Марина Цветаева

очень люблю Многое знаю наизусть
пожалуй, это единственная женщина-поэт, которой я восхищаюсь как поэтом (Ахматова для меня больше просто сильная женщина)

Более всего я люблю в ее стихах ритмику, обыгрывание слов, сочетание звуков. И образы.. очень часто они совпадают с моим представлением о мире.

Потрясающая Поэтесса, замечательный человек и трагическая судьба. Не знаю ни одного пошлого стиха у нее. Даже не знаю, с какой поэтессой ее можно сравнить. Разве что с Ахматовой.

Рябину
Рубили
Зорькою.
Рябина -
Судьбина
Горькая.
Рябина -
Седыми
Спусками.
Рябина!
Судьбина
Русская

Вот так и ее срубили. И не покаялись до сих пор

Очень хороший поэт, люблю.

Цветаева это моё всё. Нет у неё стихов, которые не нашли бы отклика в моей душе. А любимейший цикл "Дон"... всего-то несколько вещей, но...

Белая гвардия, путь твой высок:
Черному дулу - грудь и висок.
Божье да белое твое дело:
Белое тело твое - в песок.

Не лебедей это в небе стая:
Белогвардейская рать святая
Белым видением тает, тает...

Старого мира - последний сон:
Молодость - Доблесть - Вандея - Дон.

(niki @ 11.05.2007 - время: 04:35) (Терпкая осень @ 08.05.2007 - время: 17:53) не нравиться поэтесса, бесчисленное восхваление собственного имени,мякость(мягкость?),почтение Пушкина,осторожность в словах к Маяковскому.
Мягкость... да в некоторыех ее произведениях есть мягкость, а вот, что каксается восхваления своего имени - не припомню...
В ее поэзии поиск, страсть, страдание... Глубина и сила

Она всю жизнь металась... ее бросало из крайности в крайность...
Причем она глубоко погружалась в одну крайность, потом струдом вырвавшись из нее или будучи выкинутой, бросалась в другую... Но всему отдаваясь целеком... И это отражается в ее поэзии...

Ее любовная лирика заставляет душу трепетать, а сердце биться сильнее
Согласна. Обожаю.
Настоящая Женщина гениальная и прекрасная в своих произведениях.... тяжелые и не понятные стихи многие , но бесконечно близкие и настоящие....

(boohoo @ 13.09.2007 - время: 15:18)
...Ахматова тоже не плоха ...но после МЦ она, все-таки, второй номер...
Здесь не хит-парад, и "не плоха" для Ахматовой слабовато... А Цветаеву очень люблю, за эмоциональность на грани срыва и люблю как раз, такое ощущение, что человек живет без кожи...

... И будет жизнь, с ее насущным хлебом,
С забывчивостью дня,
И будет все, как-будто бы под небом
и не было меня,

Изменчивой, как дети, в каждой мине,
И так недолго-злой,
Любившей час, когда дрова в камине
Становятся золой,

Виолончель, и кавалькады в чаще,
И колокол в селе...
Меня, такой живой и настоящей
На ласковой земле...

Она не видела себя без стихов ,а жизнь проходила.
Вот хотя бы это признание:

Марина Цветаева — Борису Пастернаку

Друзей у меня нет, — здесь не любят стихов, а вне — не стихов, а того, из чего они — что я? Негостеприимная хозяйка, молодая женщина в старых платьях.

Вот я тебя не понимаю: бросить стихи. А потом что? С моста в Москву-реку? Да со стихами, милый друг, как с любовью: пока; она тебя не бросит... Ты же у Лиры крепостной.

Я Цветаеву люблю за многие стихи.
В данном случае соглашусь с каждым словом jakellfа.
А стихотворение приведу такое:

***
Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я - поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,

Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
- Нечитанным стихам! -

Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берет!),
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.

В гибельном фолианте
Нету соблазна для
Женщины. — Ars Amandi*
Женщине — вся земля.

Сердце — любовных зелий
Зелье — вернее всех.
Женщина с колыбели
Чей-нибудь смертный грех.

Ах, далеко до неба!
Губы — близки во мгле...
— Бог, не суди! — Ты не был
Женщиной на земле!

А мои любимые строчки вот эти:

...Голова до прелести пуста,
От того, что сердце слишком пОлно.
Дни мои - как маленькие волны,
На которые смотрю с моста...

(niki @ 03.05.2007 - время: 05:09) А как вы относитесь к ней как к личности и как к поэту?
Мне не близка её поэзия и строки, но я признаю Цветаеву, как поэтессу и женщину-личность своего времени.

Мало что нравится из её творчества. Можно пересчитать по пальцам. Как-то не трогает за душу и сердце...
Увы и ах...

Но, например, подраспиаренное "Мне нравится, что вы больны не мной..." - вполне укладывается в мой стихотворный вкус.

Мне нравится, что вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.
Мне нравится что можно быть смешной -
Распущенной - и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.

Мне нравится еще, что вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не вас целую.
Что имя нежное мое, мой нежный, не
Упоминаете ни днем, ни ночью - всуе...
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!

Спасибо вам и сердцем и рукой
За то, что вы меня - не зная сами! -
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце, не у нас над головами, -
За то, что вы больны - увы! - не мной,
За то, что я больна - увы! - не вами!
(с)

Нравиться конечно не все (как женщину, лично знакома небыла, историкам не верю ) ...но особенно балдею от "Мне нравится, что Вы больны не мной"

Хорошая поэтесса. Мне она однажды очень в струю попала. Помедитировала я влюбленная над томиком ее стихов и пошла писать собственные отвратные подростковые стихи. Еще мне тогда Волошин очень нравился.

Ходил на днях в наш театр Драмы на моноспектакль замечтальной нашей актрисы . читала она как раз Цветаеву, читала с надрывом и душой... великолепно читала, надо сказать... и свечи были в тему...
но как-то вот не задело, местами царапнув душу, не задело и не овладело целиком... жжаль.

Крайне отрицательно отношусь к женщинам как писателям - но есть три которые для меня стоят особняком - Цветаева, Кристи, Сен-сенагон.
Как человек Цветаева судя во всему была ужасна, но как поэт - ЭТО ПОЭТ!!!!!

Люблю очень многое. Одно из :

Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я - поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет...

Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
Нечитанным стихам...

Разбросанным в пыли по магазинам,
Где их никто не брал и не берет,
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.