хватит на этом, если я дальше начну писать… продолжать, думаю не стоит…

ужас, педофилия с некрофилией. Алекс, кончай пить...сам знаешь что, и начинай другое, которое в бутылках. И начинай ждать))

ankhen, творчество требует жертв.

Одна только мысль долбит клювом дятла в мой надеюсь крепкий череп....

Почему Алекса на форуме извращенцев не видать?....

Спокойней. Во-первых, я не пью уже четырнадцать дней алкоголя и четыре дня колеса. А на извращенцах нет, потому как не извращенец...

Я спокоен, как никогда. Мой пост был инфицирован иньекцией смеси юмор-сарказм.

И вот в тот момент, когда тебе кажется, что всё налаживается, что жизнь повернулась к тебе лицом, что ты любишь и любим… Вот тогда именно в этот момент происходит нечто. И ты понимаешь сколь был наивен. Зачем я это узнал? Почему я так на это отреагировал? Всё очень просто. Я её люблю (как мне сложно произносить это слово) и жду от неё ответа. И вот она мне отвечает. Отвечает красиво, нежно… так, что я начинаю верить в её любовь ко мне. А что если? Да, что если это вовсе не любовь? Что если это просто сексуальное влечение? Одержимость, пусть и бурная, но замешанная всего лишь на инстинктах. На чем-то… ммм… животном. А хочется… хочется вырваться из плена повседневности. Хочется любить и быть любимым. Что я для неё? Зачем я ей нужен. Не люблю завоевывать женщин, потому что всегда остается ощущение, что не она мною заинтересовалась, а лишь «сдалась на милость победителя». Да не хочу я никого побеждать!!!! Я жду взаимности, единения духовного и телесного.
Что же это такое? Последнее время все было так спокойно… приятно… и вдруг… несколько слов, не предназначенных для моих ушей и всё перевернулось. Нет, точно, что «меньше знаешь – лучше спишь». Когда ты ушла от меня сегодня, я чувствовал себя самым счастливым человеком… мне казалось, что всё впереди и это замечательно… А теперь… теперь я сижу перед монитором, слушаю агрессивную музыку, пытаясь сбросить хоть немного боли, которая плещется во мне… Опять возникают желания чем-то заглушить эту душевную боль. Для разминки вделал кулаком по стене. Больно… это хорошо… это приятно…
Что ж ты делаешь со мной…

Новоселье

Утро. В наших рядах небольшие потери. Кто-то ночью уехал домой, кто-то не смог ещё поднять похмельную голову с подушки. Макс сидел за столом и тупо смотрел на бутылку водки с остатками жидкости на дне. Я подошел к нему и потряс за плечо.
-Бросай ты её гипнотизировать. Давай лучше чай-кофе изготовим.
Макс оторвался от созерцания бутылки и переключил своё внимание на меня.
-Давай, а чайник мне кто-нибудь подарил?
-Какой ещё чайник?
-Ну, какой-какой… обычный. Можно электрический. Ты забыл уже, что мы моё новоселье отмечали?
-Нет, не забыл. А у тебя что, чайника нет?
-Нет. Надеялся, что кто-нибудь подарит. Я в этой квартире третий день живу. Штопор вот есть, а чайника нет.
Макс вновь погрузился в изучение бутылки. Я прошел на кухню и стал рыться в шкафу. Нашел кастрюлю, налил воды, поставил на плиту. Поганое утро. Перед глазами стояли раскинутые ноги Жени и белая задница этого… как там его… Вадим, кажется. Злость и разочарование бродили во мне. Мне без разницы с кем она спит, но чтобы вот так… Сначала сказать мне, что «влюбилась», отдаться, а через час уже делать секс с другим. Сучка. Зачем я вообще сюда пришел? Хотел заглушить пустоту, что вызвала одна женщина, а нашел ещё большее разочарование.
Вода потихоньку закипала. Я собрал все бокалы, что нашел на кухне и отнес их в комнату. Поставил на стол. Участники вечеринки потихоньку сползались к столу. Вот и Женя появилась. Вид у неё был тот ещё. Волосы растрепаны, глаза красные, но выражение лица удовлетворенно-довольное. Одним словом, женщина после бурной и приятной ночи. Я продолжал играть роль распорядителя банкета. Нашел кофе, растворимый, но лучше, чем ничего. Принес ложки, сахар. Женя старалась не встречаться со мной взглядом. Вода, наконец, закипела. Я аккуратно взял кастрюлю полотенцем и вынес в комнату.
-Народ, обозначьте свои емкости, сейчас вам будет отмерена доза воды.
… Женя сидела на самом уголке, перед ней была синяя чашка с надписью «Максим». Мыслями она была где-то далеко. Я почувствовал как всё внутри меня закипает. Она дала мне надежду, пусть я в ней особенно и не нуждался, она говорила мне о любви, пусть мне и не нужной. И тут же переспала с другим. Кулаки мои сжались, пальцы побелели. Волны ярости перекатывались во мне, взгляд туманился. Я подошел к ней. Она подняла глаза. Может мне показалось, но она словно просила у меня прощения. Я резким движением опрокинул кастрюлю ей в лицо и в её глазах осталась только боль, страшная боль. Женя дико закричала. Кожа на её лице мгновенно вздулась жуткими пузырями, глаза затянулись мутной пленкой, красивое личико превратилось в ночной кошмар. Я стоял опустив руки. Остатки кипятка стекали на мои босые ноги, но боли я не чувствовал…
-Алекс, ты чего стоишь? Все уже ждут.
Наваждение пропало. Я аккуратно поставил кастрюлю на стол.
-Давайте кто-нибудь ещё разливающим поработает. Я что-то не чувствую твердости в руках.

Алекс ты талант! поверь я знаю что говорю! пиши! пиши дальше! ты умееш простые события преобразовать в шикарную форму! и помни- мысли материальны (это лично от меня!) :)

(Капитoшка @ 10.09.2005 - время: 01:07) и помни- мысли материальны (это лично от меня!) :)
Хм... вот это меня и пугает... нЭужели мои безумства сбудутся???

Эту мысль много кто продвигал... Вот из последнего Стогoff в "Камикадзе" продвинул мысль о том, что события романов сбываются....

Телефон

Ты опять не пришла сегодня. Хотя обещала. Я сижу за столом, пялюсь в монитор и с надеждой поглядываю на телефон. Он молчит. Все сроки уже прошли. Я не верю, что ты придешь, но надежда… она пока не умерла. В динамиках надрывается «Агата Кристи». Весь день бегал на работе и теперь очень хочу зайти в душ и смыть с себя тяжесть дневных забот. Но страшно отойти от телефона. Вдруг он зазвонит? Вдруг ты не передумала, а всего лишь задерживаешься? Ладно, надо всё же дойти до душа. Кладу мобильник на потрепанный кафель ванной и включаю воду. Дверь не закрываю, боюсь не услышать звонок обычного телефона. Теплые струйки бегут по моей коже. Телефон в комнате начинает надрываться. Быстрее! Ты ведь не будешь долго ждать. Подбегаю к телефону, хватаю трубку, делаю музыку потише…
-Здорово, Лёха, это я.
Бля! Это просто приятель. Вода стекает с моего обнаженного тела и на полу быстро растет лужица. Быстро сворачиваю разговор и возвращаюсь в ванну. Надежда родилась и умерла за две минуты. На душе стало ещё хуже. Полотенце. Тапочки. Процесс омовения закончен.
Снова сажусь за компьютер. Нет, не могу. Одиночество становится невыносимым. Звоню другу. Он где-то пьянствует. Ну, что ж… очень простой выход. Я пью уже неделю, но это было от радости, а теперь можно и с горя. «Ситуационно обусловленный запой» - подсказывает память. Что-то последнее время я часто стал искать выход из проблем в алкоголе. Это плохой симптом. Еду в маршрутке. Злость волнами перекатывается во мне. Надо чем-то её заглушить. Мобильник выдает знакомую мелодию. Это ты. Конечно, ты не можешь сегодня. Конечно, у тебя нет времени. Ты всегда занята! Говорю тебе что-то злое и обидное. Понимаю, что от этого только хуже, но не могу остановиться. Злость выливается из меня бурным потоком и я не могу остановиться. Нажимаю клавишу «отбой». Не хватает воздуха. Дыхание со свистом вырывается сквозь сжатые зубы. Возникает желание швырнуть проклятый телефон куда подальше и посмотреть как кусочки пластика брызнут в разные стороны. Но как сделать это в маршрутке? Никак…
Моя остановка. Выхожу. В душе тьма, в глазах злость на весь мир. Знакомая кафешка. Сажусь за столик к другу и его компании. Здороваюсь. Молча наливаю полную рюмку водки и молча выпиваю. Все смотрят на меня с подозрением. Да и х*й с вами…

Утро

Всю ночь мне снились странные сны. Хотя, что в них странного. Снилось мне, что был я в Москве на каком-то международном конгрессе и соблазнял симпатичную японку. Удачно соблазнял, со всеми вытекающими последствиями в виде межрасового секса. Интересно, почему именно японку? Вообще-то я всегда был неравнодушен к женщинам восточного типа. К таким как ты. Вставать не хочется. Сегодня воскресенье и можно полежать немного. Лежу и мечтаю о тебе. А что с того? Мечты это, конечно, хорошо, но хочется, чтобы они иногда превращались в реальность. Помню, как сказал однажды девушке: «если ты хочешь чтобы наш роман продлился долго, то не надо со мной часто встречаться». Расстались мы через месяц. Я ушел, хлопнув дверью и больше не возвращался. Тебе я такого не предлагал. Тебя я хочу видеть каждый день, хочу просыпаться с тобой рядом, хочу тебя… всю…
Надо вставать. А зачем? Ещё один день, наполненный пустотой. Забавная фраза «наполненный пустотой». Всё равно, что светлая темнота. Вяло плетусь в ванную. На полке твоя зубная щетка. Единственный твой предмет в моем доме. Напоминание о тебе…
Ничего не хочу… только увидеть тебя. Зачем я вообще сполз с кровати? Может попробовать ещё заснуть… вдруг мне приснишься ты…



PS блин, ну если бы про меня такое писали… хрен с ней, с художественной ценностью… сам факт… я бы побежал и отдался писаке… плевать на последствия.

Ночь

А за окном уже стемнело. Я подошел к окну. Ночь плюнула мне в глаза искрами звезд и подмигнула грустными глазами фонарей. Всё, что я чувствую последнее время – это одиночество. День промелькнул, а завтрашний день ещё не выглянул из-за занавеса тьмы. Остается только лечь и спрятаться от тоски в ласковых объятьях сна. Но страшен путь к кровати. Стоит закрыть глаза и опять нахлынут воспоминания о ней. Я не смог её удержать, не смог разыграть свою карту. Сделал одну ошибку и теперь буду жалеть о ней всю жизнь. Может потом боль и утихнет, но не исчезнет совсем. Это я знаю точно, хорошо себя изучил. Сидеть одному тоже тоскливо. Читать не хотелось, телевизор я не включал уже больше месяца. Что ж, путь один – в душ и в постель. Горячие струи душа согревали тело. Казалось, что холод внутри от этого только усиливается. Я лег в кровать и завернулся в одеяло. В квартире холодно. Коммунальщики, где отопление? Хотя, никакая батарея не изгонит тот лед, что поселился внутри меня. Перед закрытыми глазами стояло её лицо, я лежал и грезил. Мне хотелось прикоснуться губами к нежной коже её шеи и прошептать: «малыш, я люблю тебя». Слова банальные, но я сказал бы их от всей души, нежно и искренне. А потом я бы обнял её и почувствовал тепло её тела, прижался бы к ней и никуда не отпустил. Проклятая частичка «бы»! Мне осталось только мечтать и мерзнуть в пустой постели, в тишине и одиночестве. А в ушах играла музыка, что слышал днем:

В закрытые двери лезет мороз
Огрызается воздух, ветер воет в глаза.
Ты больше ко мне никогда не придешь
Ты идешь сапогами по моим слезам… (с) Ночные снайперы

Другая


Ты опять сегодня отказалась встретиться со мной. Я уже начинаю привыкать к твоим отказам. Нет, мне всё так же больно и одиноко, но если раньше было чувство, что рушится мир, то теперь… теперь просто ощущение, что мир – дерьмо, а твоё отсутствие и моё одиночество – закономерный порядок вещей. Кладу трубку телефона и холодные объятия пустоты становятся невыносимы. Пытаюсь заполнить тишину музыкой. Получается плохо, потому как тишина внутри меня. Выбираю «System of a down». Агрессивная музыка рвет мои барабанные перепонки, становится чуть-чуть легче, но ничто не может победить холод, что гложет меня изнутри…
Все мои мечты осыпаются как осенние листья и ветер одиночества уносит их в неизвестность. Сидеть дома становится невыносимым. Может сходить к Другой? Той, что всегда меня ждет, что никогда не откажет мне во встрече, не скажет, что «сегодня занята». Мы познакомились с Ней ещё в школе, потом у нас был долгий роман в институте и сейчас мы регулярно встречаемся. Неважно холод или жара, вечер или рассвет, Она готова увидеть меня. Она никогда мне не говорила «ты сегодня плохо выглядишь», никогда не советовала «одеть другую майку», всегда с радостью принимала меня. Да, иногда с Ней бывало тяжело, периодически после наших свиданий я приходил домой выжатый как белье в стиральной машинке с двумя тысячами оборотов на отжиме. Но это всегда была физическая усталость. Да, я уставал от встреч с Ней, но получал заряд душевных сил… Не буду врать, я не столь наивен, чтобы думать, что Она встречается только со мной. Есть и другие счастливчики, что обладают Её телом. Но когда мы вдвоем, я об этом не думаю… мне хорошо с Ней и это главное… Она многое дает мне, не требуя ничего взамен…
Мощные аккорды «System of a down» яростно трясут воздух в моей квартире. Всё. Хватит ждать. Пора идти к Ней. К моей подруге, что ждет меня… к Штанге.

PS ушел тягать железо.

Галерея (фрагмент)

Выставка выглядела очень странно. Изнутри галерея оказалась разбитой на множество небольших залов. Дверей на входах в них не было, зато над каждым висела табличка. Первая же табличка сразила меня наповал лаконичностью текста. Всего четыре буквы: «Лица». Если Михеев рисует так же лаконично, то двух тюбиков краски ему хватит на полгода. С такой мыслью я и шагнул в зал. Со всех сторон смотрели глаза. Рты улыбались, кривились в усмешке, презрительно опускали уголки. Брови хмурились, удивленно поднимались.
-Слушайте, - не выдержал я, - у меня такое чувство, как будто я в зоопарке, а вокруг собралась толпа людей и все жадно смотрят на меня.
-Алекс, расслабься, ты слишком чувствительный, - отозвался Андрей, - наверное, давно уже с искусством не соприкасался. Можешь не отвечать. Я знаю, что так оно и есть. Поход в кинотеатр не считается, а других путей к прекрасному ты не ищешь.
-Хоть перед девушкой меня не позорь. Ещё друг называется.
Потом мой взгляд упал на самую большую картину и продолжать диалог расхотелось. Черный фон подчеркивал нездоровую бледность лица, острый нос и совершенно голый череп. Но это не главное. На месте рта был огромный глаз, лишенный ресниц с налитым кровью белком. Пустые глазницы скалились острыми волчьими зубами в оскаленных пастях. Струйки слюны, точно слезы, стекали из открытых ртов.
-Что-то мне не по себе, - пробормотал я, - давайте в другой зал зайдем.
-Пойдемте, - отозвалась Светлана, - у меня даже мурашки от этих плачущих ртов. Искусство иногда принимает странные формы.
Следующий зал начинался с таблички «животные». Снова возникло ощущение, что попал внутрь калейдоскопа, только вокруг не яркие и непонятные картинки, а сплетение лап, зубов, хвостов и крыльев… рыба с извивающимися змеями вместо плавников… птица плавно переходящая в приборную доску истребителя… чудовищных размеров крыса, пожирающая миниатюрную кошечку с голубым бантиком на шее. Ощущение того, что мир перевернулся ещё сильнее охватило меня. Картины вызывали странное ощущение. Как будто реальность сдвинулась, привычные формы исказились и нужно особое мышление, чтобы понять изменившуюся суть вещей. Посередине зала висело огромное полотно. Посреди высокой сочной травы, вставали две огромные колоны, увенчанные шарообразными наростами, между ними извивалась тоненькая непонятная ниточка.
-Что это? – спросила Светлана, тоже привлеченная странной картиной.
-Кто бы знал, - я пребывал в замешательстве.
Из нас троих самым здравомыслящим оказался Андрей. Он просто подошел поближе и вслух прочитал название картины.
-Слон. Вид сзади.
Мы недоуменно переглянулись, а потом засмеялись. Михеев явно обладал не только талантом к живописи, но и чувством юмора.
Следующий зал оказался галереей эротики. Столько обнаженных женщин одновременно я не видел никогда. У меня даже зарябило в глазах от обилия женских прелестей. Как и в других залах одна картина занимала центральное место и выделялась среди других. В этом зале главной была картина «Амазонка». Обнаженная девушка стояла на берегу реки. Бурный поток разбивался о валун у её ног и разлетался веером брызг. В руках девушка держала натянутый лук. Взгляд её был устремлен в даль, всё тело напряжено. Ещё секунда и стрела сорвется, начав свой полет к цели. Талант Михеева создавал полное ощущение, что именно ты и являешься этой целью.
Андрей толкнул меня в бок:
-Слушай, а что это у неё с грудью?
-Что-что… нет у неё правой груди, отрезали.
-Да? А зачем?
-Андрюх, ты книжки иногда читаешь? Об этом где только не писали. Амазонки грудь правую того. Ножичком. Чтобы не мешала луком пользоваться.
-Жаль. Больно, наверное. Да и некрасиво.
-Зато функционально оправдано.
-Вот ты загнул. Любишь умные слова. Скажи мне лучше, а вот если грудь совсем маленькая, нулевого размера, то тогда как быть?
-А вот этого я не знаю. Наверное, такие девушки у них грудь сохраняли и считались образцом красоты. Ну, может быть, и образцом уродства. Кто их знает. Мне лично никогда слишком большая грудь не нравилась.
При этой тираде глаза мои автоматически повернулись к Светлане и сфокусировались на её бюсте. Грудь у Светы была небольшой. Света перехватила мой взгляд и покраснела. Наверное, на лице у меня было крупным шрифтом написано, что я представляю её без одежды и с луком в руках. Я смутился и отвернулся в другую сторону. В поле зрения попал объемный бюст, выпадающий из выреза. Зрелище всколыхнуло детские воспоминания о каше упорно вылезающей из горшка. «Вот эту грудь точно оттяпают, если она попадет в края амазонок», - пронеслось в голове...

..Кольером было веселее...а испанцев я не очень понимаю...

Pissing-мысли

Ты заходишь в мою квартиру и легкое дуновение цветочного Kenzo повисает в воздухе. Ты проходишь в комнату, а я прислушиваюсь к музыке. Нервный вокал Самойлова выводит:
И где-то там внутри себя
Боишься ты меня, меня
И любишь ты меня, меня
Как я тебя, как я тебя…

Интересно, а знаешь ли ты как выглядит мой туалет? Если и помнишь, то весьма приблизительно. Почему? Да потому что ты туда не заходишь… Я никогда не спрашивал тебя что тому причиной. Наверное, проблема в моей скромной однокомнатной квартире, спроектированной во времена Никиты Сергеевича. Фишка ведь в том, что дверь туалета находится прямо напротив входа в комнату. Наверное, архитектор боялся, что двум дверям будет очень скучно в пустой квартире, вот и разместил их рядышком… пусть они перемигиваются своими стеклянными глазами в отсутствии хозяев. И вот теперь ты не заходишь в маленький закуток, где в скучает фарфоровый друг в ожидании красивой девушки, что сядет на его холодные колени. Ты боишься… боишься оскорбить мой слух… нежным журчанием ручейка, доносящимся из-за двери… Зря! Не знаешь ты, что меня, извращенца в первом поколении, этот звук может только возбудить…
Проходит несколько часов и ты собираешься уходить… ты всегда уходишь… Твои волосы растрепаны, а на щеках играет румянец. Аромат Kenzo смешался с запахом секса, на губах играет твой вкус. Дверь захлопывается за тобой, отрезая ещё один маленький кусочек моей жизни. Я ложусь на кровать и смотрю в потолок. Ничего нового там нет. А растиражированная фарфоровая статуя так и осталась в одиночестве, не познав тепло твоих бедер…
Какой вывод? Очень простой: ты пИсаешь в дУше, перед тем как заняться со мной сексом.
… а из динамиков продолжает доноситься голос Самойлова:
Днем и ночью, днем и ночью
Не могу реально кончить
Ты хитра, но я не расколюсь.
Только нет, не этой ночью
Всё, хорош, короче
Я пойду и застрелюсь…

PS при написании этих строк ни одна девушка не обсИкалась....

Алекс, очень здорово пишешь. Не сказать, что это что то особенное или что это круто, просто это очень знакомо, что то близкое и родное проплывает в твоих отрывках и рассказиках. Очень во многих местах увидел свои мысли и переживания, единственно, что пока не научился это излагать всё так же складно как и ты, но я стараюсь (правда не особо рьяно). Даже музыка, о которой ты писал вызвала во мне ряд воспоминаний и внутренних переживаний, которые то же чем то совпали…А вообще..читая, то, что ты пишешь становится легче..хотя бы потому, что возникают мысли «блин, оказывается я не один такой» :) А ещё возникает желание тоже что нибудь написать, но вот как то времени всё нехватат, ток почитать и успеваю.