Игра "Включаю или выключаю свет!"

Чегой-то вечер вышел тёмный,
и я б в кого-нибудь вошёл...
В наш век суконно-веретённый
жить только мразям хорошо.
А мы живём сквозь боль и беды,
оскалы рифов бытия.
Корова сдохла у соседа -
быть этим должен счастлив я?

Включить бы свет в глазах печальных,
где всё погасло от тоски
неистребимой, изначальной,
как немощь пойманной трески,
как груздь не в свой полезший кузов,
как кот не свой поймавший хвост.
Прошу прощения у музы,
чей свет желанней дальних звёзд.

В фонарик вставлю батарейки
своей планиды щелочной,
бульон сварю из канарейки
во славу жизни сволочной,
что на свету страшней не слишком
жены незримой для зеркал.
Ведь свет - он словно тян-винишко
для тех, кто в темноте искал.

Жизнь сложна, тяжела,
волком воют дела,
день сурка - страшный сон копипастера.
От добра и до зла
сигарет несть числа
и шагов Маргарите до Мастера.

На далёкой звезде,
кто не знает нигде,
моё счастье во тьме еле теплится.
Отраженьем в воде
зажигается день,
от любви не оставив и пеплица.

Просто помни и жди -
будет путь впереди
и ступени до цели несчитаны.
А пока всех прости...
как синицу в горсти,
как жену, хоть трещит и трещит она.

Повсюду чёрные дырищи
в бескрайнем космосе парят.
Будь ты звезда или дурища,
истлеет броский твой наряд,

сгорит дотла в короне гелий
и водород сгорит дотла.
Цель жизни - синтез удобрений
для нужд вселенского котла.

И станет пусто в этом мире
набитом массой до краёв,
как в перестроенной квартире
под склад пластмассовых хуёв,

где нет ни разума, ни смысла,
а веры бренд изрядно сдал...
Пизда над будущим нависла,
чья суть - бездонная пизда,

что в пароксизме реноваций
под вещь по Канту не в меня
устала хуем отбиваться
от тайны вечного огня...

Опять ушли, а свет не погасили
не экономно кстати поступаете
как хорошо, что мимо проходила
Где вкл находится, надеюсь, знаете.

Коль свет зажечь я не могу
То нафиг дом такой
Его я лучше подожгу
Своею, блин, рукой

Пусть дарит нам свой яркий свет
Хотя бы полчаса
А там, глядишь, огонь пойдёт
В окрестные леса

Пусть мишура сияет ярко...
Знать, шапка-факел велика.
То не рабочий и доярка,
где молот, серп, в руке рука,
где светел взгляд, упруги сиськи
и все желания тверды...
То мир - где всем всё до пиписьки,
литературно - до елды.

Реальность - как в игре Unreal -
прямолинейна и дурна,
где не ковид, так малярия,
что ни жена - муляж бревна,
что ни мечта - на кухне пьянка,
работа - волк, зарплата - мышь...
и та навскидку лезбиянка,
да и у Карлсона - Малыш...

Короче, в этом тёмном свете
не слишком радостен гротеск.
Бывает, волны гасят ветер,
и слышен мачт надрывный треск
и небо падает на море,
горя закатом от стыда
за крыс плодящихся в неволе
тьмой затопивших города.