Творчество Farenheita-2.

Вечер 21 июня.

Пора. Свиданье затянулось.
Я ей в глаза - она легко
На сеновале потянулась,
Мгновенье счастья далеко.
Пора. Родные-то не знают,
Что мы часы проводим тут.
Ночь над деревней наступает,
Скотину в хлев, домой, ведут...
Из-под рубахи смотрит крестик:
На простеньком шнурке висит,
Я изучаю её косы,
В них месяц искоркой блестит.
"До завтра",-шепчешь. Я согласен,
И поцелуем жарким смят.
Мы утопаем в нашей страсти,
А звёзды завистью горят.
До завтра... Ночь, мечтая, дремлю-
Поднят на ноги: шум и гам.
Где вечер тот остался мирный?
Я за него всю жизнь отдам.
Я за него... за поцелуи,
За небо, звёзды, хаты, рожь
Готовлюсь броситься под нож,
И за любимую родную.
Любовь ведь вечна. Смерть - не трожь!..
Года шагают вперемешку.
Полоска белая с росой
Сменяет чёрную неспешно,
Омыв мне волосы золой.
Мне вечер памятен. Где жито
Осколками снарядов бито,
Там холмик есть с крестом. Мы с ним
О прошлом нежно говорим...

Под синим небом мирным
Поспела рано рожь.
А мальчики, играясь,
Бросали в землю нож.
Июльский вечер сладок:
Дурманом пелена.
Лет прошлых есть остаток
Везде, но не всегда.
Нож падал, не втыкаясь,
Земля мягка, но тут
Немного издевалась-
Мальчишки в плач. Ревут.
Один, что похрабрее
Сам начал землю рыть:
"Взгляните, что ржавеет,
И прекратите ныть!"
Вот новую забаву придумали они,
Пока не разорвался осколок старины.
Под синим небом мирным
Года бежали вспять.
До кой поры о страшном
Мы будем вспоминать?

По проводам, по телефонным линиям,
По спутникам передаётся то,
Чему не стоит радостно завидывать
И думать, что хоть с чем-то повезло.
Домашние дела давно заброшены,
Учёба... Что до ней? Плевать.
И по тропинкам некогда прохоженным
Трава начнёт буянить - прорастать.
Забыто всё. Лишь траффик
В ночь не даёт совсем уснуть:
Где б так мне килобайты сэкономить,
Чтоб до тридцатого хотя бы дотянуть?
Понятно всем болезни разные.
Ещё одной в их список стать,
Я если б знал, что это наркомания,
Не стал модем и вовсе покупать.

"под синим небом мирным..." - стих очень понравился, такая вот детская страшилка. Правдп с начала я думал, что он будет немного в ту тему.

P.S.: хорошая рифма, легко читается.

Берёг для второго тура, а оказалось тема другая совсем.

Мне сметаной волосы помазало
Время быстрое, стекающее в даль.
А в душе мальчонка я чумазенький,
Начинающий свою спираль.

И мне кажется, что первый поцелуйчик
Скоро губы напрочь обожжёт.
Солнца восходящий лучик
Мне на душу упадёт.

Я согреюсь, но хмельным не стану,
Представлять судьбу мне нелегко,
Если о любовь свою поранюсь
В восемнадцать-то своих годков.

И когда сидим, болтаем ни о чём
Снова радость и улыбка бирюзой
Растекается по направленью к Аллочке,
К Аллочке моей святой.

И под носом две свои корявочки,
Я направлю к блеску её губ.
Мы поедем на "шестом" трамвайчике,
Я зажмурюсь. Я смогу.

Мир вокруг меня за годы не изменится,
Всё по-прежнему тёчёт своей рекой,
Я застыл в мгновеньи, где дотронулся
Аллочки моей святой.

Её пальчики, её ладошки,
В вальсе Мендельсона пронесли
Звук колец и даже больше...
Отзвуки сердец в ночной дали.

Созерцаю пламя у свечи.
Воск замыловатые фигурки выплавляет.
Ровно пламя - не дышу почти.
Огонёк в глазах - я удивляюсь.

Вечно жажду слышать капель шум.
Дождь прибьёт к земле сирени ветку,
Я заворожённый становлюсь
Капли пусть в меня швыряет метко.

Все слова и фразы так неверны,
Истинность движений - это ложь
Сердце я изранил терном.
Про себя: "Дурак! Хорош!"

Красота явлений у природы
Так естественна, чиста.
Мне потребуются годы,
Чтоб душа всю правду поняла.

У неё не идеальный профиль,
И фигура, к слову, так себе,
Отчего в груди стучит же: "Больно, больно"?
Ощутить бы пальчики её в своей руке...

В переливе золотом играют искры
Хрипло - нежный голос говорит о том
Как война людей косила быстро-
Пировала над земным столом.

Голос деда говорит о прошлом
На медали, ордена смотрю
Как они давались сложно
До сих пор я не пойму.

Выжить было тяжкою задачей
И не той, про стаю лебедей,
Голосом старик дрожащим
Перелистывает оттиск горьких дней.

Голосу не девяносто - десять
Я бы дал без тела лет
С каждым звуком он всё крепнет
Ощущаю, что наоборот я - дед.

На медалях искры догорают.
Засыпает дорогой герой
Я тихонько водочку в стакане
Поболтаю: "Дед, за праздник твой!"

Давайте помолчим.
В память О Е.М. Кучеревском.
(Последнее интервью)

Словно в годы пятидесятые переносятся думы мои,
Вместо чёрно-белого ящика мне видны единицы, нули.
Различаю слезами размытыми
губ движенье
И в нём
Я читаю одно откровение
Время-муха. Спешит - подождём.
Я не верю в злой рок или в полосы,
Серость тоже отвергну в сердцах,
Седина омывает не волосы,
Седина накрывает лишь прах.
Память высшее есть наше счастие
Никогда не забуду. Молюсь,
Чтоб не стерли, не дай Боже, ластиком
Годы, радуюсь я или злюсь.
----------------------------
И когда в переливе над морем
Облака засияют в ответ.
Я почувствую: тело спокойно,
А мой разум привычкой согрет.

Да, хорошый был человек, что сказать.

Очень трогательный стих, правда немного тяжеловат, но я расчувствовался.

Я не мужчина. Женщина нагая,
Лежащая на глыбе пустоты.
Чего стыдиться мне? Ведь я мечтаю
О том, как удивительны индийские слоны.

Я не мужчина. Мне пороки власти,
Зовущие змеиным языком,
И выпустившие из рыбной пасти
Клыки и когти тигра - просто сон.

Я не мужчина, я проста как Ева,
В предутренний запретный час
Рукой за дерево схватившись, сгоряча
Сорвавши плод искомый, онемела.

Не в этом суть, что выбирать из зол.
Успокоение придёт к любому,
К сельскому жителю иль городскому,
Или вдыхающему запах смол.

А я рисую, я изобразитель
Как змий проклятый - искуситель
Подсовываю сладкий плод
Не равнодушен кто - возьмёт.

В конце, конечно, все равны
И в этом нет ничьей вины.
Сдувая пыль с картин небрежно,
Грех ощущаю неизбежно.

Собственно, я немного схалтурил. Искандер правильно заметил: переход с абба на аабб получился смазан. Пытался показать в этом стихе первородный грех - плод не важен - важна суть греха, нарушение запрета. Собственно, так четвёртое место досталось.