Проба пера

Ой-ли, Toria, спасибо)

***
"... не надо истерик
и этих, бля, слёз,-
это всего лишь
погоды прогноз..."

Опустела без тебя Москва.
Вновь по улицам брожу один.
И шуршит в душе моей листва,
И курлычет журавлиный клин.

А луна такая, хочешь - вой...
Словно обручем сдавило грудь...
Всё хорошее взяла с собой...
А плохое... Про него забудь.

Ты вернешься и пойдут дожди,-
В моей осени проколов нет.
И рванется сердце из груди,
Оставляя ярко-красный след...

Молча за руку тебя возьму,
Утоплю в твоих озерах боль,
И, навстречу солнечному дню,
Поведу дорогой непростой.

Хорошее стихотворение получилось очень

Только первая строфа, как это называется аллюзия
Опустела без тебя Земля...
Как мне несколько часов прожить?
Так же падает в садах листва,
И куда-то все спешат такси...(с)

А это случайно не песня? По моему поётся.

Спасибо, Тори
Первая строка действительно аллюзия))
А стихи... стихи все написаны на ритм))

З.Ы. У меня тут проблемка возникла морально-этического плана. Раскопал у себя в архиве кучу юношеских стихов и вот думаю, выкладывать их все, или только читаемо-выборочно?? Хотелось бы услышать мнение читателей))

Все же решил не все выкладывать из раннего, потому как некоторые просто нечитаемы и непонятны, хотя прочитав сам получил мощный заряд ностальгии по ушедшей юности... Итак начну. Хронология, к сожалению сохранлась не везде, но основные годы написания с 1984 по 1989 годы.


***
Ну почему я при встрече молчу,
говорю что-то там невпопад,
обращаясь как будто к дождю,
взяв в свидетели листопад?

Звезды падают, жизнь идет,
и у каждой звезды - своя.
Время вновь предъявляет счет.
На счету у Времени - я.

Почему ухожу, промолчав в ответ,
оставляя в ночи свой сон?
Лишь шальная пурга заметает след.
Воет ветер с ней в унисон...

23.12.1985.

***

The boat is going sadly throw the rain,
And I become alone again.
I never forgive my fortune for this day,
But only stars blase like a spray.

And I appeal to my God:
-Return this boat! return my Love!
Why did, my God, your heart so cold?
Oh, I shall prey you everyday:
Return my Love, my God, return my life!!!


***

Снова в воздухе, насквозь мокром,
Кружит ветер упавший лист.
Прошлась осень дождем по окнам,
На карнизах танцуя твист.

Снова грустью повеяло где-то...
Тут же вспомнились, будто вчера,
Отзвеневшие зеленью лета,
Подмосковные вечера...

Осень, осень, что это значит,-
проливные дожди день за днем,-
это небо по людям плачет,
или люди тоскуют о нем?

Пролетая от крыши к крыше,
просит мокнущий воробей:
-Осень, осень, меня услышь ты,
будь пожалуйста повеселей!

И, как будто случайно проснувшись
от глубокого крепкого сна,
осень выплеснула душу
бабьим летом.......

(Robert0 @ 15.08.2008 - время: 11:00)

З.Ы. У меня тут проблемка возникла морально-этического плана. Раскопал у себя в архиве кучу юношеских стихов и вот думаю, выкладывать их все, или только читаемо-выборочно?? Хотелось бы услышать мнение читателей))
Моё мнение - выкладывай, ты же знаешь, как я отношусь к проблеме "писать в стол"... Может, мастерства в юношеских стихах и не много, но зато душа - через край!!!

Про осень хорошо, так по моему

26

26 гробов привезли вчера,
26 тяжелых ящиков из цинка,
26 бойцов погибло в ДРА,
26 семей потеряло сына.
Больше не гулять этим молодым
По планете бренной, где весна бушует...
Бой промчался быстро, "словно с яблонь дым"...
Смерть опять картинки страшные рисует...
1984 год.

***

Четыре стены с четырех сторон,
четыре большие стены,
всё заглушают и радость и стон,
в них умирают мечты.

Стены разрушить давно нету сил,-
видно такая судьба,-
если хоть раз жизни радость вкусил,
горькая ждет беда.

Мрачные стены моей тюрьмы
Холодом жгут мне мозг.
Рождается жизнь, рождаемся мы,
но таем как свечки воск...


***

Я снова один, снова всеми забыт,
ничто не вторгается в скудный мой быт,
ничто не тревожит душевный покой,
и, даже играю теперь сам с собой.

Но было ведь время и я знать был рад
и жизни науку и спорта азарт.
Теперь все постыло, померк свет в душе,-
так море стирает следы на песке.

Приходит Надежда ко мне иногда,
но слишком печальной бывает она,
и слишком тревожит мой мрачный покой...
Какой там покой?! Стать бы снова собой!

Чужие я роли часто играл
и, даже забыл свою роль...

Продолжаю копаться в архивах))

***

Запела гитара в руках у парнишки,
сгрудилися в кучу девчонки, мальчишки,
и в гвалте настал перерыв.
И слушали все, затаив чуть дыханье,
не песню, а просто гитары страданье,
какой-то безумный порыв.

Парнишка запел, голос, тонок и звонок,
вонзился в сердца мальчишек, девчонок,
заставил их трепетать.
И, где-то вдали, эту песню услышав,
наполнили люди души и мысли
странным желаньем - летать!

И в песне парнишки, навеявшей что-то,
лучом озарялась попытка полета,
полета к вершине мечты.
И вдруг оборвалось и кончилось детство...
Но песня осталась, счастливая песня
из детской далекой страны...


***

-Что с тобой случилось?
- Не знаю...
- Ну, почему ты молчишь?
- Думаю...
То ли это метель шальная,
то ли дождь прошумел по сумеркам...
-Видишь, кто-то разжег костер,
там далеко в горах?
- Нет, дорогой, ты фонарный столб
спутал с костром впотьмах.
Вот он, стоит совсем одинок,
светит в твое окно.
Может быть где-то в сути своей
мечтает он стать костром.
-Да! Погоди, может ты и права,
но видишь вон ту звезду?
- Звезду?! Этот жалкий кусочек стекла,
брошеный в темноту?
- Постой. Посмотри же в конце концов
какой сегодня рассвет.
-При свете дня вижу я подлецов,
рассвет не укроет от бед...
И только ночь может быть хороша,
чем то сродни мне ночь.
Ночью не дремлет, живет душа,
а утром, кто бы ее не терзал,
может все превозмочь...

05.02.1986.


***

Уже конец зиме и близится весна,
но ты выходишь за родительский порог,
идешь по царству холода и сна,
доходишь до развилки двух дорог...

И ты пошла куда глядят глаза,
куда вела тебя рука судьбы...
И до развилки добежав, увидел я,
что снег уже замел твои следы.

Одна дорога - это моя жизнь.
Я понял это , глядя на нее.
Я шел по ней, снежинки все кружились,
и стаями слеталось вороньё.

Я ищу тебя по жизни своей,
а дорога всё тянется вдаль.
Боль и снег все сильней и сильней.
Впереди - лишь печаль...

(Robert0 @ 23.08.2008 - время: 18:43) -Что с тобой случилось?
- Не знаю...
- Ну, почему ты молчишь?
- Думаю...
То ли это метель шальная,
то ли дождь прошумел по сумеркам...
-Видишь, кто-то разжег костер,
там далеко в горах?
- Нет, дорогой, ты фонарный столб
спутал с костром впотьмах.
Вот он, стоит совсем одинок,
светит в твое окно.
Может быть где-то в сути своей
мечтает он стать костром.
-Да! Погоди, может ты и права,
но видишь вон ту звезду?
- Звезду?! Этот жалкий кусочек стекла,
брошеный в темноту?
- Постой. Посмотри же в конце концов
какой сегодня рассвет.
-При свете дня вижу я подлецов,
рассвет не укроет от бед...
И только ночь может быть хороша,
чем то сродни мне ночь.
Ночью не дремлет, живет душа,
а утром, кто бы ее не терзал,
может все превозмочь...
Вот это очень понравилось очень каждая строчка
Спасибо!

Тори, спасибо . Продолжу. Ооо, я тут даже школьное раскопал))

О, легкий пушкинский каблук,
И звук, пронзающий до дрожи!
Владикавказ не Петербург,
И "Трек" - не Летний сад, но всё же...
Край гор, ущелий, бурных рек
Приветствовал его с любовью.
И смерть поэта здесь навек
Осталась нашей общей болью.

Мир Пушкина, прекрасен ты.
Слух о тебе прошел повсюду.
Досель звучат твои стихи,
Твой дивный голос слышен всюду.
Когда-то много лет назад,
В предгорьях старого Казбека,
Увидел Пушкин город-сад
И покорил его навеки!
1982г.


***

Здравствуй, Год Новый!
Старый год - прочь!
Да здравствует,
Карнавальная ночь!
Да здравствуют песни
и игры для всех,
да здравствует
детский веселый смех!
Мы рождены в атомный век,
природой стал управлять человек!
Но, неподвластны нигде никогда,
За годом год проходят года.
За часом -час, устремляясь вперед,
переживая паденья и взлет,
кого-то теряя и обретая,
движутся разума сыновья.
А Новый Год,-
он и есть - Новый Год.
Быть может прибавит
новых забот.
Но все же - праздник!
И не беда, что люди теряют
свои года,-
ведь, может быть, из всех сует -
Жизнь - это главная суета...


***

О чем споешь ты мне, метель шальная?
О том, что я забыл, как надо жить?
Что надо рваться, мучаться, любить,
страдать, работать, рук не покладая?
Но я уснул. Я погрузился в сон.
Меня ничто не может потревожить.
Хочу спросить, зачем так дальше жить?...
Но, вторят мне с метелью в унисон
мои друзья,- что жизнь - это не сон.
Что жизнь - улыбка, если текут слезы,
что жизнь - борьба, когда устал бороться,
что жизнь пройдет и больше не вернется,
что надо мучаться, страдать, любить...

Не знаю, слушать ли друзей советы,
иль самому во всем искать ответы?...

из буриме:

Спешит мотив, слова калеча.
Дорога. Вечер в ночь идет.
Две тысячи шагов навстречу,
но ты ушла на разворот.

Твой мишка ждет тебя, пылится,
и я пылюсь как старый крот,
и, словно раненая птица,
по сердцу снова боль скребет.

Дружище ветер как-то с Юга
пригнал соленых брызг тоску...
Мы так калечили друг друга,
коней стреножа на скаку...

И вот - развод... Лихое слово...
Закат уснул, явилась ночь.
Цинично, мелочно, не ново...
Уходишь прочь...

"Палач" просто потрясающий. Аж несколько раз перечитывала. Особенно первая строфа. Ух)

Ой, радость моя вернулась... Ну наконец-то!!!! Значит будем жить...

Вот, начал когда-то давно:


В час, когда пустельга пропоет свою странную песню,
И дыхание ветра всем хорошего сна напророчит,
Ты войдешь в Его дом, потому что Тебе интересно
Созерцать мириады жемчужин на бархате ночи.

Он - Поэт, Он- Романтик, каких Ты еще не встречала,
Его дети кочуют меж звезд по просторам Вселенной.
Его имя - Любовь!!! Или - Бог! Он - создатель Начала.
Он - Гончар наших душ, на земле заблудившихся бренной...

Проходи и садись,- Он навряд ли настолько галантен,-
Не предложит чайку или что-нибудь выпить покрепче...
На рабочем столе - незатейливо скомканный фантик,-
Может с чьей-то судьбой Он вот так разобрался беспечно...

Он расскажет Тебе то что было и, что еще будет,
Он покажет Судьбу, на что Ты рассмеешься ретиво...
Ты докажешь Себе и Ему, за Тобой не убудет,
И изменишь ее... незатейливо... но,- красиво

В час, когда пустельга допоет свою странную песню,
Ты вернешься домой по дороге, проложенной ветром...
Задержись на мгновенье, - ведь это опять интересно
Видеть тающий жемчуг в июльском пожаре рассвета.......

*********************************************

Ты уснешь и забудешь про то, что Судьбу испытала...
Только есть одно "но", и оно приключилось не кстати...
Одного не пойму,- если Ты Ему все доказала,
То зачем же взяла со стола этот скомканный фантик?

(Robert0 @ 17.10.2008 - время: 03:10) Вот, начал когда-то давно:


В час, когда пустельга пропоет свою странную песню,
И дыхание ветра всем хорошего сна напророчит,
Ты войдешь в Его дом, потому что Тебе интересно
Созерцать мириады жемчужин на бархате ночи.

Он - Поэт, Он- Романтик, каких Ты еще не встречала,
Его дети кочуют меж звезд по просторам Вселенной.
Его имя - Любовь!!! Или - Бог! Он - создатель Начала.
Он - Гончар наших душ, на земле заблудившихся бренной...

Проходи и садись,- Он навряд ли настолько галантен,-
Не предложит чайку или что-нибудь выпить покрепче...
На рабочем столе - незатейливо скомканный фантик,-
Может с чьей-то судьбой Он вот так разобрался беспечно...

Он расскажет Тебе то что было и, что еще будет,
Он покажет Судьбу, на что Ты рассмеешься ретиво...
Ты докажешь Себе и Ему, за Тобой не убудет,
И изменишь ее... незатейливо... но,- красиво

В час, когда пустельга допоет свою странную песню,
Ты вернешься домой по дороге, проложенной ветром...
Задержись на мгновенье, - ведь это опять интересно
Видеть тающий жемчуг в июльском пожаре рассвета.......

*********************************************

Ты уснешь и забудешь про то, что Судьбу испытала...
Только есть одно "но", и оно приключилось не кстати...
Одного не пойму,- если Ты Ему все доказала,
То зачем же взяла со стола этот скомканный фантик?
Мне понравилось. Читается легко и настроение создаёт.
Только в одной строчке слога не хватает - вот в этой: "И изменишь ее... незатейливо... но,- красиво". Но это легко исправить. Ведь правда?
А вот за это "мириады жемчужин на бархате ночи" хочется крепко пожать автору руку. И за это "Видеть тающий жемчуг в июльском пожаре рассвета" Ну и, конечно, за ход с фантиком.
Одним словом, сихотворение совпало с моим внутренним состоянием, с чем-то сиюминутным (но при этом многое определяющим) внутри меня.

(Robert0 @ 03.06.2007 - время: 11:58) Ты можешь не принять мою любовь,
но, говорить о нелюбви не смей!
Щелчком в мозгу, остановившем кровь,
Стань самой горькой из моих потерь...

Мне наплевать, какого цвета боль,
что у беды зеленые глаза,
что непрерывно выступает соль,
когда отказывают тормоза...

Мне наплевать, что утро без дождя
осенним холодом пытается бодрить...
Мне наплевать... Я лишь прошу тебя:
Не смей о нелюбви мне говорить!
Что-то мне это напомнило. Только вот не могу точно сказать что... Я не про строчку "У беды глаза зелёные" - это понятно. В голове крутится... И не вспоминается .
Стихотворение приятное, очень. Одно из тех, от которых сердце щемит.
Хм... Так и не вспомнила. Ладно, если вспомню - скажу...

ЫЫЫ, Шекспира напомнило,- писали уже в этой теме))

продолжу из архивов писать, а то совсем забросил прошлое... наткнулся на стихо, которое абсолютно не помню кому писал, так что берите, кто хочет)))

Мне кажется,
мы потерялись где-то
в этом мире вдвоем...
не жарким солнцем
наполнено лето,
а грустным холодным дождем.
Потоки воды,
низвергаясь с неба,
отделяют меня от тебя...
Я ищу тебя,
но вновь предо мною
только лишь призрак дождя...

Если вдруг солнце
в небе засветит,
ты смеешься,
лучи ловя...
Больше всего
я хочу на свете,
в этот миг удержать тебя...
Но я не знаю, как это сделать,-
меня солнца лучи слепят,
ведь я лишь тот,
кто имеет смелость
сказать - я люблю тебя!!!

Но ты уходишь своей дорогой,
как ты говоришь - "домой"...
И дождь меня, почти на пороге,
вновь разлучает с тобой...
И я не хочу,
чтоб мы были как прежде
с тобою,- просто друзья...
Я всего лишь тот,
у кого есть надежда
услышать в о твет - и я...

P.S. Очень страшно, когда умирает надежда,
видеть лишь призрак дождя...

1987-1989г.г.

из конкурса "Осень"

Не хочу я о мёртвых цветах,
И унылой поры не хочу.
Не хочу о расстрелянных снах.
Дайте в осень,
без лишних вопросов,
золотую надежду мою.

Я хочу с головой словно в омут, нырнуть в бабье лето,
Где кружат листопады, где осень танцует "Бостон",
Где мне хочется петь, хоть туманами скрыты рассветы.
И где тихо, тоскуя о лете, грустит саксофон.

С позолоченных слов облетела, увы, позолота.
С позолоченных букв утекает надежда в песок.
Только клёны стоят и надеются видно на что-то,
Да рябина горит, красной болью пронзая висок.

Что за странный обычай, - сжигать облетевшие листья?
Что за странная месть, - с головой зарываться в песок?
Ты уходишь как дым, исчезая за звёздною высью...
Лишь рябина горит, алой болью пронзая висок.

(Robert0 @ 17.10.2008 - время: 03:10)

Вот, начал когда-то давно:

В час, когда пустельга пропоет свою странную песню,
И дыхание ветра всем хорошего сна напророчит,
Ты войдешь в Его дом, потому что Тебе интересно
Созерцать мириады жемчужин на бархате ночи...


Здорово! Очень понравилось это стихотворение!)
А почему "начал"? что, планируется продолжение?)