Проза? Нет, мысли вслух..

Проза...

Проза… А что проза? Она не лучше и не хуже поэзии, она другая. Мне труд-но сказать, кем я себя считаю в первую очередь – поэтом или прозаиком. Об этом лучше спросить мою музу… Правда сделать это будет довольно трудно, ведь она в последнее время заходит всё реже и реже. Я не в обиде, у неё своя жизнь, у меня своя… Как можно обижаться на того, чья судьба тебе стала безразлична, чьи проблемы не вызывают у тебя ни сострадания ни интереса? Я живу своей жизнью до тех пор, пока не почувствую острого желания что-нибудь сотворить. Именно в этот момент просыпаются какие-то чувства к музе, хочется разделить с ней свои переживания и радости, хочется, что бы она была всегда рядом и никогда не ушла… Интересно, почему человек так устроен? Почему мы не можем любить безвозмездно? Почему для каждого своего хорошего поступка мы ждём ответную реакцию? Она мне очень дорога… ведь только благодаря ей я понял, что такое настоящая любовь, я понял Истину! Настоящая любовь не требует ответа, встречных действий… она ничего не требует! Это такое чувство, которым наслаждаешься, ради которого живёшь. Ведь это так здорово – любить… Так кто же я, поэт или прозаик? Об этом могла бы рассказать моя муза, но её не было уже давно и с каждым днём я всё больше начинаю сомневаться, а была ли она? О, Боже, как хочется творить…

А я отвечу тебе:
Не в том муза, что писать тебя заставляет. Стихи ли то, иль то проза. Не стоит лишь любовь искать, чтобы букв хор сваять. Не надо думать и о том, что реже посещает она тебя.
Просто пиши то, что чувствуешь. Нет любви - пиши об этом. Появилась - тем лучше. Важно помнить, что отсутствие музы любви, тоже муза, только.. одиночества..

удачи.. и побольше хороших мыслей в голову!

Весеннее утро.

Свет… Такой яркий и кажущийся нереальным свет весеннего солнца. Возникает ощущение, что он повсюду. Он играет бликами в холодной воде Невы и отражается в таких родных, но не менее холодных глазах… Хочется кричать… Забыться и кричать не обращая внимание ни на что, окунуться с головой в неизбежное безумие… Какой идиот сказал, что время лечит? Как у него только язык повернулся? Время не способно ни на что, оно бездушно и жестоко! Мысли путаются, мозг напряжён до предела и готов взорваться. Любой внезапный звук вызывает панику. Надо расслабиться. Надо отбросить всё, забыть, растоптать, уничтожить… Но как? Как можно уничтожить то, что является частью тебя? Сердцу больно, оно кричит… и этот крик вырывается наружу, разрывая в клочья тишину весеннего утра. Наступила хоть и временное, но такое необходимое облегчение. Нельзя жить без эмоций. Нельзя держать в себе всё, что ты чувствуешь. В противном случае эта бомба замедленного действия рано или поздно сдетонирует от малейшего прикосновения.
Всё стало чужим и далёким… Больше ничего не существует, только свет… яркий свет весеннего солнца, который отражается в таких родных, но холодных глазах…
Доброе утро, любимая!