Кто чего написал за последнюю неделю

Я вот ничегго путного не написал -
Только техническое описание блока автоматической обработки (Computer Aided Matufacturing) на английском языке, путем анализа исходного кода...
А жаль. За это время Достоевский написал чнетвертую часть романа "Игрок".

Записал телефон сантехника.

Лето, однако...

Стихотворений и набросков кучу сделал. Выделяю перлы.

Написал рассказ, который вполне удачно не приняли на конкурс =((((

Да так. Пару нетленнок. Ну и наброски к моему новому шедевру "Восстание Буратин"

рассказ. Он вот здесь
https://sxn.io/index.php?showtopic=118738&st=0

Почти дописала очередной ужастик для сайта Стивена Кинга. Рассказ про психа пластического хирурга.

Пару стихов. Не более. И около 250 постов, а также 3 отзыва))

А я вот роман закончил. Полгода как папа Карло пахал. Теперь смотрю и думаю: какой-нибудь благодарный читатель за пару дней его осилит, потом закинет на полочку и благополучно забудет. Все-таки писательский труд один из самых неблагодарных. До чего же это все печально, девочки...

27 страниц для университетского сайта. В HTML.
А литературная Муза меня давно не посещала...

Ночами пишу стихи. О еще непосетившей меня сильной любви. Где ты мой принц?

Пишу рассказ, всю прошлую неделю мучился продумыванием развития сюжета. Надеюсь, скоро закончу сие произведение)

Вот некоторые из моих стишков, они были написаны в возрасте 12-13лет:
Река журчит как наяву,
Но это сон не забывай!
Во сне найдешь ты все,
Что есть на самом деле.
Волшебен сон, имеет силу.
Человека обмануть может он всегда как хочет.
Во сне ты можешь жизнь себе испортить.
Но наяву, не помнив даже сна
Ошибок повторять не будешь ты, как там во сне.
Сон может все.
Но не забудь, ты сна сильнее
Преодолев ты все поймешь
Как наяву так и во сне.

За окном моего дома растаял снег
И не слышен теперь его хруст,
Слышны только чьи то шаги,
Которые хотят зайи в мой дом,
Они то топчутся на месте,
То просто их не слышно,
А иногда они и вовсе пропадают в ночной тиши.
Их невозможно видеть,
Но можно их услышать.
Они как спутники, всегда со мной.
Порой хочу их заглушить,
Но это невозможно.
Лишь остается ждать, пока снова не выпадет снег.

В дверях звенит околоченная цепь
И ты стоишь как истукан пред ней.
Пустая комната предстает перед глазами,
В ней протекает мимоходом
Вся твоя прожитая жизнь
И мелькнет свет вдруг посреди,
И что-то ударит сзади,
И ты поймешь, что все это не зря,
И разбитое стекло в окне
Даст тебе понять, что есть выход.
Завертевшаяся цепь ударится об пол
И звон ее оглушит все вокруг,
И биение сердца замедляется,
Как замедляется разговор между людьми,
И комната вся истекает горячей красной кровью,
И пекло, солнце, жар и стон животрепещущего тела,
Как гребень для волос,
Точно также кровь проходит по телу
Разделяя все, что было в нем.
Стон мучений гибнет в кровавой комнате,
Как гибель всех кого любил
И только видны глаза,
Которые все еще хотят видеть то, чего давно уже нет.
Мысли вылетают из головы
И проносятся по комнате,
И тонут в твоей же крови,
Ведь бездна есть и будет ею кровь
И бред твоих же слов столкнет в тупик то,
Что случилось здесь и сейчас
С тобой в этой грязной
Как черные чернила комнате,
И грусть съедает всю тебя.
Опять мрачнеет все вокруг
И лишь только любовь способна
Победить в этой черной массе.
Как белая простыня она накроет
Эту наполненную грязными чувствами комнату
И эта комната является твоей жизнью,
Но теперь это к счастью уже не так,
А полагалось по-другому,
Если бы не сделать верный шаг без страха,
А именно шаг вперед!

(Angel_SchlesseR (Ола) @ 27.08.2006 - время: 16:18) Почти дописала очередной ужастик для сайта Стивена Кинга. Рассказ про психа пластического хирурга.
А можно ознакомится?

Anenerbe

Можно конечно, очень приятно, что тебе интересно. Вставляю пока отредактированный кусок (1-ый эпизод).


Пролог:

"Все-таки Патриция не смогла сдержать рвотный порыв и выбежала в коридор, прикрыв рот рукой. Муниципальная скорая помощь только что отъехала, увозя с собой маленького мальчика без лица. Патриция, полицейский-стажер, так и не заставила себя посмотреть на Брендона – семилетнего малыша, оставшегося без кожи на лице и голове, вследствие нападения собственной собаки.
- Ты как, девочка? – Офицер полиции Кейден Уэйкфилд подошел к ней и обнял за плечи.
-Я в шоке, Кейден! Не могу прийти в себя. – Патриция приходилась Уэйкфилду племянницей со стороны жены.
- Может быть тебе лучше поехать в управление? – Она отрицательно покачала головой. – Нет, скорее всего, это не последний такой случай в моей профессиональной практике. Нужно привыкнуть. Нужно научиться реагировать менее эмоционально.
- Ты никогда к этому не привыкнешь, Пат. Мне пятьдесят три года, а я до сих пор не могу хладнокровно смотреть на такие вещи.

1.
Джон Пови, отец искалеченного мальчика ерзал на деревянном стуле в подвале их дома. Его колотила нервная дрожь. Неподалеку, на пропитавшихся кровью досках, лежал труп огромного ротвейлера.
- Мы можем поговорить? – Джон словно очнулся от забытья, пришел в себя, увидев на лестнице, ведущей на первый этаж дома, девушку в полицейской форме.
- Да, я поднимаюсь, - его вид говорил сам за себя. Он все еще никак не мог понять, что же случилось с его маленьким сыном. – Тут труп… Я застрелил его, так надо.
- Мы ждем вас, – сверху показалась седая голова офицера полиции.
Патриция попросила разрешения сварить кофе, хозяин дома удовлетворительно кивнул. Джон упал на кресло и заплакал:
- Я не знаю, как это могло произойти. Я оставил его минут на двадцать, отошел купить пиццы. Вы же знаете, там, на углу, прекрасная пиццерия.
- На двадцать? – Кейден посмотрел на часы. – Вы уверены? Прошло как минимум два часа. Два часа ваш сын ползал по полу, истекая кровью. Он так кричал, что ваша соседка, мисс Веллингтон вызвала полицию.
- Ну да, да. Девушка… Меня задержала девушка, которая работает в пиццерии. У нас роман, - слова его выливались в сплошной поток нервных слез. – Я так виноват.
- Что произошло дальше? – Спросила Патриция, протирая кофейный столик. Руки у нее тряслись, и она разлила сливки.
- Брендон лежал на диване, ничком. Я не понял, почему у него вся голова в крови, руки. Руки он прижимал к лицу. Господи, я не могу! А потом я поднял его и увидел молочные зубы; у него шатались передние зубы. Они торчали из мяса. У него был голый окровавленный череп, – Джон высморкался в платок, - кожи не было. Только одно веко болталось…
- А собака? Вам пришлось убить собаку.
- Да. Ротвейлер лежал на половичке – на своем месте. Вся его морда была в крови. Я все понял сразу. Он вылизывал лапы… И я его застрелил. Из ружья, подаренного моим кузеном на нашу свадьбу с Элизабет. Это коллекционное ружье.
- Пат, детка, проверь доехала ли скорая? – Кейден не хотел, чтобы его племянница слышала то, что он скажет Пови. Патриция кивнула и удалилась в другую комнату. – Джон, вы понимаете, что ваш сын останется инвалидом? Он не сможет жить нормально, пережив такие травмы. Прежде всего – это моральная травма, которая останется с ним.
- А он выживет? – Голос Пови был глухим, утробным.
- За его жизнь будут бороться, – сказал офицер, - вам лучше немного прийти в себя, а с утра ехать в госпиталь.
- Прийти в себя? Вы издеваетесь? У меня такое горе! Как я могу прийти в себя, если даже боюсь думать о том, как мы будем жить дальше!
- Джон, вы ничего не решите своим криком. Я над вами не издеваюсь, а советую. Сейчас вам нечего делать в больнице. – Уэйкфилду было искренне жаль этого мужчину, а еще больше мальчика. Даже если Брендон останется жить, существовать с кровоточащей раной вместо черепа, позже превратившейся в уродливые шрамы, будет крайне сложно. У парнишки остался только отец, взволнованный, возможно слишком мягкий по натуре, но только старший Пови сможет помочь своему сыну справиться с этой бедой.

2.

- Ну что там? – Утро для Кейдена началось с ограбления отделения банка. Задержанных, трех обкуренных студентов колледжа опрашивали в течение нескольких часов. Кейден устал от пустой болтовни, кроме того, ему не терпелось узнать о Брендоне Пови.
- Врачи не берутся делать прогноз и готовят к худшему. Джон уже достал их, хулиганит и требует ответа на свои многочисленные вопросы, - Пат выглядела уставшей. Видимо всю ночь размышляла о судьбе маленького Брендона.
- Из шока вывели?
- Не удается. Дядя, а можно я порекомендую пластического хирурга?
- Кого? – удивленно переспросил Уэйкфилд.
- Ты помнишь Саманту? Ей делали грудь, точнее переделывали. После неудачной пластики.
- И что с Самантой? – устало спросил офицер.
- Она была довольная результатом, дядя. Просто прыгала от счастья.
- Но переделанная грудь и кровавая рана вместо лица – это разные вещи. Надеюсь, ты это понимаешь, Пат?
- Да, я все понимаю, - ему показалось, что племянница даже немного обиделась, - вот только других кандидатов нет. И не будет.
- Почему не будет? – удивленно спросил Кейден.
- Потому что это страшно, Кейден. У него вместо головы торчит кусок мяса с оборванными мышцами и сухожилиями. Прежде всего, необходимо закрыть оголенные кости черепа, каким-то образом попробовать восстановить мягкие ткани головы. – Патриция говорила возбужденно и громко, и Кейден отметил, что многие начали прислушиваться к их разговору.
- Откуда такие подробности? Ты…
- Да, я провела в больнице почти всю ночь. Если бы ты слышал, как Брендон кричал? Он кричал не переставая несколько часов подряд, пока не охрип."

Кровавенько. Ничего. Только зачем писать про нерусских людей?
Прямо "Куджо" Стивена Кинга.
"И Куджо, стал отрывать ему пальцы, один за другим."

А как роман называется?

Ой, интересное кино получается -
литераторы (состоящие в оной гильдии) строчат только ежедневные анонсы во флудильном топике, а остальные, НЕ глядя на них, по тихоньку пишут.

я вот обрывки тупого, как пробка, детектива набросал. Про компьютерного хакера. Теперь не знаю че с ним делать. То-ли сразу в корзину выкинуть, то ли... завтра утром.

Anenerbe

А это как раз для сайта Стивена Кинга. В первый раз пишу про американских людишек :))