Творчество Искандера

(агурець @ 04.02.2008 - время: 04:02)Несколько смущают "вещает", "стяжают" и т.п.  Боюсь я таких слов... Имхо...
А ты не бойся. Нормальные русские слова, хотя уже малость подзабытые. Все лучше чем на "албанском"...

Собственно, второе место на конкурсе... Правда, благодяря отсутсвию на том же конкурсе главных конкурентов. )))


Исповедь поэта

Да, я порой сочиняю стихи…
Да, я не требую ваших признаний.
Да, эти строки совсем не легки.
Да, иногда не избегнуть стенаний.

Да, это крест мой, а может, и нет…
Да, это радость, но больше печали.
Да, не видать мне за это монет.
Да, как и впрочем, обычной медали.

Да, я пишу. Я пишу обо всем.
Да, и о том, что не принято тоже.
Да, не назвать мои вирши враньем.
Да, иногда и мурашки по коже.

Да, я парю. Я парю в облаках.
Да, этим я возвышаюсь над миром.
Да, мои крылья в надежных руках.
Да, я прослыл средь людей ювелиром.

Да, моя лира как прежде остра.
Да, я презрел уложенья и нравы.
Да! Я поэт! Я поэт, а не раб!
Да! Я не раб доморощенных правил!

Ну и в догонку собственная пародия на собственное же стихотворение )))


Да, я порой сочиняю стихи,
И романы пишу на досуге.
Да, и картины мои неплохи,
И катрены, и вальсы, и фуги.

Да, я великий татаро-монгол,
И известнейший узник ГУЛАГа.
Да, это я изобрел баскетбол,
И участвовал в штурме Рейхстага.

Да, санитары сама доброта,
И не ломит мне ребра и руки.
Да, не псих я! Все клевета!
Это я от безделья и скуки…

Женщина это кошка

Женщина – это кошка!
Кошка, всегда и всюду,
Полную тайной плошку
Не предпочтет уюту.

Женщина – это ветер!
Ветер вольнее кошки,
Но изменяет вектор,
Если сложить ладошки

Женщина – это море!
Море нежнее ветра.
Милых, в своем напоре,
Вам не отдаст и метра.

Женщина – это солнце!
Солнце теплее моря.
Греет, светя в оконце.
Силой с Землёю споря

Женщина – это кошка?
Да, а еще тигрица,
Мышка порой немножко,
А чаще всего царица!

(Искандер @ 14.03.2008 - время: 13:43) Женщина это кошка...

Спасибо тебе, любимый!!!

Иск))) ты все растёшь и растёшь,сынок!!! последнее о женщине вообще супер!!!!привет))

(Искандер @ 01.02.2008 - время: 23:22)Очень будет интересно узнать мнение других относительно этого стихотворения. Писал на конкурс, но в последний момент решил заменить.


МОЛИТВА.

Молитвы кричащим, душевным сигналом
Срываются с губ, как солдат-дезертир.
Молитвы, вещая публичным каналом,
Взвиваются ввысь, засоряя эфир.

Молитвой потомки изгнанников рая
Стяжают в темнице земные блага.
Молитвой на небо летит закладная,
Пытаясь пробить, как копьем, облака.

Молитве воздвигнуты рабские стены,
Венчая последние крохи тепла.
Молитве малюют тройные тотемы,
Желая задобрить босого посла.

Молитву, как дань, мы Ему превозносим,
Деяньем своим пред людьми согрешив.
Молитву поем, прикрываясь «курносым»,
Надеясь, и веря в бессмертность души.
Вот, бесы попутали

Молитвы, как ноты в хрипящем фаготе,
Взмывают с Земли, засоряя эфир,
Но сонный привратник уже на работе -
Их ловит легко, попивая кефир.

Молитвой мы клянчим кто счастье, кто лавры,
Кто лютую долю извечным врагам,
Но там, в канцелярии, те ещё кадры,
И, надо признать, ещё тот тарарам.

Молитвы сперва сортируют, конечно,
Потом регистрируют, но иногда
Чудят поднебесные клерки беспечно:
То спутают смысл, то пошлют не туда.

Горят над столами зеленые лампы,
Чтоб не уставал тренированный глаз,
В углу броне-сейф, в нем заветные штампы:
Зеленый - "В работу!" и красный - "Отказ!"

Снуют деловито бесплотные тени,
Кипит круглосуточно важный процесс,
А мы всё канючим, упав на колени,
И ждем-не дождемся ответа с небес…

(Grin78 @ 05.05.2008 - время: 18:30) Снуют деловито бесплотные тени,
Кипит круглосуточно важный процесс,
А мы всё канючим, упав на колени,
И ждем-не дождемся ответа с небес…
Отлично! Просто аплодирую!
Плюс в репу адназначна!!!

90-летию расстрела Царской семьи посвящается.


Родился в июле и умер в июле*.
Получен последний билет
В Ипатьевском доме, в холодном подвале,
В неполных четырнадцать лет.

За что? За народ? За идею? За братство?
Да нет, виноват интервент,
Который отчаянно к горду рвался,
В неполных четырнадцать лет.

О чем он мечтал, и что снилось ночами?
Теперь не получим ответ.
Смертельный диагноз поставлен «врачами»
В неполных четырнадцать лет.

По разному приняли русские люди
Известье Советских газет.
Молчали не все, и нашлись лизоблюды
В неполных четырнадцать лет.

Он смотрит на нас с небольших фотографий
И старых, как мир, кинолент.
Посмертных своих не читал эпитафий,
В неполных четырнадцать лет.

Простил ли убийцу, который играя
Отправил его на тот Свет?
Надеюсь, простил, став избранником Рая,
В неполных четырнадцать лет.



* - по новому стилю.

СТАРИК-ХУДОЖНИК

Сидел художник на Монмартре, волос в пепле.
Мелки, мольберт - незаменимый атрибут.
На вид лет семьдесят. А что на самом деле?
Как в анекдоте: «Люди столько не живут».

Его заметил я на площади не сразу.
Среди бесчисленных мольбертов и зонтов
Старик, как все, писал портреты по заказу,
На бархатной бумаге, нескольких сортов.

В кривых морщинах все лицо, сухие руки.
Цветной пастелью перепачканный жилет.
Туристов чтоб развлечь, а может быть от скуки,
Он вдохновенно рисовал автопортрет.

Не знаю, чем привлек вниманье этот старец,
Но подойти решил я именно к нему.
А может дело все в неизмеримом даре,
Который создал ощутимую кайму?

- Пардон, месье, что отвлекаю от работы, -
К нему я обратил наивный свой вопрос.
- Могли бы вы изобразить рисунок с фото?
Старик сложил мелки в пенал, смухорив нос.

Меня он оценил холодным взглядом сходу,
ХитрО прищурив умудренные глаза.
Изрек, отбив мешаться всякую охоту:
- Оставьте фото. Жду вас через два часа.

В Париже время незаметно для туриста.
Я посетить успел красивый Сакре-Кёр,
И посмотреть концерт бродячего артиста,
И заказать в кафе известнейший ликёр.

Походкой медленной приблизился вдоль ряда:
- Ну что, папаша, продвигаются дела?
Старик меня не удостоил даже взгляда,
Нырнув в глубины непростого ремесла.

Был поражен. Его я не узнал бы сходу,
Моложе стал как минимум на двадцать лет.
Я с удивлением постиг его природу -
Рисует он не ради нескольких монет.

Исскуство для него как хлеб насущный стало,
Как Солнце для Земли, как пара для сапог.
Не для признания, почета, пьедестала,
Он рисовал, и по другому жить не мог.

В глазах огонь, в руках гроза, в плечах сажени,
Как будто, пишет не портрет, иконостас.
Уже легли на холст пространственные тени,
Нанес последний штрих, и взгляд его угас.

Сидел художник на Монмартре, волос в пепле,
Мелки, мольберт - незаменимый атрибут,
Но сколько силы скрыто в стариковском теле!
Художника же, знайте, Николя зовут.

проникся!

На днях в Москву прилетал Саркози,
Не то ругался, не то лебезил,
Бросая на стол международный мандат.
Всего пять сотен русских солдат

Мозолят глаза Европе всей.
Конечно видней с Елисейских полей
Кто прав в этой сваре, а кто виноват.
Но скажет смело любой дипломат,

Что маленьких бить не гоже.
Они, размазывая сопли по роже,
Будут реветь на весь мир,
Пуская слюни в прямой эфир.

Подумаешь, выбил другому глаз.
Зато, свободный, лояльный Кавказ.
Молодая, так сказать, демократия,
А вы, к «холодной войне» возврат. И я,

Как любой гражданин,
Доживший уже до первых седин,
Не буду, как многие, лукавить зря.
Решение вывести до октября

Войска с суверенной земли грузин,
Как хочет Европа и сам Саркози,
Укладывается в концепцию вполне.
И на этой мирной волне

Наше правительство просто обязано,
Ползуясь случаем, дружбой и связями,
Расставить все точки над i,
Что б оправдать доверья кредит:

Вывести срочно из Крыма флот,
С радостью встретить в Польше ПРО
Участки оформить для натовских баз,
Раздать бесплатно и нефть, и газ.

Отдать японцам Курилы. Все!
Вернуться опять к соблюденью ДОВСЕ,
А тот бронепоезд, с запасного пути,
Распилить на куски и сдать в утиль.

Фантастика? Отвечу: конечно да!
Нам не нужна ни с кем вражда,
Но если не видит НАТО в нас
В упор, ни в профиль, ни даже в анфас,

Своих надежных и верных друзей,
То гнать нужно в шею таких торгашей,
А будут, как прежде, орать и ругать
Пусть пар выдыхают. Не важно. Нас рать!

Родился в июле и умер в июле*.
Получен последний билет
В Ипатьевском доме, в холодном подвале,
В неполных четырнадцать лет.

Он смотрит на нас с небольших фотографий
И старых, как мир, кинолент.
Посмертных своих не читал эпитафий,
В неполных четырнадцать лет.

Сильные строки. Очень.

(Kassandra~well @ 16.09.2008 - время: 15:18) Сильные строки. Очень.
Только эти строки на конкурсе раскритиковали дальше некуда.
Обозвали "Песней про Орленка", и вообще ругали на чем свет стоит.

Стихотворение про политику хоть и актуально, но размер-то соблюдать надо. Как думаете?

(LarsiLiska @ 18.09.2008 - время: 22:02) но размер-то соблюдать надо. Как думаете?
Думаю, что размер это понятие относительное. А в данном стихотворении "гуляющий" размер придает некий "непрофессиональный" оттенок. Тем более, что стихотворение читается очень легко и без спотыканий - выдержан ритм, невзирая на полное пренебрежение размером.

Размер - это ритмика стиха, а относительного ударения не бывает. Тем более, что стихотворение читается очень легко и без спотыканий А вот это относительно

Осень.
Глухая просинь.
Лето скончалось
На цифре восемь.

Дымом
Горят красиво
Желтые листья
Порой унылой.

Кадки
Точны и кратки.
Дыбятся мертвых
Цветов остатки.

Влага
На дне оврага
Бурая жижа,
А раньше благо.

Холод
Бьет словно молот.
Душу терзает
По солнцу голод.

Осень.
Глухая просинь.
Лето скончалось
На цифре восемь.

Старый двор обнажил погрустневшие стены,
И опавшей листвой, как персидским ковром,
Разукрасил настил опустевшей арены,
Приглашая проснуться нас в мире ином.
Его ждут затяжные, как снег, перемены -
Станет золото скоро простым серебром,
Но мы знаем, тепло есть за вьюгами где-то
И замрет старый двор в ожидании лета.

(Искандер @ 16.11.2008 - время: 23:55) Старый двор обнажил погрустневшие стены,
И опавшей листвой, как персидским ковром,
Разукрасил настил опустевшей арены,
Приглашая проснуться нас в мире ином.
Его ждут затяжные, как снег, перемены -
Станет золото скоро простым серебром,
Но мы знаем, тепло есть за вьюгами где-то
И замрет старый двор в ожидании лета.
Пока шел конкурс, почти всех авторов угадала по стилю, но это стихотворение никому не могла приписать...Понравилось очень.