Писать или не писать?

Есть у меня творческий замысел, есть собственное (мистическое, скажу сразу) виденье судьбы одного весьма известного литературного героя. Но, с другой стороны, замахиваться сразу на два бессмертных произведения троих великих писателей, пытаясь соединить их сюжетные линии... В общем, я в серьезных размышлениях, писать, или не писать. Сейчас дам несколько абзацев из первой и несколько слов из второй главы, а вы решайте.
(Отворачиваясь и зажимаясь в угол:) только тапками слишком уж не кидайтесь...

Из первой главы

Не прошло и двух месяцев с того печального утра, когда молодой брюнет, шатаясь, вышел со льда на берег Днестра – без архиерейского креста и коллекции золотых часов, без стотысячной шубы и бобровой шапки, без бриллиантов на четыреста тысяч рублей – без миллиона, с таким трудом раздобытого на просторах советской страны. Остап Ибрагимович Бендер – так звали молодого человека – был впервые в жизни по-настоящему подавлен, по-настоящему утратил надежду. Он понимал: ему предстоит влиться в братскую семью советских граждан, строить светлое общество будущего, заботиться о выполнении и перевыполнении плана. В буднях великих строек, в веселом грохоте, огнях и звонах... А где-то вдалеке сияли манящие огни Рио-де-Жанейро, где мулаты носили белые брюки, а мулатки танцевали самбу. О, Рио, Рио, рокот прилива, шум прибоя, южный размах… Вместо этого на разбитых губах запеклась кровь, а легкие с хрипом выпускали воздух. Нога без сапога, в одном носке, уже потеряла чувствительность, ветер, вроде бы и не холодный, весенний, проник под разодранную рубаху и обжигал кожу. Великий комбинатор посмотрел на свою ладонь, в которой был зажат орден Золотого Руна – единственное, что осталось от его богатства – сунул орден в полуоторванный карман и, шатаясь, пошел от границы. Нога поскользнулась на насте, он упал и пополз, не в силах подняться, а потом сел под растущим из черного сугроба абрикосовым деревом. Было сыро и туманно. Остап закашлялся и выплюнул сгусток крови. Сон, тяжелый сон от смертельной усталости охватил его тело.


Из второй главы
Утро окрасило нежным светом стены древнего Кремля. У Грибоедова пил стопку за стопкой, закусывая рыбцом, поэт Рюхин. Старый нищий в некогда добротных штучных брюках, довоенном пиджаке и золоченом пенсне с разбитым стеклом выполз на паперть и привычно затянул: «Месье, же не манж па сис жур… Гебен зи мир битте этвас копеек ауф дем штюк брот… Подайте что-нибудь бывшему депутату Государственной думы…». Эллочка Богохульская  накинула на плечи халат с китайскими драконами и, глядясь в трюмо, произнесла «Хо-хо!».

Руки трясутся... Боюсь нажать кнопку... Отправляю!

Конечно пиши, а мы сравним с оригиналом

tantrik, если произведение можно будет читать тем, кто не знает оригинала, если не будет много ссылок на оригинал, то почему бы и нет? :)
А если это продолжение тех произведений..ну тогда не знаю. Я б наверно не стал писать, если б это был не стёб и не пародия. Но это моё мнение, возможно кому то будет интересно

tantrik, пишешь неплохо :)
Но СОЗДАВАТЬ нужно СВОЕ, иначе - какой же ты Автор?