Недосказанность моя.

Январь 2022


Пусть в волосах не седина густая,
Лишь льдистые оттенки серебра.
А на висках порхают птичьей стаей
снежинки из запасов января..

Моя любовь к тебе не требует ответа
И обязательств сложных не несет,
Она со вкусом хмеля словно лето,
Иль как глинтвейн на Старый Новый год.

Прими ж ее мой друг без сожаленья,
Как мысль о том, что было, что прошло,
В шкатулку памяти упрячь как ожерелье,
Тебе со мною скучно, но тепло...

На конкурс пародий.

Первый вариант не прошел.

Топчет курочек Петя усердно,
Весь "работою " занят с утра,
Надо выполнить план непременно,
А иначе ведь в суп и ..хана.

Девяносто процентов по плану,
Он усерднее всех натоптал.
В девяноста процентах нирваны,
Он свой дзен петушиный познал.

Познавал он денно и нощно,
живота не жалел своего,
Девяносто процентов - не больше
Он не смог! Не хватило его..

Второй вариант был допущен.)

На тебя смотрю мой друг украдкой.
Калькулятор страстно теребя.
Чувственность, экзотику и факты,
Ты в проценты перевел - любя.

Флирта мы на тридцать раскопали,
На пятнадцать слились в инь и янь.
Мы с тобой на двадцать переспали,
А на сорок был большой хренвстань.

Я б с тобою и дальше продолжала,
Тщательно твой мусор вычищать,
Но воды осталось слишком мало,
Нечего мне больше подливать..

С блица "Под березой белой рос кудрявый хрен".



Когда зима снегами в мае,
Придет к нам после февраля
Я всех пиитов прочитаю
В июне , после сентября.

Вчитаюсь в рифмы хрена ради,
Забыв про снег, дожди и пух
И хрен обнимет вдруг Кондратий,
Пусть мимо топает лопух..

Взорвется мозг на этой хрени,
Накроет шорохом страниц
И на волне онлайн- движений
Про хрен напишем небылиц..)

С блица : "Зачем сентябрь ищу в календаре?".

Дождем залитый пожелтевший сквер,
Сквозь календарь осенняя вендетта,
В ней солнца луч оставшийся от лета,
И никаких фривольных полумер..

И вот взгрустнув, осенний календарь,
Закроет август похандрив немного,
А осень, с ликом желчного набоба,
Раскроет для тоски и грусти ларь...

Легчайший вздох, и листьев кружева
Вниз, с веток разлетаются пикантно
...Теперь без зонтика не выйдешь никуда,
Три месяца нам "плыть" до зимней вахты..

К портрету Л.

Каждый поэтический мир ,созданный талантливой рукой имеет своих героев, которые суть образ, маленький штрих
к характеру поэта. особенно ярко это проявляется и в творчестве поэтессы Л. С рюмкой текилы и папироской в руке рожденной для творчества она создала мир образов .который и переносит в реал силой своего таланта. И что же мы видим "в мерцании свечи ,в дрожании огня". А видим мы любопытный мешок в углу, полный жалоб написанный её персонажами к своей создательнице.
Возьмем на выбор пару.
Маленький кусок бересты на нем когтями нацарапаны следующие строки.
"Уууу. Уважаемая Л. Пишут вам ваши персонажи из мира животных-Матерый и Матерая. Спасибо вам ,что воспели наши повадки, силу звериной страсти, образ нашей вечной спутницы луны. Одно плохо-суровая нынче зима, нету ни зайца ни даже мелкой мышки полевки. А образы для вас на голодный желудок создавать мы не можем более. Понимаем, что волк зверь вольный, не продался как собака человеку ,но все же. Не могли бы вы написать продолжение про нас,
в котором на белом поле мы как бы случайно словили бы какой живности. В крайнем случае это может быть зазевавшийся городской или селянин ,которого вы можете наделить чертами, неприятного вам по жизни человека. Главное чтобы потолще был.
Ваши Матерый и матерая".

Следующее письмо. Это свиток написанный готишным шрифтом. Приводим перевод.
Уважаемая госпожа Л. Пишут вам жители одного славного средневекового городка. Наш город пал жертвой вашего поэтического таланта. Славным воскресным днем решили мы
отхватить ручки у одного нашего местного, но строго в рамках закона и примера ради, чтобы всякие преступники как вы написали "видели как падает топор". И тут мы хотим вам сказать спасибо за мастерское описание рук, которое вы не раз показывали в своих стихах. Точнее, за то что, что у вас они как бы живут своей жизнью. В нашем случае
это вышло не совсем хорошо. Руки отрубленные ожили, увеличились до опасных размеров и начали бить всех подряд. Выжившие после этой экзекуции укрылись в здании ратуши, и
путем голубиной почты отсылаем вам письма, веря что хотя бы одно дойдет. Мы вас просим ,напишите что-нибудь дабы они унялись.

Красивый почерк, письмо пахнет духами, в конверте затерялась шелуха от семечек.
О милая Л. Пишет вам скромный менестрель, герой ваших прекрасных стихов. Ваши образы рыцарства, дамы сердца, прекрасны, мне скромному поэту понадобятся годы дабы написать нечто
подобное. Как известно, судьба менестреля идти за храбрым рыцарем и воспеть его подвиги для потомков. Увы, единственный воин,которого вы поселили в нашем мире ,и кого
можно считать рыцарем, это хомяк-джунгар.
Именно его я и повстречал на дорогах нашего мира. И не то чтобы я против. Мой рыцарь молчалив, храбр ,неприхотлив в одежде. Я даже свыкся с тем ,что из еды нас только зерно. И пусть единственная реакция на мои стихи с его стороны была укус в лодыжку(Тут и моя вина, увлекся я стихи декламируя, да на рыцаря и наступил. Невелико он у меня ,но грозен).
Принцесса против ,которую мы из подземелья спасли.Говорит, я прынца хочу хоть и без коня ,но мужика. зря я чтоли свою невинность отдаю и целый сундук скелетов приданное.
Потащила нас в лесной домик, где живет колдунья. Ну вы помните, та милая зельеварительница из ваших стихов. Варила, варила, сварила зелье. Не помогло. Уж мы и втирали в джунгара,
и клизмы ему ставили, внутрь с бочонок влили. Никак не превращается в мужчину, даже маленького. Мы бабке говорим. почему не действует. Она:"Милые вы мои ,я ж по зельям приворотным
специалистка. Я умею делать так чтобы стояло и хотело,а так шоб из хомяки да в мужчка не знаю я такого рецепта, не наделила меня Создательница знанием таким".
Милая Л. Пожалуйста, напишите стихи о том ,как их хомячка человека сделать, уж больно принцесса по морде меня бить здорово навострилась.

От неизвестного суматори

© Товарищ Барон

С блица "О сущности любви".




Любовь в полях так хороша!
Там пахнет сеном, воздух свежий
И опьяненная душа
Сдирает прочь с себя одежду..

Слетели лифчик и трусы,
Щекочет между ног травинка
...А утром розовый рассвет
Нам явит дивную картинку:

Растрепанный до нЕльзя стог,
ПортЫ отброшены к дороге.
В стогу торчат две пары ног,
И клятвы про любовь до гроба.)

С блица: "Давай с тобой поговорим".

Присядь со мной мой старый друг, и как всегда,
Мы разговор начнем с тобой, что жизнь- игра.
Что снова в мире нет тепла, сплошная мгла
И что-то вспомнить и забыть давно пора.

И вспомним мы с тобой сейчас, глаза в глаза:
Как ветер рвал нам паруса кусками льда.
Как льды крошили наш баркас зажав у скал,
И как про свет от маяка ты промолчал

Мы помолчим еще с тобой мой бывший друг:
Невзгод хлебнули мы с тобой до белых губ,
До боли в сердце, до седин, сведенных рук
Я не хочу чтоб ты тонул.. Я кину круг...

Черные тени, забытые души.
И круговерть из забытых " Не слушай".
Серые камни, скалистые горы,
Волны холодные, пенное море.

Стылым песком между пальцев дорога,
В небо дорога, к порогу у бога
Эхо прозренья утонет в тумане,
В нём камнепадом стираются грани.

Морок, иллюзия, выверт сознанья.
Мрачные тени покрытые тайной.
Горечь прибоя, запах изгнанья.
Боль искушенья в гневе желанья.

И отреченья стеклянные грани
режут ладони.
Как всё это странно..