Музыкальный светофор

На всем форуме запрещен плагиат - присвоение чужой интеллектуальной собственности.
При заимствовании материалов сетевых ресурсов предоставьте ссылку на источник, или используйте знак цитирования - копирайт © с именем автора текста.
Для набора символа необходимо нажать клавишу «Alt» и на цифровой панели набрать 0169. - ©
Или набрать на клавиатуре - (с).

Будут ещё стихи и тексты не по правилам, начну выносить предупреждения

Не тебе... Описания губят предмет,
Заменяя пространство на плоскость. Но дале -
Дар счастливый любить только то, что иметь -
Не тебе - воспаленные шишки миндалин
От задержанных в горле и слитых в строку
Слов и слез, перемешанных вместе с ангиной -
Не тебе - на губах омерзительный вкус
сигаретного дыма и фурацилина.

Пониманье любви, как преддверья строки,
Из которой наутро рождается песня -
Не тебе, научившему жить вопреки.
Для тебя - только легких стихов равновесье.

Для тебя - подсмотревшего жизнь из окна,
Предсказателя вирусов, переворотов,
Поглотителя слов, шоколада, вина,
Собирателя гениев, шлюх и уродов,
Для слепца. Для скупца. Для торговца бельем
Непростираных сплетен. За сей круговертью -
Вся любовь моя поздняя. По окоем
Этой жизни. И дольше. И дальше - за смерТью.

(с)

И вновь спотыкается день
О вечный порог под названием "полночь"...
Душа отступает в смятеньи,
Сдается без боя под белые флаги.
И этот бездонный момент
Лишен измерений, и все же исполнен
Какой-то дурацкой мечты
В исполнении серой почтовой бумаги...

И снова четверка нулей
Несет фаэтон неизбежного завтра,
И снова стирается грань,
И снова вопросы не ищут ответов...
Огни на безмолвной земле...
И я - не свидетель, а тайный соавтор
Рождения нового дня
И нескольких темных часов до рассвета...

На этой планете - где точно, не знаю сама, -
Времени нету: забыли выдумать!
Живут и не знают, что век их короток,
Жемчуг - мелок...
И как они счастливы, вечные жители,
Вечные дети, случайные зрители
Наших трагедий... И как не понять им нас, верящих
В движенье стрелок...

И снова окна водоем.
Стоячая тьма - ни морщинки, ни ряби...
И жизней чужих светлячки,
Мерцая, блуждают на илистом донце...
Из форточки тянет грозой,
Вот-вот - и разверзнутся зыбкие хляби,
Чтоб утром сырая земля
Раскрылась краюхой горячего солнца...

А утром придут голоса,
Звонки и заботы, разменная мелочь,
Обиды, потери, долги -
И некогда, некогда жить друг для друга...
Четверка нулей на часах,
Да россыпь мурашек в плечах онемелых
Атланта, сложившего груз
На пару эпох, чтобы выйти из круга...
На этой планете - где точно, не знаю сама...


(с)

Ты становишься возможен как класс,
Как дурацкий, но доказанный факт,
С переменой выражения глаз,
С переменой географий и дат...

Ранним утром я въезжаю в твой град
И не верю в то, что сроки - в обрез,
Как и в то, что ты, паршивец, не рад -
Ты просто сам еще не знаешь - я здесь!

И встреча будет так случайна - в переходе людных станций
Или у дверей трамвая - ни расстаться, ни остаться,
На лету коснусь ладонью, на лету поглажу взглядом:
"Помнишь?" - "Помню!" - "Понял?" - "Понял..."
Больше - ничего не надо,
Черт с тобою!..

И вот который день с ухмылкой кривой
Я слоняюсь по твоим площадям
И киваю то дыре в мостовой,
То усталым постовым лошадям...

Узнаю тебя на каждом шагу
В черных спинах, что текут как река...
Ах, куда ж я от тебя убегу?
Разве только разлюблю, дурака...

Ты затерян где-то в джунглях спальных обжитых районов...
Я кукую, свечку жгу да сплю в обнимку с телефоном...
Говорят, ты есть на свете... Слабо верится, и все же -
Ты мне так и не ответил... Где ж ты бродишь, мой хороший?
Отыскать бы...

Нет. Должно быть, невозможен как класс...
Или просто - не доказан как факт...
Был ли - не был перессоривший нас
Торопливых слов расстроенный лад...

А теперь - хоть разорвись, хоть умри,
Можно жизнь прожить, тебя не сыскав...
А мне так хочется сказать: "Посмотри!
Да не надо на меня - на закат!.."
Где бы ты ни был, черт с тобой - посмотри,
Посмотри, какой сегодня закаТ!..

(с)

Ну что, странный мой герой? Жизнь прожита
И вся черточками нот расчерчена...
Тобой сыгранная роль разложена
На сто глупостей и вот - исчерпана...
Но под занавес нашей маленькой
Драмы в провинциальном театрике
Я увижу тебя прежним мальчиком -
И душа полетит, окрыленная,
Я опять назову тебя именем -
Тем, что ведомо только лишь нам двоим,
И под маской узнаю глаза твои,
Как и прежде, влюбленные...

Ну что, странный мой герой? Все сказано.
Давно отзвенела боль от выстрела,
И мы более ничем не связаны,
Ведь сок клюквенный - не кровь, не истина...
Опускается занавес и - разъезд,
А реальность с реальностью - все вразрез!
Мы с тобою, должно быть, из разных пьес,
Да запутались в тесном мирке кулис...
Там-то видно, что все это - только грим,
И куда-то под ноги летит парик,
И мы давно не по действию говорим
Непростительной близостью лиц...

Ну что, странный мой герой? Всему конец?
И нам не к чему искать дверь в прошлое...
Она - вот она. Открой на стук сердец!
Да нет, боязно, да и недешево...
Позабыта тропинка в дни без числа,
Где летели слезинки, снега, слова,
Где сбывались, как данность, пророчества,
Где рассказывал сказку о нас февраль...
Сказки - сказками. Сыграна эта роль,
И под новою маскою мой герой
Смотрит сны наяву и грустит порой,
И не знает, откуда печаль...

Ну что, странный мой герой? Жизнь прожита?
Ну что, странный мой герой? Все сказано?
Ну что, странный мой герой? Вернуться Бы...

(с)

Художник странного разлива
Храпит со мною по соседству.
От сотен женщин несчастливых
Мое дурацкое наследство.
Как сам себя укравший ключик
От сотен одиноких судеб,
Он мне не больше, чем попутчик -
А больше ничего не будет!..
Мастер разлук.

И мимолетных наваждений,
Рисует схемы отступлений
На оборотах дамских писем,
Что под копирку пишет время,
А он в них видит только тени
Грядущих бурь несовпадений
Сюжетов жизненных и истин...
Замкнутый круг!..

Мне не понять, каким сюжетом
Объединило нас пространство...
Бывают музы и поэты,
Бывают жертвы и засранцы,
Бывают сильные мужчины,
Бывают маменькины дети...
А он всегда найдет причину,
Чтоб ни за что не быть в ответе!..

Бывают те, кто нас жалеет,
И те, кто на дух не выносит,
И те, кто холит и лелеет,
И те, кто поиграет - бросит...
А с ним вот-вот начнет казаться,
Что это все могло бы длиться...
А он не любит повторяться.
Соскучится - и растворится...
Мастер разлук.

Плетет запутанные нити
Встреч, расставаний и событий,
Что заполняют промежуток -
Увы, не длинный и бесплодный,
Но ценный в некотором роде
Как школа собственной свободы -
Да-да, свободы, кроме шуток...
Странный мой друг!..

Храпит со мною по соседству
Спец в человеческой науке.
И значит, я готовлю сердце
К экзамену большой разлуки,
Я помню сто чужих истерик
И знаю тысячу историй,
Я ни на грош ему не верю
И все-таки жалею, что ли?
Иначе бы откуда мысли,
Что посещают ежечасно -
Насколько ж он, дурак, зависим,
Хитер, доверчив и несчастлив...
Мастер разлук!..

(с)

Я в этой комнате жила, садилась в кресло и смотрела
На острый краешек стола, где лампа рыжая горела.
Я приходила и лгала, и пела, и вязала свитер.
И где ж я столько слов брала, таких ненужных и избитых?

Казался лишним каждый звук, несвоевременным дыханье,
Началом всех земных разлук казалось каждое свиданье.
Под потолком качался шар, уже почти не пахла елка,
Дуэт расстроенных гитар молчал в углу за книжной полкой.

И все не так, и все не то: то он чужой, то я чужая.
Снимаю с вешалки пальто. До остановки провожает.
Он жив, и я едва жива. Стихи зачеркнуты в тетради.
А в это кресло кто-то сядет и будет говорить слова.

Сначала разобьется шар, потом порвется старый свитер.
И мы, друг другом позабыты, уйдем по грифам двух гитаР.

©

И никто не знает, что случится с нами,
Ты не знаешь тоже, потому беспечен,
Ты рисуешь листья на моих деревьях,
И весна, быть может, будет длиться вечно.

Ты похож на денди в этой чудной шляпе,
Ты бросаешь деньги и слова на ветер.
Только ветер знает, что в карманах пусто,
Только я и верю всем причудам этим.

А чужие жизни втиснуты в обложки,
Все уже известно на любой странице.
Ты готовишь завтрак для меня на кухне,
А что будет завтра - мне во сне приснится.

Я не знаю, что имеет ценность в мире.
Что имеет смысл, печальной смерти кроме?
Если ты уходишь в неизвестность утра,
Я сижу и жду тебя в пустынном доме.

Ни один из сильных, кто имел так много,
Кто разрушил Трою и кто ее построил,
Ни один из них - великих и ничтожных,
Пуговицы на твоем плаще не стоил.

(с)

Мне успеть бы сказать за оставшийся срок
Все, что позже нельзя, все, что раньше не смог,
Все, над чем свои перья ломал по ночам,
Все, о чем перед сердцем своим умолчал.

А про что умолчал в этой жизни чумной?
Умолчал про стихи, убиенные мной.
И про совесть свою, что за грош променял,
И про женщину, ту, что не любит меня.

Про далекую ту, про нелегкую ту,
Про гордыню ее, про свою маету.
И про то, как во мне ее голос дрожит,
И про то, как истошно мне хочется жить.

Понимаешь ты - жить! Хоть неделю, хоть час,
Мне бы только успеть, мне бы только сейчас
Строчку лживую сжечь, песню новую спеть...
Только мне не успеть, не успеть, не успеть,

Не успеть мне сказать за оставшийся срок
Все, что позже нельзя, все, что раньше не смог,
Все, над чем свои перья ломал по ночам,
Все, о чем перед сердцем своим умолчал.

(с)