Рассказы дяди Сэма

Ничтожество ...

Безвольный кретин. Так он себя называл. Ленивая свинья, хрюшка, так он обзывал себя.
Поделать ничего собственно не мог. Его взяли на работу уборщиком в один магазин.
Зарплаты не хватало на пабы и приходилось нажираться дома одному, как долбаному алкашу. Увидят его или нет, ему блевать на это. Побыстрее бы напиться и уснуть. По комнате там и тут валялись недопитые бутылки со всякой выпивкой. Спиртное из них вытекало прямо на пол. Он весь был пропитан спиртным.
Телевизор-средство от одиночества. Нажравшись он чувствовал себя свободным от мирских забот. Питался хрен знает чем. Безысходность. Хандра. Тоска.Вот его братишки. Боль в желудке, головная боль, боль в голени- вот его сестрички.
С этой семьёй он жил в своей раздолбанной немытой квартире. Пока однажды не пришла смерть, прикрыв рукой нос от невыносимой вони и не сказала:
--Что ж братец, все кончено!
А он ей:- Так быстро?
Она:- Я не настроена, говорить с таким ничтожеством вроде тебя.
Он грустно:- Мне нечем тебя угостить…
Она:- Печально

О психах

-Раньше я думал, нет ничего подобного, мне вдолбили в голову, что земля круглая, а она вон, поди, плоская и всё тут!
-Нет! Она квадратная! Я всегда это знал.
-Да нет, она треугольная, поди, нет, я серьёзно говорю!
…Так они спорили и каждый день/ночь утро. вечер. А жизнь постепенно уходила. Уходила, как уходит песок из песочных часов. Как только закончится, надо перевернуть и все. Другая жизнь, другое тело. И вы уже не психически больной, нечто/некто другой. По крайней мере, я так думаю или хочу думать.
Эти три психа готовы поубивать друг друга из-за каких-то своих гипотез/догадок/теорий. А вот понять, что действительность совсем иная, им понять не дано. Грустно, в общем.
…Когда входил психиатр, то они не обращали на него внимания. Они лишь прикрывали носы, от врача смердело, видимо он считал мыться ниже своего достоинства. Зажав носы от вони, они продолжали спорить. Голоса их были похожи на те, что объявляют прибытие поезда. Все он прошел. Психи облегчённо вздохнули…

********************(без названия)************************
закпрокинув голову он наблюдал за пролетающим голубем. "куда летит он?"ромелькнула мысль,но тут же угасла.Пасмурная погодка,дождь лил не"из ведра",
скорее из какой-то другой ёмкости.В животе бурлило,то и дело возникала неустранимая боль.
За что?думал он,сглатывая слюну.Вот за окном весна и свежая листва радует глаз,который устал уже от серых будней.Ищите радость во внешних вещах?Но истинное счастье никогда ещё не было найдено во внешнем,это майя господа.
Подивившись мыслям ,он всё никак не мог понятькто он и зачем сюда пришёл.Ответ он носит в себе,но как же тяжело его нести!!!
Погода хоть и хмурая, но не могла отнять у него его прекрастного расположения духа.
Вернулась мысль.Если бы счастье во внешних предметах было,то давно уже нашли эти предметы.
Сделав недоступным допуск к ним простым простолюдинам.
...Порой возникала боль,может и не такая сильная ,но предательски продолжительная.
Она как бы ,держала его в своих руках и он был её рабом.В такие минуты он не мог думать о прошлом,или будующем,его боль была здесь и сейчас.Ему хотелось иногда бросить это тело и ум,а самому устремиться куда угодно ,но только не в эту минуты его существования(именно существования,
он ещё так далёк от жизни,его поглотили страсть денег,самодовольство,он гордился собой и был прикован к своему телу).
Но ему,словно кто-то давал знак, "очнись!"
жизнь проходит мимо тебя!
Давило на него ещё то(гораздо сильнее чем земное притяжение,которое он перестал ощущать)
что он учился в институте на профессию ,которую ему указали родители.
Но кто-то говорил ему ,да и сам он чувствовал ,что не то это,не то!С родителями говорить об этом ему не хватало смелости.
-Да когда же!Сказал он тихо словно себе под нос.

ПРидёт тот,которого я здесь жду?
Тут он понял,то все его тренировки пошли прахом.Гнев вышел наружу,он поддался чувствам.Как теперь он может показаться ему на глаза?!Бросивэту затею,он зашагал в сторону своей квартиры.Ему было смешно,когда кто-либо говорил ему отказаться от курения.Хотя курил он очень редко,но отвечал всегда штампом:
"Я привязан к сигарете,кто -то к деньгам,гневу,ненависти,зависти...
Вставлял слова какие попадались под руки.
Иногда поражался себе.ОН даже думал,что сердце его превращается в камень.ОН плакал уже так давно,
словно разучился это делать.Смех помогал ему забывать о себе,но не надолго.
В метро ,особенно во время большого скопления народа,он стерпивал все муки,находясь в молчании,не было даже и намека на вспышку,что уж там говорить о пламени,сжигающем всё и вся на своём пути,в первую же очередь самого же себя.
..Идя и философствуя,он наступил прямиком в лужу,да та оказалась глубокой,нога промокла.
-Какое неподходящее место для размышлений!-подумал он.Хорошо ,что я иду в свой панцырь!Там закрою я двери и скроюсь от мира.
В свои 20 он ещё ни разу не приглашал девушку на первое свидание.Но это ничуть не смущало его.
Многие друзьяуспели жениться и развестись.Они приняли симпатию за любовь...
Вот он дома...
Уставший ложится ,нет ложиться здесь не пожходит,скорее валитя и засыпает.Кто-то усердно звонит ему,но поняв что это бесполезно,звонок стих..
Он ещё не настолько был силён,чтобы обуздать чувства

Читая первый рассказ, вспомнил анекдот:
Звонок в дверь, мужик открывает, а там стоит сморщенная такая старуха. В руках коса, на голове шляпка, бантики всякие, рюшечки на платьице в горошек..
- Ты кто? - спрашивает мужик.
- Я? Смерть.. - отвечает старуха.
- Какая-то ты нелепая...

Вот и здесь, говорить она не настроена, а как сказал, что угостить нечем, огорчилась

У третьего рассказа запятые пляшут где хотят) То там, то сям..
Впечатлений особых нет. Какого то глубокого смысла не разглядел (эт наверно к Ангриелю ) для себя..

Если ты ищешь свой стиль, надо попробовать писать в разных жанрах - например, мистика, фэнтэзи, может военная проза, что-то поробовать и лирическое... и т.д. Так быстрее можно определеться. Удачи!

В общем написано неплохо, но, мне кажется, эти рассказы (хотя вот третий пост - это точно не рассказ, это скорее начало повести или романа) слишком коротки, они как бы просят продолжения или расширения что ли. Кстати про смерть, не по исполнению, а по картинке напомнило Буковски.

спасибо за уделённое мне время...

мне понравилось
похоже на дневниковские записки
и в их коротком размере вся прелесть.
жду продолжения

прочитал первый. больше похоже не на рассказ а на пост. Без обид. Просто пост, или пацан сидит на картах, с друганами и рассказывает. А потом так сквозь зубы плюет и сигаретку из-за уха достаёт, потом прикапывается к прохожему, насчет спичек. Примерно так.

...Жизнь одной женщины
Она запивала жирный суп чаем, и ковыряла свой обсыпанный угрями немытый нос.”Да , да, ты вытащила меня из носовой пещеры, а теперь скатай кровяную соплю в комок, и брось её на пол, загадь, давай распространять заразу вместе!”И она повинуется. Эта тупая корова. Горы немытой посуды, полуфабрикаты они забили весь холодильник. Коробки от них устлали всё вокруг.
Вещи. Они разбросаны.Мысли и чувства , они превращают её мозг в кашу , шаг за шагом.
“Тут,тук.”
-Кто это?
“Кто ,это, ха-ха(злорадно) , я тебе покажу кто! Ты заплатишь за всё!”
Боль. Все сильнее и сильнее.
Ужасная боль в области живота. Она сгибает её пополам. Ее оплывшую фигуру.
Морфий. Пора вмазаться им…Думает она. Сжимает обколотую в хлам вену на правой руке..
….Отпустило.
“Сука. Я ещё вернусь. Я выверну тебя наизнанку”
….А мы подсаживаемся потихоньку на наркоту. Мы чувствуем запах джанка внутри её квартиры…Обезболивающие-её близкие друзья.
С трудом выходя на улицу, чтобы затариться, и …Ох как болят мои колени. Я сижу дома, на улице, чтобы закупиться,но скоро перейду на инет заказы.(она улыбается
.Её полусгнившие зубы еле держатся)
….Мы в квартире.”Я добью эту суку!”
Ладно дальше. Она ест картошку фри.Маслянную картошку фри
Оно стекает вниз на пол.”Загадим его вместе” И тут вспышка. Бац! и мозг говорит:
“Возьми вон ту коробкутвоего покойного мужа”. Она идет, спотыкаясь о пустые коробки и бутылки из под газировки.
“Хорошо, открой её”.Что же там? А? А! Да там револьвер с одним патроном.
“Сыграем в НАШУ рулетку? Вложи в барабан ещё патронов. Молодец. Он полон! Давай разнесём себе голову?”
-Я не знаю. Говорит корова.
Боль:-В этот раз,тебя ничего не спасёт,знай это!Я добью тебя до конца! Я выжму из тебя всё что мне нужно.А это твоя хлипкая жизнь.И заметь морфий закончился…(смех)
Корова:-Не-е-ет!
Она берёт в руки револьвер и приставляет к виску. Холодный. Продолжает жевать картошку, кусок падает вниз. Она даже не думает его поднять. Она засовывает его в рот. В свой масляный рот. И думает. Долго.А что если нажать на спуск. Чешет свободной рукой спину. Рьяно, до крови. Вспоминает смешной анекдот.
И смеётся,заливается смехом.Ей смешно.В глазах надежда, в руке жизнь…И нажимает…
Смеясь, хрюкая как поросёнок…
Она расстаётся с этой её охрененно весёлой жизнью…
Боль так и не пришла, она блефовала…Она эта самая боль и не знала,что произошло, да и не узнает…
…А теперь падай на пол….
Через недели две её дверь взломали.Они не поверили,что здесь можно жить.В этой свалке.Крысы с аппетитом доедали её, они и не думали заканчивать…
Мухи,червяки , чего там только нет…
Только в руке револьвер и всё…
Шприцы и всё…
Я один из тех кто помогал ломать эту дверь..А мне пора домой у меня жена и дети , а вы знаете их ,не могут долго без отца, скучают, что была за судьба у этой женщины не знаю…
А уменя родился сын и он мешает мне спать по ночам, но я не сержусь на него…
Ну ладно заболтался иду домой.Пока…………………………

как вы считете имеет ли это всё ценность?
и стоит ли мне продолжать?

дядя СЭМ, что бы мы не говорили, ты все равно будешь писать, не так ли? Тебе ж это нравицца. Кста - тему переименуй, ужасно читать. МОЙ поиск СВОЕГО стиля. тупо. лутше Поиск стиля. Умнее и красивей звучит, не так ли?

(Каянбек @ 27.08.2006 - время: 00:57) дядя СЭМ, что бы мы не говорили, ты все равно будешь писать, не так ли? Тебе ж это нравицца. Кста - тему переименуй, ужасно читать. МОЙ поиск СВОЕГО стиля. тупо. лутше Поиск стиля. Умнее и красивей звучит, не так ли?
если бы я знал как это сделать, до давно переименовал.
а так пусть будет ,как есть...

(дядя СЭМ @ 27.08.2006 - время: 07:49) если бы я знал как это сделать, до давно переименовал.
а так пусть будет ,как есть...
Скажи как переименовать, переименую) А рассказы позже прочитаю, с похмелья не понять ниче сейчас

(дядя СЭМ @ 26.08.2006 - время: 23:57) ...Жизнь одной женщины

Филип Дик''Помутнение'' читали? Вот есть какая-то струя общая- психоделическое сумасшествие... Вот прочла сейчас и сразу напомнило..
Автор стиль свой уже нашёл по-моему...Cтиль- ''записки'', неважно кого- душевнобольного, или адекватного сторонннего наблюдателя..

*** Отдайте мне свиней! ***
Что тут скажешь. Он без проблем мог зарезать любую свинью, вспоров ей брюхо.
Будь та свинья в животном, или в человеческом обличии. Насчет последнего он, конечно же, шутил, но все думали, что он говорит всерьёз.
“Нет, я режу свиней не для того, чтобы их есть, я режу только ради самого резания. Самого этого чувства превосходства. В твоей руке жизнь и смерть.
Это весы. Весы действительности его принципов. И что перевесит чашу весов,
Зависит от тысячи факторов. Но это всё только на словах. А слова не имеют никакого смысла без контекста….
Он говорит:”Если кровь капает на пол, лучше мойте её немедленно, потом будет сложнее”.И они моют. Когда нужно отнять жизнь у хрюшки, его зовут, звонят ,умоляют прийти. Он делал всё это уже давно и разбирался во всех тонкостях…
“Лишение жизни - это целая наука. Он имел в виду животных”.
“Правильно спустить кровь и прочее”.
Его руки купались в крови. Мясник Джек захлёбывался в ней днём и ночью.
“Улыбка? А что это такое? зачем она?- недовольно отвечал он.
Есть такая профессия – отнимать. Лишать.
“Хрюшка - она всегда чувствует, когда её несут под нож”- говорит овца
“Почему? Почему? Да потому что с неё ничего не возьмешь. А я спокойна,
С меня хозяин берёт шерсть. И я не сопротивляюсь”. - продолжает овца.
….Джек ненавидел есть мясо….
….Жизнь оборвалась. Он умер не своей смертью. Своей у него не было. Это роскошь.
Он ушёл прогуляться в лес. И не вернулся. Но никто его не искал…
…Позже оказалось, что в лесу орудовал маньяк, и он порезал его в лоскуты.
Была ли смерть мучительной, нельзя сказать. От тела ничего не осталось кроме костей.
Странно, но одежды не было на нём…
. . . Когда маньяка поймали. Его спросили:
-Зачем ты снял с него одежду?
-Так тело гниёт быстрее,- улыбнулся он, в улыбке выделялся золотой зуб.
-Сколько людей вы убили?
-Только его одного. В детстве он меня серьёзно унизил. Да впрочем, я и забыл об этом.
…Но одной ночью я вспомнил.…И жажда мести не давала мне уснуть. Я знал, что каждую пятницу он ходил гулять в лес…
…И больше мне ничего не нужно, я спокоен…
-Очередной ненормальный.
-Согласен с тобой полностью.
-Убийство ничего не решает.
-Теперь ему предстоит совсем другая жизнь.
Мы пили горячий кофе. Вполне приемлемый вкус…..

* * * Рафинированный человек * * *

….И в самом деле, мне не нравится покупать подарки для девушек.
А цветы тем более. Я представляю их боль. Эти трупы, на витринах цветочных магазинов.
Когда цветок срезают, то думают, что он не чувствует боли. Дети отрывают лепестки , насекомые не дают спокойно жить. Кислотные дожди разъедают её тело. Но цветок выстоял, чтобы человек отнял у него его жизнь и продал…
А кто-то позднее подарит своей девушке или ещё кому. За минутную радость.
Позже он завянет, и его швырнут как обычный мусор…
Так о чём это всё?
Наш рафинированный человек с отвисшей задницей и огромным животом, ждёт девушку, а в его руке самый дорогой букет, на что только хватило денег. Целый букет трупов.
Он хорошо оделся, даже брюки погладил и побрил подмышки. Навел лоск.
От него пахло парфюмом. Когда я прошёл мимо то он ударил мне в лицо, этот отвратительный тошнотворный аромат. Я выдохнул и вдохнул полной грудью, всё, больше его нет...
….Он волнуется. Она опаздывает.
“Я люблю, чтобы меня ждали, я всегда опаздываю, это моя привычка. Моё Я говорит мне как мне действовать, и прислушиваюсь к нему…”
…Переминается с ноги на ногу, нервничает. Прошло три минуты. Неловко стоять на одном месте. Прошло сорок минут…
Вспотел. Он решил поразмыслить. Пошевелить своими мозгами, неспособными на это.
А чем же она так уж привлекательна? Такого красавца как я ещё поискать надо…
С этими мыслями он смотрит на проходящих мимо девушек. Они с отвращением отворачиваются. Это отвращение такого типа, когда в детстве вам дают кашу на ложечке, а вы не хотите её есть вам всё равно её тянут. Вот такие эмоции были и у них…
….Не пришла. Букет в мусорку. Бессмысленно отнятые жизни. Они лежат тихо и смирно, кое-кто уже бросил туда пластиковую бутылку, окурки, пачки от сигарет, они скрылись под слоем мусора….
Он рассержен, дико рассержен, удаляет её телефон из записной книжки.
Покупает порно журнал и смотрит на позирующих красавиц.
Имитация. Имитация. Повсюду. Искусственные улыбки, бюсты, прочее.
Не только в журналах, но часто и в жизни.
Когда-то был спортсменом, а теперь тонет в собственном жире А там под слоем жира, мяса, костей и прочего, скрыт он, само его Я , которому он не даёт проявиться.
…Самоубийство. Удел слабаков. Не интересовало его. Жизнь-лучшее самоубийство.
“Если ты не избавишься от жизни, то жизнь избавится от тебя!”- говорил разум день за днем. Но он его не слушал. Он дышал себе вдох/выдох и никаких задержек, и наслаждался жизнью.
Однажды у него случился приступ аппендицита, и он лёг в больницу. После наркоза , он не сразу понял где он. Боль была жуткой. Хоть на стену лезь. Но есть ли на стене спасение?
Нет. Возвращайся назад.
Кто были с ним в палате, говорили:
-Вы только посмотрите на него!
Ждал ,что кто-то придёт и поможет ему, поддержит его. Но никого. Его друзья не пришли. Одиночество убивало его. Страх сдохнуть одному подтачивал его изнутри.
…Радость жизни после этого, она пошла прахом. Депрессия- привет тебе, надеюсь нам будет хорошо вместе……

* * * Животное и смех * * *

-Вот люди думают, что мы не умеем смеяться - говорит сиамский кот.
-Умеем и ещё как! Только в последнее время в этом мире нет ничего смешного.
Проще притвориться, что ты этого делать не умеешь….что тебе это не свойственно.
Голубь Фрэнки.
…Вполне обычный городской голубь. Ест то, что плохо лежит. Является частью живого организма города.
…..Шагая истёртыми лапами по асфальту (они горели, и огонь в них не угасал.
“Не имеете понятия, о чём я? - спрашивает Фрэнки.
Мне даже кажется, что он улыбается, хотя, что я говорю, это невозможно.
“Пройдитесь босиком по городскому асфальту и почувствуете, узнаете это жжение.
Если вам это конечно нужно…”)
….Продолжим. На лавочке сидели три подростка. Молодые и жестокие, лет 13-14
Краем глаза один из них заметил его, но вида не подал. Полез в карман. Долго ищет что-то на дне кармана и с трудом вытаскивает.
”Еда, еда!”- думает Фрэнк. Желудочный сок уже пошёл.
…”Мне сразу не понравились их глаза. У меня мурашки пробежали по телу. Он бросил что-то в меня. Раздался хлопок. Меня оглушило. Звон в ушах. И сердце забилось чаще…
….Смотрю по сторонам…Никого нет…Чего-то ВО МНЕ не хватает! Моей ноги больше нет… Меня пугает уже не этот факт, а то, что ждёт меня впереди.
Ужасная мучительная голодная смерть…
-И он было прав! Этот голубь Фрэнки! - засмеялся сиамский кот.
Его смех пробирал до кишок.
-Я съел его. Теперь он во мне. Шучу конечно. Там одни перья. Я домашний кот, и не ем всякий хлам…
Я проверил себя, животные инстинкты на месте. А это главное…
…За домашний уют приходится расплачиваться. Чем? Догадайтесь сами…Кастрацией .Вот чем…

Миролюбивое мясо. Немного реальности…

Прогуливаясь зимой в часов 8 где-то. Джон рассматривал то, на что попадал его взор. (Белки глаз красные от постоянного сидения за компом). Миролюбивый, мухи не обидит.
Состояние сознания действует на характер, на образ мыслей…ё взаимосвязано..
“Действительность - есть её тобой восприятие. Изменение восприятия этой действительности - есть изменение самой действительности.”
Шагает , в голове специфические мысли гуляют. Скользко. Темно.
И всё спокойно. Шаги сзади. Вы слышите их? Конечно, слышите.
Но мы не придаём им значения, мало ли кто там идёт.
“В тот момент я подумал, точнее, почувствовал, что сейчас что-то произойдет. Но не доверился этому голосу.”
Тычёк, удар в спину. Я падаю. Меня бьют два человека. Два ублюдка. Без причины. Абсолютно…Но подходит человек и разгоняет их, крича им вслед:
“Ублюдки!”
А мне говорит: “С тобой всё в порядке?”
Я: Да, вроде. Но сам прихрамываю….
В моей голове играет главная мысль.”Уйти отсюда поскорее!”
Когда меня били двое, то вдали стоял пацан и смеялся. Ему было охрененно смешно…
А я прибавил шаг…На этом не закончилось. В переулке стояли они, но их было уже пятеро…
Они завалили меня на снег, сбили с ног. Двое всё те же били гриндерами по голове и рёбрам. Я инстинктивно закрыл голову…
….Я понял, что это-всё! Удары сыпались один за другим. Я не мог подняться.
Те трое записывали всё происходящее на камеру.
….Но умирать, умереть мне было не суждено. Прогуливалась семья с борцовской собакой…
Они разбежались. В рассыпную. Я встал поправил шапку. Иду так быстро, как только можно, волохая ногу.
Я на остановке.”Ё .Я вижу что они на другой стороне, и идут в моё направление, и видно у них одно на уме. Бежать я не могу..”
Приехал троллейбус. Сажусь. Домой .Еду домой. Вхожу в комнату. К зеркалу. Над бровью внушительная шишка.(Потом съездив в травмпункт всё оказалось в порядке).
….Странно. Но мне ничего не сломали! Мои рёбра целы. Череп тоже. Он такой прочный, я и не знал!
….В школу Джек пошёл естественно позже. Месяц провалялся дома.
Мания преследования взялась за него. Ему казалось, что они следят за ним.
За каждым его шагом. То ,что на этом не закончится.
…Дед Джека был в бешенстве. Он хотел найти и вспороть им животы.
…А жизнь?- Она продолжается. Не смотря ни на что.
---------------
-А это пройдёт? - спрашивает Джек.
-Да конечно. Со временем проходит всё, даже жизнь…-отвечаю ему я.

Один из дней его ( пресной жизни)….

-Закрой окно. Дует.
Закрываю. Повинуюсь ей, не зная точно почему.
По телевизору показывали, как одной женщине делали пластическую операцию.
“Хм. А мне показалось, причем довольно отчетливо, что разделывают стейк”.
А я сижу за столом и обедаю. А её всё режут и режут.
Я хочу переключить. Тяну руку к пульту.
-Нет! Оставь. Интересно посмотреть! - обрывает меня сестра.
…Она прилипла к экрану.
Продолжаю есть, нет не есть уже, а проталкивать мясо в себя.
Мне даже кажется, что я ем ту тётку с экрана. Даже вкус изменился.
Я закончил есть. И операция подошла к концу. Я рыгнул. Тошнотворная отрыжка подошла к самому горлу, и чуть не выплеснулась наружу, если я её не сдержал бы.
Вишнёвый сок, чтобы запить ее. Эту еду. Это топливо…
После пластической операции, она утратила что-то навсегда.
А потом входит бабушка и говорит:
-ты смеешься как кролик!
Я ей не отвечаю. Я пью морковный сок, но это ещё ничего не значит.
Вообще в последнее время это не имеет никакого значения…