Свободен
Скрыть опции темы
Привет, гость!
Зарегистрируйся, чтобы получить полный доступ и возможность писать в форуме, группах и блогах.
Вход Регистрация
Вход Регистрация
 Комнатный Философ
|
|
|
главное - что понравилось. Ту би континуед...
|
|
Комнатный Философ
|
|
|
Продолжаем разговор. *** Не стучат колеса на Транссибе; Там лежат бесстыковЫе рельсы. Если давит так, что нету силы, То в вагоне душном не согреться. Не стучат колеса на Транссибе - Легкий шум металла на каретках, - Современно, только некрасиво - Этот стук вонзался в сердце метко. Гул в ушах... и просто нету мочи - Но увы - бесстыковые рельсы. Я хочу среди сибирской ночи, Чтобы мне колеса спели песню. Томск-Ковров. |
 Клим Самгин
|
|
|
Отлично! Честно... Очень много настоящего...
|
|
Комнатный Философ
|
|
|
Итак, после долгого отсутствия добавлю еще. Осень. Осень пришла незаметно, Подкралась за моросью, утром. Как плащом, прикрывалась ветром, Обходила углы и закуты, Теребила бельё на балконах, Разметала опавшие листья, И сама улыбалась притворно, А улыбка - хитрая, лисья... А потом, сбросив серое платье Она шла по остывшей роще, И вплетала ячменные пряди Листья, снятые с веточек тощих. Небо серое, воздух блеклый, Пыль по городу ветер носит; Запотели оконные стёкла. Я пишу на окне: "Здравствуй, осень!" 6 сентября 2007 г. |
|
Комнатный Философ
|
|
|
*** Ветер сатл холоднее и суше, И листва шуршит под ногами. Я стою по колено на суше. Смерил осень. Мерил веками. 22 сентября 2007 г. День осеннего равноденствия. Я смотрел на запад. Это было Вечером, когда закат мерцал. Ночь спустилась. Ночь, увы, закрыла Половину моего лица. Тень ночная медленно глотает Мою собственную малькую тень. Я спокойно в вечер отступаю - Я же знаю, что вернётся день. 22 сентября 2007 г. |
|
Комнатный Философ
|
|
|
Список. Земля плачет под кровью павших. Всех и каждого. Добрых и злых. Кому место в списке пропавших, А мне лично - среди живых. Эта тощая, длинная строчка, Средь таких же и только одна, Что я жив, что вернусь я. И точка. Пусть она никому не нужна, Но ведь в жизни случается всяко, Распадается жизнь по годам, Никому я не нужен. Однако Я строку никому не отдам. 4 сентября 2006 г. |
|
Комнатный Философ
|
|
|
Немного из жанра гон. Сердце смутьяна. На самокате я взъехал на Табана-Нтленьяна, Там, где копи царя Соломона. Затем, - Не подёрнись покоем моё сердце смутьяна - Я с вершины на небо взлетел. Нет, взлетел я, конечно, не на самокате, А взлетел как положено - вниз головой. Только я не упал, не разбился, и, кстати, Я вернулся - заметьте - живой. Я летал до полудня, пока солнце не рьяно, Словно небо дало мне неглупый совет, Но просилось назад моё сердце смутьяна - К валунам и зеленой траве. |
|
Комнатный Философ
|
|
|
Оттуда же. Понт. Все его называли Понт. Нет, не Бонд, а именно Понт. У него есть льняная тройка, Есть и стильный шелковый зонт. Ходит важно, словно архонт Он в штиблетах из штата Вермонт. Отдыхает он, впрочем, в Сочи, - Что поделаешь, если он - Понт?.. |
|
Комнатный Философ
|
|
|
Не оцененное конкурсом, но нравящееся мне стихотворение. *** (наверное). Стоя по колено в прнелых листьях, Я сегодня прихожу к такому выводу - Осень, что манит улыбкой лисьей, Теплых дне последних водит выводок. Если нынче что-то не сбывается - Сгинуло ли всел за баьим летом: Осень мне простит, что забываюсь я; Я весною напишу об этом. |
|
Комнатный Философ
|
|
|
И в качестве последнего на сегодня - опять-таки конкурсное (!). Се мой наделавший шуму стихотворный фарс. Вечерний диалог (старый глупый фарс в 1 действии) Действующие лица: П о э т М у з а Не исчезай... Исчезнув из меня, Развоплотясь, ты из себя исчезнешь, Себе самой навеки изменя, И это будет низшая нечестность. (Е. Евтушенко) Акт 1. В комнате, возле окна, стоит П о э т, внимательно созерцая вечерний город. Входит М у з а. Она в белой тунике, за спиной её крылья, оперенные плакатными перьями. Лицо её печально. П о э т (оборачиваясь) Не исчезай навеки! Здесь, средь городских огней, Смотрю тебе в глаза, а день - иссохший, как кутья. Всё о любви. Теперь прошу - не говори о ней. И ты молчишь, потупив взор. Но, впрочем, как и я. М у з а (подходя ближе). Всего лишь тенью незаметной твоих крушений и побед Досталось быть мне, но за это: ты мой поэт. Ты - мой поэт. И хоть гони, я не исчезну. Мне очень нравится, поверь, То место может быть капризной, но верной спутницы твоей. П о э т Не исчзезай навеки. Всё - дешевый старый фарс. Поэт и муза. День и ночь. Куда ты без меня? Я брал с тобою за спиной и Баязет, и Карс. Теперь сломала ты клинки... Но, впрочем, как и я. М у з а Всего лишь тенью незаметной пройти с тобой твои пути. И жизнь, и сны, молчанье, песни; добро и зло с тобой пройти. И есть немало старых писем, где до сих пор глядит с полей Улыбка может быть, капризной, но верной спутницы твоей. (едва заметно улыбаясь, прячется за портьеру, пока поэт стоит к ней спиной) П о э т (с едко улыбочкой, передразнивая) Не исчезай навеки? Хм, что за смешной вопрос? Давай останемся вдвоём, но чур - не как друзья. С тех пор, как стих заматерел, и рифмами оброс, Ты хнычешь в стиле декаданс. Но, впрочем, как и я. М у з а (выходя из-за портьеры) Опять изволитре шутить, мой господин и раб? А знаешь, очень может быть, ты где-нибудь и прав. Да, мы вдвоем, и пусть живет среди твоих реприз Коварной спутницы твоей очередной каприз. (берет его за руку) Акт 2. Те же, там же, очевидно, некоторое время спустя. Стоят, держась за руки в треть оборота к окну. П о э т и М у з а (поворачиваясь друг к другу). Твои слова, черт побери! П о э т И что же мы молчим? М у з а Ты дверь запри на все замки!.. П о э т А ты - теряй ключи! Я - как глубокий водоём, пока с тобой вдвоем... П о э т и М у з а Исчезнем сами из себя мы в день, когда умрём. Занавес. |
|
Комнатный Философ
|
|
|
Прежде всего приношу извинение за почти месячное молчание. Едва оправившись от бронхита, укатил в командировку на три недели, так что возможности писать, голосовать и прочее на форуме были у меня весьма ограничены. Итак, привез с собой из Читы: Я Я – вуайерист человеческих душ, Я вскрываю сердца и читаю мысли; Яблоко раздора в строю стройных груш, Впрочем, мне эти темы давно ненавистны. В связи с этим приятно – и – куда как сильней Самому себе сочинять панегирики, Чем бумагу марать о какой-нибудь Ней, И быть мастером дохлой и томной лирики. Мои строки не могут вызвать оргазм Ни в глазах, ни в мозгах у читающей публики, - Вот, я впал в примитив, не впадая в маразм. Ну и что? Кому бублик, кому и ОТ бублика. 2 декабря 2007 г. |
 Farenheit
|
|||||
|
 Просто фамилия одной молодой преподавательницы в универе - Бублик, честно сказать, с ней некоторые проблемы - поэтому, ну просто понравилось выражение)))А если по стиху в целом, то мне больше по душе такие как "Список".)
Это точно. |
||||
|
агурець
|
|
|
Неплохо. Хучь и не без пафосу. Собственно - здесь - и - проблема. В качестве пояснения. Вот - Дельфин. Да - пафос. Но - на удивление - оправданный. |
|
Комнатный Философ
|
|
|
В связи с творческим кризисом опять долго не был на форуме. Устал немного от жизни, признаться. С тобою быть я не имею права. Так вышло, хоть и пафосно звучит. Но, чтоб моя душа кричала "Браво!" Достаточно лишь только... Не молчи! Поговори со мной! Мечтаю вновь я Как ты придешь ко мне в ночной тиши, И улыбнувшись, сядешь к изголовью, И кроме нас не будет ни души... Прости, я был с тобой немного грубым... Но как движенье губ то повторить? Я б многое отдал за эти губы - Не целовать, а просто говорить. |
|
Комнатный Философ
|
|
|
Итак, пара новых работ. Герой. Вот мой лирический герой, С огромной в голове дырой, В дешевом драповом пальто и в кепке за пятак, В жару и в холод, в снег и в зной, Он вечно будет молодой, Он был, и будет, да и есть романтик и простак. Весной, когда пойдет река, Играя с другом в дурака, И залихвацки прикурив, он скажет как-то раз - Ту, что светла сквозь ночь и тьму, Ту, что не по зубам ему, Найдет и завоюет он, и это будет джаз. И он искал, считая в днях, И он нашел, и дал огня, Да так, что и её обжег, и сам пообгорел. Навзрыд все плачут за неё: Какой же надо быть свиньей, Что вот - пришёл, взглянул в глаза, и в чувствах не робел. И в смех бы перешел тот стон, Но в круге правил свой закон, И даже в чинном круге том нашлась одна свинья. Свинья сказала просто: "Брось, Коньки откинул он небось, И Тот, кто Будет, Был и Есть, ему теперь Судья". А он, негромко матерясь, Купил ожоговую мазь, Намазавшись, побрёл домой, где карты ждут и друг. А ей? Ей, в общем, все равно, Но здесь осталось ей одно - Не улыбнуться бы в ответ - ведь - круг, проклятый круг! Апрель 2008. |
|
Комнатный Философ
|
|
|
Религиозным фанатикам (не только православным) *** Когда уходит вера Мне Являются видения. Их сполохи сквозь день и ночь, Болотные огни. Глубин не зная серых Дней, Над пропастью сомнения Покой и сон уходят прочь, И если б лишь они! Когда пытливый четкий ум Становится безумием И из-за стиснутых зубов Вот-вот прорвется крик, То уши ловят всякий шум При каждом полнолунии. Все, кто со мной идти готов – Я помолюсь за них. Хотя и мчится шквал идей, Запас не израсходован, Здесь кто б поджег сухой бурьян, А кто б и пострелял – Свобода всех этих людей За кровь кому-то продана, Но вот свою свободу я На торг не выставлял. Каблук раздавит всех гуртом Под блеск софитов глянцевый. Кто с красным флагом впереди, Под сенью литургий? Глотаю ветер полным ртом, Хоть я таким паяцем был, Но нету воздуха в груди, Чтоб крикнуть: «Не убий!!!». И блещет радуга моя Во все оттенки серого, Но где бы слово, цифру взять, Да хоть какой-то знак? Когда уходит вера, я Ещё сильней уверовал, Хоть верить мне, увы, нельзя – Я верую не так. 23 апреля 2008 г. |
|
Robert0
|
|||
|
|
||
|
Комнатный Философ
|
|
|
Непричастие. Я когда-то делил всех женщин На достойных любви, и прочих. А теперь? Теперь выбор не меньше, Просто вкус стал немного тоньше. Я когда-то не верил людям, И не ждал ни добра, ни горя, Я лишь думал, тем хуже будет, Кто со мною не выпил море. А теперь сеть дорог и гатей Заплелась на моих запястьях; Не восславить меня, не предать им. Моя вера. Моё непричастие. |
|
Robert0
|
|
|
интересный стих 
|
|
Комнатный Философ
|
|
|
Итак, господа, я вернулся. Начну с написанного отностиельно давно. *** И, пока не заладил дождь, По-сентябрьски холодно, по-сентябрьски нудно, Мне все верится, Ты меня ждешь, И, от бабьего лета до первой метелицы, Пока город спит до утра беспробудно, Как какой-нибудь властный дож, Я иду, озирая свои владения; Нету звезд на пасмурном небе, Ну что ж, Это ночь из тьмы слепляет виденья – В волосах её спелая рожь, Её речь звучит, словно трель звенит, Хоть за горло хватает дрожь, Я иду спокойно навстречу времени. 3.09.08. |
|
Комнатный Философ
|
|
|
Продолжу, пожалуй. Вальс дежурных суток. Денно и нощно Звонки телефонные, Снова накинуть пальто и вперед, Если случилась Беда и немилость Судьбы, значит кто-то меня где-то ждет, Огни в темноте Как ковер, расстилаются, Спины мостов выгнул город ночной, Над городом тучи, Их город могучий Встречает спокойствием и тишиной. Ночь обступает, Кутает холодом, И от неё не сбежать, не уйти, Не знать сквозь тьму рваную, Где в неё кану я, И где посчастливится выход найти А за окном Это небо беззвездное, Нет, не светает, еще не пора, Ночью безлунною, Ночью безумною Только б дожить, дотянуть до утра. Минутку к минутке, Дежурные сутки, Гляжу по ту сторону этих огней, Масляным светом И чаем согретый. Но тьма отступает, и ночь вместе с ней. И брезжит рассвет, Поднимается ветер, И вместе с ним время уносится прочь, И небо расколото Утренним холодом. Дежурные сутки – весь день и всю ночь. И, далее *** Выше нос! И плечи! Не сутулиться! Под дождем и с солнечными бликами, Пусть меня сегодня слышит улица Своенравно-строгая и дикая. Я пришёл из края крыш и ям, И принес с собою пыль дорожную. Там, в краю далеком слышал я, Что возможно сделать невозможное. Пусть сегодня ветер переменится, И пусть солнце раз взойдёт на западе. Всё смолотит будущего мельница. И дожди пройдут. Не вечно капать им. 28 апреля 2009 г. *** Я не каялся тысячу лет. Оттого и хожу неприкаян. Я живой. Или, может быть, нет. Я не Сиф, и тем паче, не Каин. И склоняться над чистым листом Мне не страшно, хотя и не просто. Не боялся я спорить с Христом. Я всего лишь поэт. Не апостол. Все слова, что я где-то украл, Раскатились рассыпанным просом. Я для времени их собирал, А оно любит ставить вопросы. Только всё, что бы я ни искал, Растерял я по улицам шумным, По лесам, по морям, среди скал. Мне простительно. Я полоумный. Мне простительно также и то, Что я был так преступно беспечен. Но я был бы последним скотом, Если б думал, что это – навечно. 30 апреля 2009 г. |
|
Комнатный Философ
|
|
|
*** Рекою слёзы, пот ручьём - На что я это выменял? Что в голосе тебе моём, В движеньях, в жестах, в имени? Я лишь хотел взглянуть в глаза, В твои глаза зеленые... Пусть будет шторм, и пусть гроза, Но сердце раскаленное Не знает, что оно одно, И в ожиданьи бешеном Мне не дает упасть на дно, И чуства перемешаны, И перемешаны слова... И мне сквозь гул смятения... Услышать бы, что ты права - А вышло так - ни мнения... Теперь не нужно больше слов - Отбросить все сомнения, И наломать голов и дров... Но проще так - ни мне, ни я... 12 июня 2008 г. И, наконец Туляремия. Мне снятся чужие сады и скверы, Чужая земля и чужое небо, Чужая любовь и чужая вера, И прочая ересь, и чушь, и небыль. Меня встречали пляжи Ривьеры За деньги – тоже чужие, наверно; Со злобой охрипшего зинзивера Ходил по тем местам, где я не был. В бреду, с огромной температурой, Бывает, и круче картинки рисуются – Плевать на сон, на еду, на воздух – Вообще на все, что творится в мире. Здесь тихо. Увы, медсестра – не дура, А ежели кто-то сюда и сунется, Увидит, как разум – легко и просто – Сжигает в гнойном огне делирий. В кулак собирая остатки воли Иду шитым деревом коридором. И она со мной – Света?.. Катя?.. Оля?.. …и шепот в ушах отдается хором. Болезнь не лелеет, болезнь не холит – Кусает, раскалывает и колет, Пока по палате гуляет холод, Отравленных снов напускает свору. Болезнь сидит на моей подушке, Вертит башкой, и на стены пялится, И в темноте тлеют точки глазок – Угольно-черные с кроваво-красным. Страшно. Не дышится. Больно и душно. По черепу мысль ударяет палицей, И вторит, как Попка, мне раз за разом – Это болезнь. Не входи. Опасно! И вот, мне чудится – а может, не чудится, Открылась дверь со скрипучим голосом, Она заходит, чуть слышно ступая По стертым, крошащимся половицам. Улыбка её говорит: «Все сбудется». Она рукой поправляет волосы, Другой запястье моё лаская. И снова кажется – это снится. Она стоит, надо мной склоняясь, Одними губами мне что-то шепчет. Но я не слышу – и нет сил слышать. И мне очень жаль, что она, наверно, Не знает, где я в бреду слоняюсь. И я за простынь хватаюсь крепче. И тени окон тихо, как мыши, Уходят отсюда. А это скверно. Щекочут щёки холодные пряди, И руки – холодные-прехолодные!.. Наверно, когда-нибудь это кончится, Вот только когда – неизвестно это… И взгляд – целует, ласкает и гладит, Но чувствую через пень-колоду я… Мне в руки её так уткнуться хочется, Но сил приподняться, конечно, нету. Хочу остаться. О, Господи, как я хочу остаться! *** А ранним утром останки страха Наружу бросает окно открытое; На теле моем отбивает польку Озноб, ступая по серой коже. От мыслей остались частицы праха. И вообще голова разбитая. Здесь пусто. И Бог с ним. Жалею только, Что следа её не осталось тоже… 23-25 мая 2009 г. *** Июньский вечер настаёт, И десять на часах. Ты – отражение Её В багряных небесах. А утром, пишущим «Вперед!», Как школьник на доске, Ты – отражение Её На клетчатом листке. …дежурить в ночь опять взойдет Двурогая Луна. Ты – отражение Её, А тень твоя – Она. 30 мая 2009 г. |
|
|||
|
Ну и что здесь такого? Ни себе, и не ей.. Жизнь..Она бестолкова По природе своей.. 
|
||
|
Комнатный Философ
|
|||
|
Есть такое дело! 
|
||
|
Комнатный Философ
|
|
|
*** Белое море, Белое море, Двинская губа перетянута льдами, Дарило жизнь, исцеляло хвори, Провожало в дорогу, ждало годами, Встречало гостей из пути большого, Замшелых падей, болотных кочек, И помнит залпы "Сибирякова", И вёсельный плеск от поморских кочей. ...и я всё думаю - где стою я? Певцова формула, фи и тангенс, И перед глазами мерцают буи, И за спиною шумит Архангельск. |
|
Рекомендуем почитать также топики: Кошачие стихи... Творчество interesti , ага Мышиная возня про мона и низзя... Серый день Поделки и переделки |