Стеклянные шарики Блюз на клавиатуре

Тест.

Блюз. И еще так понтово - bluezzz...
Зз. Я пчолка.
У любого блюзмена должна быть своя Большая Проблема. У многих это одиночество. У Б.Б. Кинга - любовь. У Армстронга - весь мир, и еще овечка Долли в придачу. У Боба Марли, даже когда он пишет блюзы, конфликты вертятся вокруг травки и нехороших парней.
А моя Большая Проблема - воспоминания. Скоро не останется станций метро, с которыми у меня ничего не связано.
Здесь я встречал. А тут провожал. А здесь, неподалеку, валялся в крови - обхаркал всю рубашку, и еще добавляли, - пришлось притвориться мертвым, как майский жук.Вот это метро хорошее - тут продают халявные диски и пышки по семь рублей. А это плохое - штрафуют за снимки и поцелуи на эскалаторе. Да! Да. Здесь был и мой первый поцелуй, в переходе, у самых дверей.
А тут - что-то страшное, вспоминать не хочется...
Никуда не денешься.
Вспомнишь.
Этот хор голосов - Ты провожал девушек, стоял под дождем, ты прятался от друзей, покупал дешевые букеты, волновался, курил, жевал, не чувствуя вкуса, пил какую-то дрянь, сидел на траве...
Они не отпустят тебя. Никогда.

И ты стоишь у стены, глупо водя по ней ладонью, по трещинкам и шершавинкам, и тебе очень, очень грустно.
Все это было. И больше не будет. Прошло.
А вся твоя депрессия - трупный яд предыдущей личности, которая помирает в корчах, прямо у тебя внутри.
Хотя - почему у тебя?
У меня.

Ну, где-то так...

Вот тебе шарик. Можешь забрать себе. Шарик - Несбывшееся

Когда встанет поперек горла, ты взмолишься.
И, проходя сквозь толпу, увидишь глаза. Может сексуальный красавчик, может - девушка, или даже ребенок в коляске. Этот взгляд, ноги, вопрос на щебечущем языке или полуулыбка... Ты проходишь мимо и нагибаешь голову. Садишься. Отворачиваешься . Спишь.
Назад к предыдущей метке.
На старт.

Ты помнишь это лицо? Ай-яй. Как скверно. А ведь ты приглашал ее домой.Это была подруга, а может и большее. Читали чай, танцевали кофе, но так и не успели решить. Звонок - работа - конвейер, увидимся с тобой еще раз, было очень уютно, пиши, звони, спасибо за чудный вечер.
Хлопок!
И больше эта дверь не открывалась.

А мальчик всегда казался тебе чем-то странным. Курил по две сигареты за раз, цитировал Кэррола в оригинале, очень много мечтал. Лишил тебя девственности, два месяца шептал по телефону, а потом куда-то исчез. Брошено и забыто, ты давно уже замужем, - а все-таки жалко.
Недавно, вдруг - позвонил. "Я рада тебя слышать"? "Как жизнь"? "Проехали"?
К черту лицемерие. Почти сразу бросила трубку.
А кролик с английскими часами все бегает и бегает в клетке. Туда и обратно, как белка в кубическом колесе.
Он все-таки опоздал.
Ты идешь вперед, через лица, возможности и надгробия событий. Через все неслучившееся. Видишь?
Осколок твоей упущенной судьбы.
Можешь забыть о нем, можешь уничтожить, разрешается даже повесить его на гвоздь, но - не более.
Этого уже не случилось, и никогда не произойдет.
Аминь.

Вот тебе шарик. Можешь забрать себе. Шарик - Голос

Сегодня со мной говорил Голос с неба. Знаете, он давно охрип.
Холодно ему там, на небе. Зябко. Приходится летать среди туч, уворачиваться от ветров и ночевать в воздушных колодцах.
И очень, очень редко выходит до кого-то докричаться. А если выходит - не хочется ни миловать уже, ни карать, ни нести благую весть. Только жаловаться.
Подарите ему пастилки, если встретите. У меня не было с собой.

Вот тебе шарик. Можешь забрать себе. Шарик - Блюз

Блюз. И еще так понтово - bluezzz...
Зз. Я пчолка.
У любого блюзмена должна быть своя Большая Проблема. У многих это одиночество. У Б.Б. Кинга - любовь. У Армстронга - весь мир, и еще овечка Долли в придачу. У Боба Марли, даже когда он пишет блюзы, конфликты вертятся вокруг травки и нехороших парней.
А моя Большая Проблема - воспоминания. Скоро не останется станций метро, с которыми у меня ничего не связано.
Здесь я встречал. А тут провожал. А здесь, неподалеку, валялся в крови - обхаркал всю рубашку, и еще добавляли, - пришлось притвориться мертвым, как майский жук.Вот это метро хорошее - тут продают халявные диски и пышки по семь рублей. А это плохое - штрафуют за снимки и поцелуи на эскалаторе. Да! Да. Здесь был и мой первый поцелуй, в переходе, у самых дверей.
А тут - что-то страшное, вспоминать не хочется...
Никуда не денешься.
Вспомнишь.
Этот хор голосов - Ты провожал девушек, стоял под дождем, ты прятался от друзей, покупал дешевые букеты, волновался, курил, жевал, не чувствуя вкуса, пил какую-то дрянь, сидел на траве...
Они не отпустят тебя. Никогда.

И ты стоишь у стены, глупо водя по ней ладонью, по трещинкам и шершавинкам, и тебе очень, очень грустно.
Все это было. И больше не будет. Прошло.
А вся твоя депрессия - трупный яд предыдущей личности, которая помирает в корчах, прямо у тебя внутри.
Хотя - почему у тебя?
У меня.

ЖЖ автора: sir_archet

Вот тебе шарик. Можешь забрать себе. Шарик - Ты и другие

Давай поговорим о тебе и других вещах. Деньги, к примеру. Ну и, конечно, твой начальник, - личное божество финансового благополучия. Знаешь, почему он такой? Все просто.
Начальники даны нам для того, чтобы лично познать грех лицемерия. Когда мы, а не нам. Так оно безопаснее. Логично?
Еще бы.

Или вот Знания. Деньгам посвящен весь год, но у Знаний есть день, а это тоже немало. Одна триста шестьдесят пятая жизни - как минимум.

Ты получаешь образование пять лет. Или шесть. Или семь.
Иисус основал христианство за восемь месяцев.
Правда, никто здесь не хочет на крест. Так ведь?
Так.
А кто хочет - у того просто недостаточно Знаний. Или мало Денег.

Да, еще важная вещь - Любовь. (Ее у Христа было в достатке. За что и поплатился).Плохо, если Любви нет. Если она есть - тоже плохо, но по-другому. А если тебе полностью хорошо, - наверно, это уже не она. Хотя... Бывает по разному.
Но если в сумке четыре презерватива, еще две штуки, еще пачка, и ни одного ключа - это о многом рассказывает.

В частности, о том, что тебе не хватило бы восьми месяцев.

Я пчолка.
У любого блюзмена должна быть своя Большая Проблема. У многих это одиночество. У Б.Б. Кинга - любовь. У Армстронга - весь мир, и еще овечка Долли в придачу. У Боба Марли, даже когда он пишет блюзы, конфликты вертятся вокруг травки и нехороших парней.
А моя Большая Проблема - воспоминания. Скоро не останется станций метро, с которыми у меня ничего не связано.
Здесь я встречал. А тут провожал. А здесь, неподалеку, валялся в крови - обхаркал всю рубашку, и еще добавляли, - пришлось притвориться мертвым, как майский жук.Вот это метро хорошее - тут продают халявные диски и пышки по семь рублей. А это плохое - штрафуют за снимки и поцелуи на эскалаторе. Да! Да. Здесь был и мой первый поцелуй, в переходе, у самых дверей.
А тут - что-то страшное, вспоминать не хочется...
Никуда не денешься.
Вспомнишь.
Этот хор голосов - Ты провожал девушек, стоял под дождем, ты прятался от друзей, покупал дешевые букеты, волновался, курил, жевал, не чувствуя вкуса, пил какую-то дрянь, сидел на траве...
Они не отпустят тебя. Никогда.

И ты стоишь у стены, глупо водя по ней ладонью, по трещинкам и шершавинкам, и тебе очень, очень грустно.
Все это было. И больше не будет. Прошло.
А вся твоя депрессия - трупный яд предыдущей личности, которая помирает в корчах, прямо у тебя внутри.
Хотя - почему у тебя?
У меня.

Шарик - Ты и другие

Какой-то неправильный шарик.

Вот тебе шарик. Можешь забрать себе. Шарик - Несбывшееся

Когда встанет поперек горла, ты взмолишься.
И, проходя сквозь толпу, увидишь глаза. Может сексуальный красавчик, может - девушка, или даже ребенок в коляске. Этот взгляд, ноги, вопрос на щебечущем языке или полуулыбка... Ты проходишь мимо и нагибаешь голову. Садишься. Отворачиваешься . Спишь.
Назад к предыдущей метке.
На старт.

Ты помнишь это лицо? Ай-яй. Как скверно. А ведь ты приглашал ее домой.Это была подруга, а может и большее. Читали чай, танцевали кофе, но так и не успели решить. Звонок - работа - конвейер, увидимся с тобой еще раз, было очень уютно, пиши, звони, спасибо за чудный вечер.
Хлопок!
И больше эта дверь не открывалась.

А мальчик всегда казался тебе чем-то странным. Курил по две сигареты за раз, цитировал Кэррола в оригинале, очень много мечтал. Лишил тебя девственности, два месяца шептал по телефону, а потом куда-то исчез. Брошено и забыто, ты давно уже замужем, - а все-таки жалко.
Недавно, вдруг - позвонил. "Я рада тебя слышать"? "Как жизнь"? "Проехали"?
К черту лицемерие. Почти сразу бросила трубку.
А кролик с английскими часами все бегает и бегает в клетке. Туда и обратно, как белка в кубическом колесе.
Он все-таки опоздал.
Ты идешь вперед, через лица, возможности и надгробия событий. Через все неслучившееся. Видишь?
Осколок твоей упущенной судьбы.
Можешь забыть о нем, можешь уничтожить, разрешается даже повесить его на гвоздь, но - не более.
Этого уже не случилось, и никогда не произойдет.
Аминь.

Блюз. И еще так понтово - bluezzz...
Зз. Я пчолка.
У любого блюзмена должна быть своя Большая Проблема. У многих это одиночество. У Б.Б. Кинга - любовь. У Армстронга - весь мир, и еще овечка Долли в придачу. У Боба Марли, даже когда он пишет блюзы, конфликты вертятся вокруг травки и нехороших парней.
А моя Большая Проблема - воспоминания. Скоро не останется станций метро, с которыми у меня ничего не связано.
Здесь я встречал. А тут провожал. А здесь, неподалеку, валялся в крови - обхаркал всю рубашку, и еще добавляли, - пришлось притвориться мертвым, как майский жук.Вот это метро хорошее - тут продают халявные диски и пышки по семь рублей. А это плохое - штрафуют за снимки и поцелуи на эскалаторе. Да! Да. Здесь был и мой первый поцелуй, в переходе, у самых дверей.
А тут - что-то страшное, вспоминать не хочется...
Никуда не денешься.
Вспомнишь.
Этот хор голосов - Ты провожал девушек, стоял под дождем, ты прятался от друзей, покупал дешевые букеты, волновался, курил, жевал, не чувствуя вкуса, пил какую-то дрянь, сидел на траве...
Они не отпустят тебя. Никогда.

И ты стоишь у стены, глупо водя по ней ладонью, по трещинкам и шершавинкам, и тебе очень, очень грустно.
Все это было. И больше не будет. Прошло.
А вся твоя депрессия - трупный яд предыдущей личности, которая помирает в корчах, прямо у тебя внутри.
Хотя - почему у тебя?
У меня.