Дневники

Я не умею писать длинные рассказы, но веду дневник с 6-го класса. Быть может, некоторые мои записи, представляют художественную ценность? Правда, не знаю, к какому жанру это все отнести.

Вот, примерно, так это выглядет. Выглядело, по крайней мере, полгода назад.
- - -
Знаешь, я устала сочинять шаблонные рифмы... Устала от красивых фраз про "сломанные чувства". Устала гадать на тебя и вспоминать о тебе каждый раз при случайном взгляде на четыре одинаковые цифры электронных часов.
Устала вздрагивать от простого мужского имени Максим.
Я себе столько раз обещала тебя забыть, что в очередной раз что-то сочинять о тебе становится попросту неприличным. Меня оправдывает только то, что посвящается этот текст уже не живому человеку, а образу. Пусть прорисованной до мельчайших деталей, но всего лишь картинке.
И знаешь еще что? Я живу. Живу, несмотря на тяжелое понимание того, что что-нибудь когда-нибудь и могло бы быть. Несмотря на убийственно-точное количество дней, на которые я "опаздала". Два по тридцать и двадцать три. Ты, наверно, чувствуешь, что я не верю в то, что ты говорил, и не веришь сам.
Чувствуешь, знаешь... Да ничего ты не знаешь - ни о жизни, ни о любви, ни о чувствах, ни об опазданиях... Ты построил когда-то свой мир, и тебе в нем уютно и хорошо. Книжки, стихи, привычно-двусмысленные улыбки... Ты даже с девушкой своей встречаешься потому, что "сразу победил", потому, что она тебе "все прощает".
Посмотри на себя со стороны... Нет. не надо. Ты все равно не поймешь, каким тебя вижу я. Только обидешься понапрасну.
Живи. Не зная. Не читая. Не понимая. Не пытаясь понять.
***
если это не по адресу, а пойму

Проза она и есть проза, но в данном отрывочке художественной ценности не увидел) А писать что-т о выдуманное, рассказики, миниатюрки не пробовала?)
А в секснароде есть свои журнали, которые кстати довольно популярны) Это тут?

(СырК @ 31.10.2006 - время: 17:44) Проза она и есть проза, но в данном отрывочке художественной ценности не увидел)
А по-моему художественная ценность есть, просто нужно ее увидеть и понять. И талант тоже есть, а так же философские мысли и интересные образы, которые как известно я очень ценю.
Так что СырК, при всем моем уважении к вам, зря вы так говорите. Kissточка красиво пишет.

(Lord_Lich @ 01.11.2006 - время: 04:56) (СырК @ 31.10.2006 - время: 17:44) Проза она и есть проза, но в данном отрывочке художественной ценности не увидел)
А по-моему художественная ценность есть, просто нужно ее увидеть и понять. И талант тоже есть, а так же философские мысли и интересные образы, которые как известно я очень ценю.
Так что СырК, при всем моем уважении к вам, зря вы так говорите. Kissточка красиво пишет.
Видимо вы не знаете форумских дневников) Побродив по ним, в каждом втором будут ооочень интересные мысли. Подобное я читаю каждый день и не один раз в наших дневничках, сам пишу тоже :) Поэтому возможно для меня это просто обыденно, вот и всё
Зайдите к примеру в мою последнюю запись )))
Сюда, например, или сюда, можно сюда.
Сори за маленький пиар, не удержался

Почитала.
СырК, это просто потрясающе, можно сказать даже имажинизм ;-) Спасибо большое за ссылки.
Но по-моему это все равно не повод критиковать Kissточку.

(Lord_Lich @ 02.11.2006 - время: 03:53) Но по-моему это все равно не повод критиковать Kissточку.
За ссылки не за что)))
Я не критикую, а просто высказываю мнение о художественной ценности данных вещей.
Для меня лично это может быть интересно, если пишется в дневнике на данный момент. Т.е. то, что человек чувствует сейчас. Когда можно с ним поговорить на эту тему, высказаться. Или же когда мне интересно узнать его лучше и я перечитываю дневник. И то, интересно не с точки зрения художественной ценности, а с точки зрения узнать человека лучше или дать совет)

Я очень... очень давно не писала прозу.
Я попытаюсь, из чистого любопытства, сочинять сюжеты)
А по поводу дневников - я сама год он-лайновский вела, да вот что-то в последнее время забросила) Переболела, наверное)))

МИНУТА СЛАБОСТИ.
Как странно… Зима давно началась, а снега всё нет. Ну, в смысле, настоящего снега. Выпадет на часок и опять растает. Мокрый, тяжёлый, грязный, его не хватает даже на то, чтобы прикрыть пожухлую мёртвую траву. Да разве ж это снег?!
Вздохнула. Подняла голову вверх, ища поддержки у неба. Хотела сказать: «Небо, хоть ты прекрасно». Но слова так и не сорвались с губ. Серое, низкое, совсем не зимнее небо. Сплошная пелена свинцовых облаков, ни проблеска света, ни осколка синевы.
Остановилась. Оглянулась. Никому нет дела до этой уродливой, неправильной зимы. Сплошной людской поток, и почти все – ей навстречу, к метро. Люди напирали, толкали, возмущались. Пришлось отойти в сторону, освободить дорогу. Нет, конечно, всё правильно, жизнь продолжается… «А чего ты хотела, дорогуша? - ехидно усмехнулся кто-то в глубине души, - У тебя проблемы, и что, теперь Земля должна остановиться, и реки выйти из берегов? Не дождёшься!» «И это правильно, - опять вздохнула она, - Если бы люди занимались только моими проблемами, то кто бы делал всё остальное?» - она рассеянно хихикнула, представив себя в центре площади, быстро наполняющейся людьми. А вокруг падали самолёты, сходили с рельс поезда, резко визжали тормоза машин, и чей-то властный голос приказывал всем поторопиться к ней на помощь. Останавливались заводы, пустели города… «Безумие! – она резко тряхнула головой, пытаясь избавиться от этих назойливых мыслей, - И что это на меня нашло?» Взглянула на часы. Почти полдевятого. «Чёрт, школа!» - быстро и ярко мелькнуло в голове. И она припустила по лужам, таким неуместным в декабре.
…А люди всё так же спешили к метро…
…Мокрый тяжёлый снег заносил её следы на грязной обочине.
P.S. Вечером она читала какую-то молодёжную газету. Просто так, от скуки. Подружка приезжая одолжила. Равнодушно скользила глазами по тексту, душа молчала, лишь где-то на краю сознания лениво билась мысль, что пора бы и за уроки.
Жизнь продолжалась.

***
знаете, написалось, как издевательство над творчеством одной девочки, действительно публикуемой в той же молодежной газете, что и я когда-то, до переезда. Все бы хорошо, но в одном ее произведении было СТОЛЬКО ПАФОСА, сколько мне на 50 рассказов и пучок стихов хватит...

*полуторалетней выдержки*
За столом у параллельного класса кто-то громко кричит «Горько!». И почти сразу начинают хором считать. Значит, там все-таки целуются. Впрочем, сегодня для грусти не время и не место. Сегодня – выпускной.
«Катя! Катя!.. Катя!..» - чей-то настойчивый голос пробивается сквозь оптимистичный басок Верки-Сердючки. «Катя!» - он наконец-то докричался, хотя их разделяло всего три человека. «Катя, - будто ее имя заклинание или свет маяка в бурю, - Катя, почему там кричат «Горько!», а меня никто не целует?» - он улыбается, он нагл и доволен собой.
Ей не приходится скандировать его имя, он и так весь внимание – ну, как-то она теперь выкрутится? «Максим,» - шлет ему воздушный поцелуй и тут же отворачивается к отцу , машет ему и улыбается в объектив видеокамеры.
Когда закончилось шампанское, начались танцы. В ее движениях было что-то неестественное, резкое, быстрое – на фотографиях потом осталась только смазанная развевающаяся пола платья. Она все время помнила: Он здесь, Он смотрит. Ждала и надеялась. На первый медляк он не успел никого пригласить – учительница физкультуры моментально утащила его за собой. Еще бы, Максим всегда был ее любимчиком. Но и позже он, не отказываясь от приглашений, сам никого танцевать не звал.
Кто-то организовал «ручеек». Чуть-чуть робея, она сама взяла его за руку. Но снова не повезло, медляк включили не вовремя.
Потом было целых две стычки подряд, будто мало их было в школе. Она не хотела с ним ругаться, но язвила в ответ на его двусмысленности прежде, чем успевала подумать, зачем это делает.
Два человека, непредсказуемых и гордых, сильных и очень-очень ранимых. Два года они были разделены этой стеной из обидных слов. Двое, столь необходимые друг другу, так и остались по разные стороны возведенной ими самими баррикады.
Они просто побоялись любить.
***
знаю, перегружено. просто больше нечего выкладывать :)